El mundo escondido...



No todo es evidente...nada lo es...El necio conoce secretos que el sabio jamás desvelará, el vulgar esconde sublimes bellezas, el malvado...la mayor bondad...




Salgo ahí fuera y distingo entre lo que veo y lo que es...Veo gente con sus problemas y disputas, veo grandezas, amores frágiles, odios dóciles y quereres perpetuos aunque recién nacidos...ahí fuera, flotando en el aire......Veo asimismo niños sabios que hilan risas con hebras de llantos y suspiros de azúcar con miedos pasados...Hay brisas de alegrías atravesando las calles como ríos, y como arroyos de vergüenza veo tristezas escondidas y veo miserias aplastadas bajo los breves pies de los niños sin madre.....


Hoy no pude ver el mundo...estaba escondido....
Todo lo importante que hay en la vida vive en el aire de un suspiro, en el brillo de unos ojos aún mojados que sonríen a la mañana. El mundo está escondido a los ojos de la gente, es subterráneo, recóndito y perdido.


Porque hay que soñar para aprender a vivir, es preciso mirar el aire, pensar en nada, evaporarse....Estar lejos de la vorágine y sentir el sonido de unas pupilas al desplazarse, la canción de una mirada cuando la boca no sabe hablar y el corazón se ahoga mudo y cobarde.


 Vivir es ver lo que está escondido, aprender cada día a olvidarlo, ver pasar ilusiones y pesares, tocarlos con los dedos para notarlos y verlos deshacerse en el aire....Vivir es equilibrio, pausa, calma, armonía, serenidad y respirar profundo las luces y los llantos, hasta con el último hálito....ahogarse.

Mirarte....







Y te miré fijo a los ojos,
y me miraste atravesando mis pupilas, 
y con tus pupilas negro y oro
navegaste mi sangre conmovida...

Me miraste fijo al alma como un dios,
  tus ojos se turbaron como hojas caídas,
los míos se entornaron de rubor,
y dos almas se abrazaron de por vida...

Mírame amor, mírame amarte,
mírame quererte, que te siento en mis adentros
como un ave rapaz, navegarme.

Y es que fijar en tus ojos los míos
es contemplar el sol hasta quemarme,
es volar alto y perder el sentido...


Tus manos...


Todo un río de vida se escurrió por estas manos blancas, todo un río de risas, todo un río de llantos...Todo un río de muerte se precipita entre sus dedos deformados, un caudal sin freno de recuerdos trastornados, un ventanal abierto al viento huracanado olor a acabóse, a eternidad profunda, a vacío sin llanto...


Durero

Abandonadas tus manos, madre, abandonadas sobre tu regazo...ya no sirven, no cocinan, no peinan más mis trenzas espesas, no quieren hablar con gestos ilusionados...Están cansadas de vida, están acabadas de tantos llantos...Tus manos, madre, que me acarician en sueños, que lavo con agua y jabón por las mañanas, que beso sin que lo sientas, están quietas y suicidas, no quieren más besos, no quieren más mis cariños extraviados.

http://jamn2202.blogspot.com.es/2013/05/bienvenidos.html

Te fuiste con tu gesto entre tus dedos enredado, con tu sonrisa eterna convertida en cuento, y tu dulzura transformada en estas letras que no entiendo...Te llevaste tu alma toda entre tus dedos amados. Quiero tus manos junto a las mías, tu sonrisa blanca de ángel sin dueño..quiero tu lejana compañía, no más mi negro quebranto...

Retales II





Todo es claro como la voz del pájaro enamorado, como el rutilar del agua del arroyo, como el viento entre los colores del gran arco celestial jugando con el violeta y el rojo...Todo es luz, me dicen mis fuerzas flacas, luz escondida tras mis nieblas de dudas, de ausencias y de siniestras parcas



Mi dulce, mi cielo, mi amor nunca soñado, que pintas en mi espalda todos los trazos de tu figura, que vuelas tu camino y paras en mi cintura, como pájaro divino en mi corazón posado....Eres ángel, eres libre, eres alas que baten con furia el viento calmado, eres la fuerza invencible que no obedece a dios ni amo.



