Euríale..

Esse Imaginaria





Levitante y extraño engendro
 que nada entre las hebras de sus sueños, tejiendo laberintos sin clave y sin secretos, hilando con ellas el destino humano oculto entre sus pensamientos.


Euríale se llamaba, 
me dijeron, Euríale, 
la hermana mayor de tres 
y aún así la más joven por siempre,
 la única de entre ellas 
que un día la bondad encontrara. 

Ella y sus hermanas crecieron siempre unidas por su atormentada diferencia e innata responsabilidad con que Forcis y Ceto las habían impregnado al engendrarlas.

En los más intrépidos acantilados jamás tallados por las aguas fieras se excavaba la Cueva de Loizos, frente al azul más intenso y soberbio del embravecido Jónico. Tras sus obtusos y castigados umbrales continuamente castigados por los más iracundos vientos marinos, vieron la luz de sus tres primeras albas las tres niñas empapadas de las aguas ácidas.

Pero mucho antes de su nacimiento ya eran conocidas  en el Orbe entero como Las Gorgonas, terribles criaturas hijas del amor incestuoso de Forcis, aquel desquiciado marinero que siendo aún muy joven se enamoró perdidamente de los más profundos peligros que se hallaran en las entrañas saladas de la mar, que se habían personificado en la más bravía hembra semihumana, su propia hermana Ceto. 
Un marinero enamorado de los peligros marinos, un hombre perdidamente enamorado de su propio mal, amante por siempre del peligro eterno. 

Locura de amor, 
arrojo sin meta ni freno, 
suicidio de amor 
verdadero.

De este amor surgieron ellas, tres hijas, los tres peligros insondables dueños de las diez valentías sobrehumanas y del mayor arrojo en sus venas disuelto. Las tres manaban dos sangres infundibles, la una curaba todos los males de la humanidad, la otra la mataba.

Crecieron en los altos acantilados encerradas, 
tres niñas distintas,
 quizá tres hadas..
Grandes tragedias las esperaban,
 mientras jugaban dulcemente 
con el destino de los hombres 
a las damas.

No la busco..

Esse Imaginaria





No hay nitidez, no hay claridad no la busco, no la quiero, la desprecio y para nada me sirve mirarla...Porque su rayo dañino e insolente me sabe cruzar el alma y quedar indemne...El filo de su hoja resplandeciente no me habla aromas de hadas inexistentes, ni quiere ya escuchar el desordenado latido de mis sienes. 



Y su alta figura soberana 
no sabe sobrevolar 
como un espejo de plata hilada
 en sureñas filigranas las sombras 
y las brumas más dulces,
 ni conoce su alteza 
el oculto resplandor 
de mi oscura mirada...




No hay  claridad, 
no la busco, 
no me llama..
Me hace mal soportar
su obscena
proeza de soberbia verdad 
revelada..


Llegado el postrero intento..



Y llegado el momento todos los días se hacen uno, todos los instantes de la vida por siempre separados se hacen uno, un instante, un fugaz resplandor casi imperceptible.. Y el trayecto se muestra tal como un segundo partido en mil pedazos interminables y quietos, sustentados en imposible equilibrio sobre el aire del postrero hálito consumado y convexo. 


Y el adiós de la vida es sólo un gesto que cierra el féretro empolvado, todo acabado y condensado, consumido e imperfecto.




La enredadera..

Esse Imaginaria



Las sombras arrastran 
sus cuerpos ingrávidos y húmedos
sobre mis párpados cerrados y pesados, 
y ya la noche sin luna 
despliega sus sigilosas alas 
sobre las últimas brumas manchadas de ocaso...
Ya los pájaros son todos color negro profundo 
y de sí mismos asustados..
Ya la luz es ausente, su  halo oculto
 y los sueños son todos finados.


Y mis pies ahora pisan los trozos finitos y cortantes del pasado, a tientas para no caerme, voy palpando las paredes de mi ocaso, húmedas, cansadas y cubiertas de enredaderas de hojas secas sin flores ni llantos, que crecieron bajo tierra a dos metros de la vida sin haberla nunca encontrado.



Como las plantas del cementerio..

Esse Imaginaria





Como las plantas umbrías
que buscan la luz más honda
arraigada entre las sombras
tras sus labios escondida...


Soufiane Idrassi


Como plantas arraigadas al suelo,  
atrapadas de por vida a sus raíces 
como oscuras y asustadas varices
tan largas que traspasan los avernos.

¡Qué extrañas las plantas del cementerio...! 
Ellas son  las almas que brotan al biés, 
tan soberbias y bien sujetas por los pies,
 luciendo sus mancas alas al viento.

Son cenizas de pájaros libres
que recomponen el universo
y dan la vida a los mundos muertos .

Pájaros presos que dibujan versos
llenos de luces vírgenes y aire,
pájaros atados a suelos yermos...
jilgueros cobardes.

