Alma presa, horizonte secreto..

Esse Imaginaria

Somos aire, somos alma, todo lo que somos es intangible y no se rige por las leyes de esta lógica obtusa e incapaz de abarcar que ella misma es sólo un fruto más de nuestro ingenio...Somos deseos y miedos, los odios y amores, cariños y rencores...y los sueños con sus ideales, e incluso somos esas banderas cosidas con ilusiones que obligamos a ondear en nuestros cielos.

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Hay un alma con los huesos rotos y el cuerpo aprisionado, hay un alma maniatada, cegada, apartada y callada, hay un espíritu libre que no vuela o quizá soy yo quien está aprisionada...aquí, frente a ella...
¿Cómo puede un alma de aire estar presa...?
¿Cómo puede todo un ser amante y amado, querido y odiado volar, si su cuerpo y su boca están aprisionados..?

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Y sujeto sus temblores con mis manos, y busco en su perdido mirar el vestigio ciego de una esencia diluida y extraviada, y me pregunto una y mil veces dónde está que no la hallo, dónde su alma errante, dónde de su ser el halo y la vida..

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En ese mundo grande y mágico habita, en ese reino de ilusiones inexistentes, de sombras y luces que se aman y se repelen, inmerso en ese mundo que nadie más entiende y que es la extraña morada de su lucidez demente...
Vive el viejo en un universo paralelo e imaginado, en un vergel donde los desterrados deambulan perseguidos por sus risas sin sentido y sus llantos desorientados...Vive el viejo libre y preso de su mente, vive lejos, vive un cuento sin final ni principio...de contados renglones, con horizontes finados como tapiados valles y apagados luceros.

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Y mira al frente sin temor, 
a la cara limpia del porvenir cansado
con su futuro agotado...
sin recuerdo ni rencor.. 
Escanciados todos los miedos,
apurados todos los tragos.



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