Recuerdo el  apasionado vuelo de la más soberbia ave ya caída, esa que perdió sus insignes alas de aterciopeladas plumas grises........  la que ahora mira el discurrir del viento desde la rastrera alfombra de seca hierba suicida y la tempestuosa danza de las atormentadas ramas desde la cara oculta de las piedras...Recuerdo su vuelo altivo y libre, ahora honda y pesada caída presa de la más oscura gravedad tirana.




Y el amargo ángel del adiós batió sus pétreas alas levantando un vuelo denso y pesado lleno de recuerdos huecos y negras faltas....y dijo no puedo, y dijo silencio.....cantaron sus alas rozando el viento y cantó la postrera sombra de su espíritu soñado....


Pero al fin un nuevo día aletea sobre el cristal de tu ventana, curioso, intrigado...con esa emoción indescriptible que nos invade por no asustarlo, nos asomamos y lo vemos...ahí fuera, esperando.....con las alas tensas y esa expresión entre deseoso y asustado, entre tómame o huyo para que no me veas....Acércate suave, ofrecele algo muy tuyo, un poco de pan, una miga de alma inquieta...



Porque es tu vida un reflejo de tu alma, porque es tu alma el cofre de tus sentimientos, porque tus sentimientos son tuyos y tu los mandas, aunque te cueste obedecerlos....Empieza el día, pon tus ojos en lo más alto....... empieza este día nuevo como si nunca otros días pudieran enturbiarlo, es tuya la más clara y radiante alegría,  aunque a veces creas que tus espesas lágrimas te la robaron.


Nunca el agua de las lágrimas más densas pudo borrar la fuerza de tu alma...... y nunca los afilados y perfectos cristales de su sal supieron apagar el dulzor de tus nobles manos de ángel sin amo, de anarquico vuelo rebelde.... de cálido abrazo sin fin ni ocaso.


La lucha del guerrero...





Hay un algo en nuestras venas que nos mantiene vivos y nos mata, hay un instinto de conservación, un odio, un miedo, un deseo descontrolado....una ambición. Hay en nuestras venas de polvo celeste un líquido veneno que nos alza en pos de la gloria del conocimiento y del infierno del fracaso, hay en nuestras venas ríos de sangre que muere y mata por te quieros y por odios heredados, por trozos de tierra y por dioses inventados y falsos.....Hay en ellas la esencia que ama los amaneceres blancos y destruye los finados ocasos...





"El mayor espectáculo es un hombre esforzado luchando contra la adversidad; pero hay otro aún más grande: ver a otro hombre lanzarse en su ayuda"
Oliver Goldsmith

"Cuando la lucha de un hombre comienza dentro de si, ese hombre vale algo"
Robert Browning

"Cuando una lucha está perdida queda la retirada; sólo los que han huido pueden combatir en otra"
Demóstenes
"El supremo arte de la guerra es doblegar al enemigo sin luchar"
Sun Tzu 




El supremo arte de la guerra es la sabiduría, el supremo arte de la sabiduría es el respeto, el respeto es el supremo arte que hace imposible toda confrontación y alimenta el pluralismo, y éste es el supremo arte de vivir en armonía.....
¿Y el amor?
 Bueno, el amor es aún más grande que todo eso, no es una regla para la convivencia, no es armónico ni perfecto, es libre y maleducado, irrespetuoso, inmaduro e imperfecto. Pare milagros que levitan en el aire abierto, inventa imposibles perfecciones y se cree lo inventado, se cree poderoso y regio, él es el mago de la vida....la perfecta imperfección y el hábito desordenado de esos ángeles sin alas que a su paso emprenden el más alto vuelo.....Y no sirve para guerrear porque es anárquico como su loco vuelo de liviana hoja al viento.


