¿Es la vida una ilusión...







Y sorprendido vive el hombre de sí mismo....... y estudiándose e investigándose, odiándose, amándose, engañado de su ingenio..... perdido.






No es difícil vivir porque estás vivo antes de alcanzar tus metas, es fácil porque vives mientras aprendes, mientras descubres en qué carruaje estás viajando, y quienes son los que van a tu lado. 
Estás vivo mientras escudriñas lo que es el mundo..... ese paisaje que surcas a toda velocidad y que siempre va quedando atrás.... Ves a duras penas nada en el tiempo que tienes....porque no hay paradas, sólo en ocasiones alguna estación donde algunos bajan violentamente y otros suben sin andenes. Tu eres ese carruaje que transita en dirección opuesta a la vida, ésta es sólo un trayecto, es sólo un momento, es sólo la fugaz lágrima furtiva, imposible de desentrañar ni poseer, porque estás inmerso, como árbol solitario de campiña, como solitaria nube perdida en el cielo...



Es tan fácil sentir el viento sobre la frente.....un simple momento...... y copiarlo, grabarlo, dibujarlo trazo a trazo, memorizarlo, saborearlo, poseerlo para siempre en los sentidos perpetuos, tatuarlo a fuego lento sobre las pupilas sorprendidas....sobre los párpados cerrados.
Ayer como aprendices inagotables aunque cansados, hoy como poderosos héroes, ahora cobardes y vencidos.... de nuevo erguidos aunque maniatados..... Incomprendemos nuestros simples sentimientos pero sabemos desentrañar los misterios más alejados.....por más sumisos y por menos amados.






¿Es la ilusión un mundo, una vida...?¿o  es la vida un sueño...?


El sueño es un arma de protección masiva... es el arma del ingenio, de la luz divina, es el salto, la trampa, la inspiración del sabio, el refugio del necio, es la cuerda del funambulista...... Es el sueño la añoranza del pasado nunca sucedido, el anticipo del futuro imposible, el que te lleva da la mano y te cuenta historias al oído, que tu corazón entienda aunque el cerebro ignore lleno de soberbio y falso espanto....





Y se pasan nuestras horas llenas de minutos que desvanecen los segundos agotados..... Pasamos semanas sin días, sin tiempo para gozarnos, sentimos la vida resbalando perezosa a lo largo de los impávidos y pálidos brazos,  enojada, estridente, exigente, divina, deseada como el agua sin color, iracunda y odiosa como un mal gesto, la esquiva mirada como la palabra callada, como el silencio de la pregunta sin respuesta y esos días que se resbalan sinuosos sobre la pereza y la inactiva desesperanza.....



Como uno y como dos desgranamos momentos, nos miramos las manos vacías y miramos la luna.... perseguimos sueños dorados, plateados, nacarados y de grises perfectos.... inventados como criaturas de un dios lejano y muerto que habla sus canciones de cuna para los corazones aún despiertos.......



 Y si la luna es plena y llena,
 habla callada la canción más dulce
 que como irisada luz reluce
 y sabe  silenciar odios y penas. 

Y sabe sincronizar los corazones
 impares en un latir que infunde
   el acorde de una profunda guitarra
 sobre blancas lomas y oscuras torres.

Pero si la luna está menguada, 
entona trova de sultana yacente
 sobre cojines de estrellas esmeralda... 

Y los caballeros de la vieja espada
matan y mueren por su boca demente
la de los nocturnos cuentos sin alba.


 Y la luna grande y cautiva gira en torno su magnética danza preguntándose qué nos detiene, qué nos impide alcanzarla, y te mira y me mira y se enamora de nuestra figura agotada, y somos nosotros dulces ángeles que iluminan  su tránsito de aérea y furtiva esperanza. 



Y es el sueño el héroe de su desvalida dama la prosa, la que sola no se puede, la que muere triste y gris sin su ángel de aire y rosas..
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