El vuelo..

Esse Imaginaria


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Habita la blanca cal en los riscos del aire, reflejando almenas doradas en las doradas murallas erguidas, domando mis sueños primeros, abanicando aquellos suspiros lejanos al son de aquella guitarra oscura y bebida...Allá habita su blancor de alba maquillada sobre los días de anea, sobre las noches de oscuro picón y los atardeceres amarillos y violetas...allá habita, tras de los floridos naranjos... 

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Nació la vida blanca desde el aire, 
nació ciega y cegada de luz, 
nació llena de todo y vacía de nadie...
Nació sin nombre e innombrada,
 nació mi ser del amor y de la nada,
 fruto de esa pareja divorciada, 
de quienes jamás pecaron por no tocarse.
Amor era apasionado y libre, 
torturado torturador de manos blandas...
Nada era ese hueco pesado y negro
 del corazón cuando el amor se marcha...
Ambos se amaron,
como ese imposible 
que siempre se reinventa,
 él la ama, ella se deja...
él se marcha, ella se aleja...
La lógica incongruencia,
 el bien y el mal, 
el día y la noche..
él y ella..
El primer instante del primer día de la vida está lleno de vacío, 
los minutos lo inundan y la paz se aleja...

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Inmersa en la vorágine, en la vida que es tirana y no comprende, en las palabras que se cruzan sin rozar a nadie, en los besos que acarician sin acercarse a verme....E inmersa en el ruido, en la penumbra, en la serpiente del tiempo tirano que repta entre las brumas de la vida sin inmutarse...pienso y siento, vivo y existo levemente, sin enturbiar el aire...

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Al fin alcanzo el último instante, ese zaguero que cierra el ciclo del alma...el postrero hálito que pone fin a la vida estrepitosa y veloz, el que se acerca al borde de mi lecho lleno de nada conquistado, y vacío de todas esas almas ancladas a la vida que un día vinieron a tocarme..
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