El supremo arte de la guerra es la armonía, la mansedumbre poderosa, la fuerza de la fragilidad, es la vida que llama a la vida, ella es la que rige el mundo, la que manda, la que sabe vencer todas las batallas sin espadas ni triunfos. Porque el supremo arte de la guerra es su negación....el entendimiento, el supremo arte en la guerra de la vida es conocer la verdad en las lágrimas del odiado enemigo, ver la falsedad de las furias inventadas y arrojar lejos la cobardía del enfrentamiento para reconocer en el nuestros propios miedos y arrojos, las lágrimas calladas y los llantos más cobardes. Porque el único reto a seguir es la vida propia y ajena, el único reto es darse, porque nacimos para entregarnos, no nacimos para fabricar muertos vestidos de razones ni para matar las ilusiones de quienes no piensan con nuestra cabeza de camicaces.





La lucha del guerrero es la brisa de cada día, es la palabra callada y la mirada esquiva, la lucha del guerrero no es el sudor y la sangre en la espada, sino el sudor nocturno del desconsuelo y la sangre de las horas derramadas...Porque las manos del guerrero son las que saben acariciar las nubes blandas con dedos de acero negro y pensamientos de blanco escarcha.


La cosecha..




¿Qué ha de quedar de mi ser en tu ser cuando me vaya?
¿qué ha de quedar?
¿una huella, un recuerdo, una prenda...nada?

No quiero por ningún motivo manchar tu alma, no quiero dejarte mi aliento ni la sombra macabra..Quiero en cambio desaparecer en el aire impoluto, sin sombra y sin luz....quiero ser nada. 
Yo quiero disolver mis torpezas en el agua de la fuente clara, hacerme arena en el monte, aceituna en la rama, nube que llueve lentamente sin ni tan siquiera dejar la tierra mojada.....quizá ese olor a tormenta lejana que se aleja lenta y pausada.


Deja que me vaya como la sombra que en la pared se refleja de madrugada, esa que no deja surcos, deslizándose como ser de sangre fría y cautelosa mirada....Déjame no ser nada, acaso densa bruma entre los olivos para apresar eternamente sus troncos retorcidos en las mañanas de Enero, cuando las aceitunas reclaman la libertad de sus ataduras sagradas.

Creí estar en mi cuarto...



Territorio de escritores
4º reto



Hoy he despertado y olía a niñez, a esos días de dedos impregnados en caramelo y goma de borrar, de la de nata...
No sé porqué, ha sido un despertar desorientado en el tiempo y el espacio, pude aspirar aquellos primeros días de babis blancos y prisas mañaneras...esas en las que mi madre me ponía nerviosa y deprisa el babi de mi hermana mientras yo protestaba porque tenía una mancha de tinta que no se quitaba...Pero ella no me escuchaba la siempre dulce mami ya tiraba apresurada de mi mano camino del colegio, aquel colegio cuya proximidad me hacía temblar las piernas, "La Maternal"...Uff, qué tiempos...!!
 Se fueron, las prisas y el babi manchado de tinta de mi hermana, mi casa, mi hermana, mi hermano, mi padre...me fui yo misma, y la casa quedó sola o habitada por extraños que quizá escuchen en sus noches nuestras risas y nuestros llantos...Se fue la vida misma que habitaba aquellas manos pegajosas y mis juegos en la terraza en las horas de la siesta a cuarenta y tres grados a la sombra..



