Descabezado ausente....




Sabe el alma que está vacía, lo sabe y teme mirar la ausencia de todo lo que engendra la fantasía, de todo lo que no está más que en su mente. 
Y pare falacias la cabeza del descabezado ausente, y toma sólo aquellas que no teme, pare hermosos ángeles verdes, y los pare azules y blancos....ama sus hijos como madre hermosa, los ama porque son suyos y la embellecen, ama.....pero amar es otra cosa que jamás supo su alma ausente.



Mírame, mira mi faz de frente, mírame sin miedo de no hallar tus oropeles, soy el ángel negro presente en tus sueños, en tus actos y en tus dispares tropiezos de maldades y de bienes. Vivo dentro de tu piel perfecta, mancho cada uno de tus blancos manteles, acallo tus blandas lágrimas que escondes para no manchar la blanca sonrisa de quien tu amas y quieres. Mírame soy tu ángel de ceniza y llanto amontonado y encerrado tras tu sonrisa eterna....estoy pegado a ti como lo está el llanto a la felicidad, como la muerte a la vida eterna.



Dulce sueño despertado...




Vivir no es sólo existir, sino existir y crear, saber gozar y sufrir y no dormir sin soñar. Descansar es empezar a morir.
 (Gregorio Marañón)









Que en tu vida sólo veas un suave horizonte de paz, es todo lo que pido.






Su luz ilumina tus noches, la tuya gobierna las mías...... nadie atraviesa las sombras sin una vela encendida, nadie alcanza la salida sin una dulce mano de guía









Y el dulce ángel de inocencia vencida, ve pasar el tiempo entre ilusiones perdidas, de sueños ya despiertos, de riñas y rencillas, de miedos y más miedos por vivir su propia vida....Y va pasando el tiempo, y mata y mata su luz de niña que ya apenas ilumina su sombra frente a la luna, su sombra frente al cielo.





 Dulce luna, fiel reflejo de mis sueños caducados, eres una, eres ciento en mis vuelos estrellados....de tan largas travesías se fueron mis alas agotadas..... cayendo poco a poco sobre el fango, quebrando y rompiendo como flores castigadas....Y ese batir de mis rotas alas es el requiebro de mis ojos negros que de tanto mirar el dulce imán de tu reflejo, sólo ven su llanto.



Llantos de amapolas...










Canta la vida ahí fuera una canción de pena y rosas, pena por las rosas muertas, rosas por amores yermos, de caricias huecas e ilusiones sin dueño... 





Y cantan los ángeles las canciones más bellas, las de puras luces aéreas y sombras densas que se disuelven en las ásperas manos abiertas de los hombres simples y necios ...... Y aquí abajo, donde esperar es oficio de expertos,  nosotros cantamos distintas melodías, que reclaman nuestros sordos egos...........Canta cada cual la canción aprendida, pobres canción de pobres, burgueses la que les enseñaron y los ricos esa gris serenata de oro, más dulce y fría....






 Al fin es diáfana la visión del coro conformado....... nadie tiene nada claro si no su propio punto de vista.....por eso me parece que el mundo es tan inmenso y tan raro, tan deforme y ciego que jamás quisiera estar ahí dentro. Quisiera soñar despierto toda la vida mi sueño de niño inocente, mi sueño de tonto inexperto, de cachorro imberbe.. de diamante perfecto ......Un mundo de gente unida por las manos y el respeto, unida por los corazones cálidos y entregados y no más atada por el cuello....
Países, fronteras, dinero, intereses.....personas, corazones, almas......ángeles engañados matando y muriendo por capricho de otras personas, entregando sus vidas blancas y su ser sin freno por ajenas ideas, ideas de sangre y de fuego, inventadas por otras gentes que miran la masacre frías como metales, encaramadas como serpientes que contemplan el despiece desde su rincón secreto.......






 En una misma habitación ....el mundo.....dos personas hablan y ninguna escucha más que a sus propios pensamientos.......lecciones aprendidas, idiomas, fronteras, religiones, ideologías, odios, diferencias, silencios.....vida.....llantos sin motivo ni dueño....




Llantos de amapolas.....



Lecciones aprendidas.....

El pájaro blanco....







¿Bondad o necedad?


Mira tus vacías manos......hay en ellas un pájaro blanco.....ese en el que no reparaste, que es tu alma clara y que es tu voz serena, ese que nunca escuchaste y que te hace dormir despierta.... ese halo divino que cuando cae la luna inunda la casa con tu belleza.










Si supiera que el mundo se acaba mañana yo, hoy, todavía plantaría un árbol.
(Martin Luther King)







¿Es estupidez la inocencia? ¿Es necio el generoso?



Esa acorazada esperanza a pesar de todo, esa máquina a vapor capaz de derrumbar problemas insolubles ajenos y propios, esa capacidad para arriesgarlo todo a cambio del brillo de unos ojos...¿puede no ser generosidad sino egoísmo? ¿ puede no ser más que un grito por la atención, un enojo?









Puede....pero es la fuerza que mueve el mundo, porque tu generosidad hacia mi y la mía contigo harían de este mundo una aventura digna de vivir, con las manos abiertas y el corazón henchido, sin litigios ni guerras, sin más tuyo ni mío....de corazones serenos y vacíos de penas como ese agua más profunda, que reflexiona y piensa.