-¡ Ni una voz más alta que la otra..!!
Advertía mi padre para que guardásemos respetuoso silencio en aquellas sagradas horas, y si escuchaba entre los rotos silencios nuestras risillas escandalosas, irrumpía presuroso en el cuarto donde jugábamos, amenazante y serio con el cinturón en la mano..Aquel gesto grave,  aquel porte de guardia civil reconvertido en administrativo por siempre apresurado...
-¡Me habéis despertado...!!
Nos mostraba la hebilla y nos cubría el cuerpo con las almohadas desparramadas a las que azotaba una y otra vez iracundo y exagerado, mientras los hermanos reíamos aliviados y divertidos en escandalosa  connivencia con nuestro padre adorado. 
Se fueron aquellos días y esta mañana, por un segundo, regresaron...


Pasaron los años, los hijos crecieron, los padres menguaron....
Aquellas tardes de siesta se convirtieron en noches de azahares blancos, de pandillas y amigos de fiestas, estudios, y amores errados...



Ferias, baile, toros y caballos, museos, retiros y paseos siempre acompañados... entre rosas y jazmines e inciensos intensos, como aires de profundo embrujo perfumados que poseían entre sus manos los desbocados corazones aún no estrenados...Campanas profundas resonando en los altos cielos turquesa y azabache, murallas y torres de tantos cientos de años...






Todo aquello volvió esta mañana que desorientada creí estar en mi cuarto...Se fueron aquellos días y esta mañana, por un segundo, regresaron...



Macabra y sin velo...





Como mástiles erguidos,
 como amigos furtivos 
que visten de gris sus negras galas,
 y sus sonrisas ensayadas,
 sus caricias de manos blandas 
y su compañía macabra de amistad helada y falsa...
vana.

Gente, ruido 
y bullir de prisas entre suspiros callados...
ocultos. 







Reproches silenciados y  recién nacidos,
 bajo labios bien domados.. 
Bocas de besos falsos e insuficientes limosnas derramadas y hábilmente interpretadas...
Son ellos esos pobres solitarios quienes vierten día a día sobre mi cabeza descuidada vida, luz, fiesta y mentiras desparramadas, esos pobres solitarios sin alma, sin silencios verdaderos, con sólo su  hueca algarabía...
sin calma.






 Esos embusteros locos y dementes, que temen a las sombras sin luna, que medran escuchar a la noche callada interpretar su frágil sinfonía inaudible, esa que sale del alma y es verdadera...Temen a la melodía que componen las estrellas en su danzar cadente y sereno, arrastrando sus alargadas estelas sobre el liviano terciopelo, y punteando sin instrumentos la inquietante sonata de la espesa soledad,  arropada sobre la inmensidad de la oscura bóveda macabra...
 y sin velo.









Los pájaros pían su último invento 
porque la luna empuja con su embrujo
 al callado viento. 

La mar callada se muta lenta, 
mirando el cielo eterna y sin miedo, 
mirando el rosa cautivo, 
el azul furtivo y el rojo lamento...

Y al horizonte se lo lleva el viento 
trabajando sereno, sin usar las manos...
los niños juegan sin verlo..
sólo lo miran los cegados ancianos...

¡Mira, abuelo!! ¡Mira el cielo..!!
¡Mira la noche que está llegando....!! 
Y el viejo fija sus ojos en el suelo, 
 y su alma acabada en el recuerdo de antaño.


Porque solo entre mil cautivos está el viejo, sólo en su libertad de náufrago.
Solo sin madre ni hijo, sin amparo, sin techo y sin llanto....bajo el cielo y sobre el fango y junto a las estrellas que danzan su inaudible canto.

Y cruza el mundo entero sin temor ni luz, y solo entre mil cautivos atraviesa la vida y abraza la muerte que llega anunciada. La ve llegar sereno con sus ojos de niño pequeño y osado.. Solo en su lecho de cumbres altas y dorados prados, de su soledad arropado, arropado de su amante y fiel soledad de plata.



El alma...








El alma es tu vuelo incansable hacia los sueños, ese vuelo que traza caminos en el aire atravesado.....ese vuelo que se torna gris o se ilumina....
El alma es el habitante de tu carne, tu identidad, tus recuerdos, tus llantos, tus ilusiones y tus miedos incontrolables...




El alma vive cubriendo tus huesos de arte, es tu alma tu yo secreto, tu eres ella pegada a la piel, a ese cuero degradable, eres de alma pura, de puro viento..... la efímera figura de tus adentros inexpugnables.

¿Qué es el alma?
 ¿Un puente entre la carne y el espíritu?
¿Es que hay alguien dentro de ti? ¿o sólo somos carne?




"El término alma o ánima (del latín ánima) se refiere a un principio o entidad inmaterial que poseerían los seres vivos. La descripción de sus propiedades y características varía según diferentes tradiciones y perspectivas filosóficas o religiosas".
(Wikipedia)

"Sólo te ama aquel que ama tu alma"
(Platón)

"Un amigo fiel es un alma en dos cuerpos"
(Aristóteles)

No hay influencia buena,
toda influencia es inmoral......
inmoral desde el punto de vista científico,
influir sobre una persona
 es transmitirle nuestra propia alma.
(Oscar Wilde)

"Las palabras son una medicina para el alma que sufre"
(Esquilo)





Existe en nuestros adentros un ser de aire y viento, un ser con quien somos uno, que apenas conocemos de tan cerca, que nunca vimos de tan dentro....Es un ser hecho de llantos amontonados y secretos, de ocultas caricias, de miedos sinceros, un ente que fabricamos con las gotas de nuestras ilusiones y los giros vertiginosos de nuestros locos sueños, con dibujos jamás delineados, pasos que nunca dimos....... besos no besados, de días nunca vividos y risas perdidas entre los trémulos labios...


Y vuela el ave de tu alma...... desconocida y dulce, conocida y sabia tus adentros, vuela tus intentos y tus fracasos perdiendo plumas de sus alas, perdiendo altura, ganando fuego.....Y vuela un ave de blancos reflejos y negras alas tus tequieros nunca pronunciados y tus respuestas sin palabras...vuela bajo tus entrañas y alto, muy alto sobre las altas montañas jamás pisadas.... es ella el habitante que alimenta la vida, es ella la que alimenta la muerte una vez llegada...




La cuenta...





Hoy ha sido un día de los que se acaban antes de empezar, es más, llegado este momento quisiera no haberlo comenzado, pero vivir es a veces una inercia irresistible, como un tren sin rumbo, sin vías, y sin destino prefijado.
 Poe, Dante, las elucubraciones de una amiga sobre la violencia, y de otra sobre algún hijo que pillaron robando; con un cuchillo amenazaba la vida de un vecino como si en la vida no hubiese otro camino para lograrlo. Lágrimas, pena, decepciones...
llanto.



Miedo e incertidumbre, alrededor,  incertidumbre y miedo, y sonrisas de labios endurecidos, de ojos esquivos y de más miedo.
Árboles de gruesa corteza, de preguntas sin respuesta,  preguntas sin respuesta, y más miedo; sobrevienen mil preguntas sin respuesta.
¿Es este camino de la vida una decepción?
¿una alegría? ¿un llanto? 
Acaso lo sepamos al final cuando después de intentarlo una y otra vez coloquemos todos los resultados y veamos al fin la cantidad que ha resultado.




Oníricos acordes...









Sale la luna y se esconde la copla por las calles morunas de mi cuna sin sombra, y se esconde tímida y asciende reina entre piedras romanas y amantes sin tregua......Mírame, luna, mírame bruja de piel serena, tu que eres moruna como mi alma sin prenda. Tocarte yo quiero, tomarte quisiera entre mis manos heladas de jazmín y azucena, pero hablas callada con voz de azahares, me dices a gritos que mueres al alba......susurras adioses entre almenas doradas meciéndote entre torres, jugando tu juego de amante lejana....... Y al fin de la tarde callada, como clara brisa de piedra que lleva en la boca el aliento a las flores sureñas que sueñan el alba, regresas subida a la grupa de un corcel que cabalga el ocaso entre brumas doradas...... para ocupar de nuevo el trono de tu bóveda azabache y perlada.