Allí donde el agua alcanza más profundidad, se mantiene más en calma
(William Shakespeare)

La cruz invertida...





Si te sientes atrapado por tu propio proceder, piensa que este jamás poseerá cuerdas capaces de sujetar tus sueños.









A veces me parece que vivimos poseídos por las cosas prácticas que nos impiden vibrar con la felicidad de una simple mirada al cielo.
¡Sólo es una nube...y la luna....y unos pájaros...y Venus...y un imposible azul celeste!!





¡Hey!
¿Hay alguien fuera de mi?








A veces el cálido corazón se torna frío y duro por la amarga amistad y esas las risas y voces verdaderas ya no bastan para devolver vida ni paz.








Pero tu luz inundó mi negra figura de blanca paz y mansa ternura.






Porque
La exigencia de ser amado es la mayor  arrogancia
Fiedrich Nietzsche






Piensa....

Dulce y magnética melancolía, triste y suave reflejo de paz.




Pero, de nuevo el desasosiego, porque....
La vergüenza es una soga que me aprieta cuando veo que los que menos tienen son los que más dan. No me pregunto cómo Dios permite este sufrimiento, sino cómo nosotros nos permitimos tanta frialdad.
A veces pienso en tantas misiones, hombres que en nombre de un Dios justo cometieron injusticias como los demás, que llevando su emblema de entrega extrema flaquearon sin más. ¿qué pasó? ¿acaso  giraron su cruz sagrada para que no advirtiera la atroz indiferencia de un mundo sin rumbo, amor ni paz?











La vida me enseña que somos como un árbol en la campiña, siempre solo, pase lo que pase, esté con quien esté.




Y que....


La inocencia es un tesoro que no se advierte cuando está entre tus manos porque, después jamás se posee, sólo se sufre su ausencia.


¿Yo soy yo o mi adaptación al medio...?





¿Existe la autenticidad?






Voy y vengo, leyendo y observando las cosas que la gente hace y expresa........ y , aunque me duela reconozco que a veces..... no, siempre acostumbramos a esconder nuestra propia realidad a ojos ajenos, quizá por creernos demasiado simples, por no herir a quienes queremos o por sabernos malvados.




Magnificamos nuestros dones y escondemos nuestros defectos, maquillamos nuestros actos igual que nuestros cuerpos, queremos vernos como quisiéramos ser, y tratamos de que en la medida de lo posible los demás nos tomen por ellos.



¿Es esto hipocresía o adaptación al medio? ¿son lo mismo?
Estudiamos, mejoramos nuestro intelecto porque queremos ser esos a quien nunca alcanzaremos pero que siempre imitamos......nos disfrazamos de ellos, actuamos igual que ellos y hasta lo mismo soñamos.....queremos ser otros mejores y por el camino nos lo creemos.



Cuando cometemos errores,  pocos lo reconocemos, sólo aquellos que deseen ser ese tipo de gente tan auténtica y valiente y estén actuando como ellos.

¿Existe la verdad en el comportamiento humano? ¿ no como un desliz de un momento descontrolado, sino como una forma de ser natural y espontánea y continuada en el tiempo?




Pinceladas








Te amo por tu libertad, te amo por mi elección, me amas por mis sueños y mi pasión, es por eso que muero tu ausencia si no estás y vivo si posas el vuelo sobre mi corazón.







Negra luna, blanco mar, negra jaca de regia raza y cadencia al caminar, cruzas mi alma al mismo tiempo que cruzas el mar, pero nunca me alcanzas...no sabes cómo hasta mi llegar....



Las cosas más valiosas de la vida no se poseen porque se diluyen, no se ven sus colores ni se compran sus derechos, lo único que hay de valioso en la vida es compartir los sentimientos.






El amor es algo que llevas dentro, es algo que guardas para dar, no reside en esperar dones, regalos ni tormentos, sino en el fondo blanco del alma libre que se deshace a fuerza de dar.



Arte...





Arte, grande palabra que intenta pero no puede abarcar su propio significado. Grandes hombres con largas capas, laureles otorgados y óleo en las mangas intentan sin conseguirlo definirlo.....tan sólo consiguen expresarlo....



¿Es una especial habilidad? ¿pero qué puede hacer el hábil si está vacío por dentro? ¿Es entonces un sentimiento, un fuego que nace de dentro con tal fuerza que ha de expandirse para manchar con el aire de sus coloreadas alas todo aquello que sale a su encuentro?  y  si es eso  ¿de dónde nace, cual es su origen....puedo verlo?  o quizá es cultura..... ¿puedo aprenderlo?


Y por último ¿es inútil el arte?
El ser humano es el único capaz de crear cosas inútiles aparentemente con el único objeto de su mera contemplación. Es por tanto una cualidad humana, básicamente creadora de belleza tangible a partir de la intangible que se halla en su interior, exteriorizando y compartiendo mundos ocultos que nacen dentro de él, sueños, ideas, sentimientos, colores, armonías, capaces todos ellos, si el artista es diestro, de penetrar en los corazones ajenos produciendo en ellos reflejos de aquella energía que les dio lugar en un comienzo.



Aunque fácilmente pienso, creo y se, que no es nada de eso, que no es otra cosa que buscar y ver hermosura donde otros no ven nada, vibrar con el color de las flores que otros pisan, con los acordes del  manso viento, con el tono roto de una voz templada y las luces que surgen entre las nubes cuando nadie las mira.