Mírame luna, mírame mirarte.... desde mis pies tan hundidos en las piedras heladas y en tus lejanos abrazos que engañan al alba. Mírame porque mis ojos rasgados y afilados, mojados de sal los llevas prendidos a la espalda, banderillas clavadas que mecen tus galas, como férreas espuelas sobre la torda jaca ......
Hoy tu paseo compone acordes con el dulce aire perfumado de los olivares, acordes que nacen de la caricia de tus blancos dedos sobre el arpa de los tejados dormidos y los intrincados y oscuros sueños  omeyas......que inundan con su blanco lamento la noche, la campiña y la sierra.....acunando sin cesar mi alma y mis ensueños sin tregua... 
Y escucho atenta en mis hondos adentros tus paseos nocturnos que suenan a lejana guitarra negra, y saben a vino viejo...... y al paso airoso del caballo que el Gran Capitán regenta...



Y bailo tus callados sones de dulce y oscuro olvido de reina con el vuelo de mis faldas negras, entre los angostos callejones solitarios, en donde se alza el Potro, donde los hidalgos caballeros urdieron locuras de señores y doncellas... Y danzo sin cesar tu canción de oníricos acordes, esquivo apuestos maleantes y busco la  serena soledad de los rincones perdidos de mi judería negra .

















La caja de los antojos..






No conozco más mundo que un trocito de lo que hay dentro de mi....casi nada de lo que me rodea.......Mi rotunda ignorancia tiene un par de límites, como faros indefinidos entre la bruma de la realidad más extraña......no se qué son en realidad y dejo que sean mi guía.....
 Uno es mi amor por lo indefenso, otro mis ansias de paz.... por esa paz blanca y sin barreras que mana de la desdentada sonrisa del anciano, por esa que se extiende sobre los brazos del niño hacia lo alto......
Esa paz ilusionada que nace de los ojos del cachorro a pesar de su estrecho encierro de hambre, esa calma profunda y limpia del que no entiende de política ni arte, pero que de alguna forma sabe que debe estar con el justo en vez de acompañar al que miente y que disfruta de la hermosura del rocío en la mañana............ y de la mansa, acompasada y segura ocultación del sol por la tarde.




Todos desconocemos muchas cosas, y con las cuatro  que tenemos mal aprendidas nos hacemos una caja donde caben únicamente nuestros  antojos, dejando fuera todo lo que no nos recuerde a nuestro ombligo....Y hablamos con seguridad, con ideas preconcebidas y otras concebidas más tarde, pero pocas de ellas fueron gestadas dentro de nuestro vientre, en nuestro corazón limitado e ignorante.


Dime mi Dios, dime si me ves como yo te estoy viendo, señálame las fronteras del mundo, dime si tienen color los sentimientos.
Aquí abajo, frente a todo, casi tocando tus límites, pero sola dentro de mi, lejos de tu mirada sublime..... Tu allí......tan lejos de todo, yo aquí abajo, temblando de tanta belleza y tanta sangre, temblando de hipocresía, de deshonor, de autosuficiencia.....de aire.... 
Dime, padre, amigo, dime madre....de qué están hechos los corazones que sienten, de qué los de los cobardes...






Ponemos etiquetas, llamamos a cada cual por su nombre, sabemos de ideologías, de geometría, de distancias, de cocina, de arte.....y hasta lo que pesan cada uno de los sillares del Castillo de Loarre, pero no sabemos sentir, nos confunde la mirada de un sin techo, pasamos página al dolor de los que no vemos y hasta de los que estamos viendo.......



¿Dónde se fue la sabiduría?
¿Acaso es de sabios ser duros como esas rocas que no erosionan nada ni nadie?
¿Acaso es de sabios ser cobardes?

La noche..







Y el alba cae en la noche oscura, 
 de nuevo la luz manchada de sombras, 
de nuevo la duda...


Y el alba de la esperanza se desliza,  
tiene miedo..
Se desvanece, el alba se esconde...
La luz primera se hace postrera, 
 la salida, severa cancela,
y mis ojos sin oficio, morada de noches.. 


Vuela mi luna con vestido ámbar,
 la noche...
La sabe volar sobre las nubes, 
 y entre las almenas tristes de los siglos deformes...
y nada las horas tersas de terciopelo persa 
reflejada en el río, junto a murallas y torres...
Entre los arcos del río,  
cosiendo mis dudas, bordando suspiros,  
zurciendo mil nombres...

Y el Triunfo del Arcángel te da la mano, 
la campana de la torre te habla bajo, 
y los geranios floridos te hacen una alfombra 
rosada y tierna con sus propias manos. 

Mi luna negra.. ¿Porqué te asomas? 
Mi luna nueva... no me abandonas, 
me dices nanas cuando temo sombras 
que no quiero oír de madrugada sola..

Y el alba cae en la noche oscura, 
de nuevo la luz manchada de sombras, 
de nuevo la duda..



Tu voz, mi luna, es el aroma de los azahares muertos, 
que me invade en la puerta del Perdón,  
y lo pido y no lo encuentro, 
ya no lo merece mi corazón...


Y el vuelo del ave primeriza  
es ahora agónico aleteo, 
es llanto mi sonrisa, 
 y negra techumbre mi lucero...


Los grises perfectos e imperfectos  
danzan a la par la cercana cadencia 
de los desacompasados lamentos, 
 como negros agujeros vacíos,  
como negros gritos...
 quietos.


Manada de lobos sedientos...
sin agua ni sorbos de almas 
sin vida ni sombra de vida...
manada de solitarios, 
manada de sin caricias...
muertos. 

Déjame vivir la luz del día, 
la del rocío que brilla y el alma pura, 
no quiero tu noche fría, 
ni tu vacío que no acaba nunca. 

Y el alba cae en la noche oscura, 
 de nuevo la luz manchada de sombras, 
de nuevo la duda 
manchada de auroras. 


Ernesto Castillejo Ramos

La musa...






Hay una Musa revoloteando que no me deja dormir mi  frágil sueño sobre una nube de escarcha, sueño que rompe en jirones desordenados con sus manos traviesas y blancas....
Vuela tejiendo tirabuzones con los hilos sus de sus doradas alas y los del aire cansado de mi aliento que sueña la madrugada.....
Y vuela y vuela alto con mis cabellos enredados en sus breves dedos..... y vuela bajo, muy bajo dibujando nubes frescas hechas de visionarios pensamientos y violentos quebrados color violeta.... 
y de esas palabras perdidas y sueltas que navegan las aguas de mi mente naufragada y que portan en sus ángulos montañas de plumas de albas rosas, azules y negras..... 
....Mi musa bella, vuela impertinente mis secretos confines con su gesto altivo,  de mirada lanzada al aire en un viaje de ida sin vuelta, que la abraza fuerte para atrapar su alma loca.... de animal salvaje jamás domado....de alma libre y sin cadenas...



Y vive el hada de las letras escondida tras los pinceles del poeta, y vive el hada inquieta de los colores entre los párrafos de púrpuras irreales del pintor y su paleta, y tras el lienzo emborronado....
Y bailando gira que gira, en el torno que dibuja el barro con las palabras del agua y la tierra...
Vive ella escondida entre las piedras duras y toscas con  que el torturado artista esculpe la música y caza las libres bandadas de imágenes en veda..... 
Y se escurre sinuosa y malvada entre el corazón del hombre que persigue el reflejo de la hermosura entre un cristal de alba y las brumas de la oscura y empinada búsqueda muerta..... 
Y es ella, loca criatura el arte, que al fin seducido se deja....