Soufiane Idrassi

Y así es el alma del poeta; los pies en el suelo ingrato y los ojos posados en la incierta cadencia de los sentidos del espíritu inquieto de su inconsciencia. Vendida  por siempre ya su existencia al duende travieso de la belleza... En venta sus dedos yermos a la más alta idea compañera de los dioses, diosa ella.. Entregados sus sueños todos al jornalero nocturno que roba el descanso de su alma libre para encajar los anchos horizontes en sus métricas estrechas.




La fuente..

Esse Imaginaria






Hay una fuente de amor en alguna parte dentro de nosotros, en el corazón, en el alma...¿qué más da?? Necesitamos amar, amar en el más amplio sentido, al hermano, al amigo, al amante, al amor y a las flores frescas y marchitas, a los niños, a los viejos.. Queremos amar a Dios y al anticristo, al día y la noche, podemos querer con el alma al sol y a las estrellas que bailan preñadas de la luz de la luna y sus brumas bellas... y a la bondad serena, a la maldad manchada de pecados imperdonables que perdonas y deshaces en tus lágrimas bellas...Podemos amarlo todo, queremos querer las luces y sus sombras paralelas... Pero tenemos miedo de querer más que nadie, y dar más de lo que recibimos como pretenciosos contables de abrazos, como guardianes de tesoros que tapiamos para no perder en la cuenta. Y al fin ni amamos ni vivimos, solo sufrimos pesando besos de ida y de vuelta, saludos, roces de manos y caricias prostitutas y en venta.


Somos muy afortunados, ya nacimos herederos de una fortuna capaz de tapiar el mundo de belleza, nacemos plenos de caricias sin estrenar, para malgastar alegremente sin llevar la cuenta... de besos borrrachos de palabras cálidas, de silencios templados y de manos que toman manos de seres amados contra pechos burbujeantes que las aprietan...




La luna está llena..

Esse Imaginaria

Se elevan como pájaros sin alas todos los llantos al cielo, se elevan  todas las lágrimas no derramadas y los callados tormentos.. Allá levitan sobre la esfera argentada, allá trepan cabalgando sobre los luceros todas esas penas que los poetas sangran mirando a los ojos de la luna reflejada en los charcos del suelo..
Y ella, blanca y pura esfera de plata cromada las bebe una a una, las toma a sorbos, las caza al vuelo... Y escucha las trovas y sí las entiende porque están escritas en el lenguaje del vapor de agua que refleja su gesto.






Y ya el alma de la luna 
está plena de lágrimas y tormentos,
 ya la luna está llena,
 llena por siempre de la sal 
de los ojos de la gente...
Y pensó la cansada alma de Selene
 en construir un palacio de penas
 y dolores tras su faz de calma silente, 
y encerar tras sus altas puertas
 los llantos de los poetas,
los ángeles caídos 
y los niños más inocentes.

La noche quieta

Esse Imaginaria





Hoy la luna no se mueve y las sombras lamen los bordes de mis labios con un frío puntiagudo que hiela la mente. Y hoy la luz está encerrada ahí fuera y la oscuridad lo llena todo ocultando mis manos, ocultando el aire, llevándose la sal de mi boca y el aliento de mis sienes.
 No hay vuelos,
 se detienen,
 no hay cantos ni recuerdos
 ni quebrantos ni te quieros...
 Hoy está agotada
 mi estampa silente, ya por siempre 
quieta.. 
Hoy soy nada 
y el mañana no tiene cara ni presente,
  porque el mañana..
siempre miente.
                     

La tragedia

Esse Imaginaria


La tragedia se llama miedo,
la muerte se apellida hombre,
se llena de niños sin el día primero
y se vacía de miradas y horizontes..
La tragedia es una mirada de ojos huecos
sobre trozos de carne y temores
que se come las almas al vuelo
y se bebe las risas del orbe .


Bouguereau

La tragedia es un día sin cielo y un cielo tapiado sin la mirada del asombrado artista...Es la tragedia el espanto y es la soledad primera... la de quien no se refleja en el agua que bebe ni en los profundos ojos que nombran sus manos. Es quien habita la ausencia del presente, es el que vive y no vive.. El que guarda en su pecho abrazado un corazón parado un corazón que no escucha los nocturnos rayos nacarados de la luna llena, ni los caprichosos vuelos por las hadas inventados.

Es la tragedia un ser y no ser, una fuente sin agua, un niño sin risa y un hombre que jamás supo alzar la vista sobre el cielo ardiente de la mañana..


La Casa Cruz II

Esse Imaginaria




Pasaron los meses y padre no llegaba. Pasó de largo la primavera ocultando sus trinos tras las piedras del patio que me tapiaba la mirada, y nunca vi a nadie más que al ama y su estampa ajena... Pasaron tantos anocheceres que a solas pensaba que el pueblo entero, la costurera, el molinero, el mozo, las criadas y hasta los perros de la casa debían pensar que también había muerto la señorita desdichada. 


Y ahora era el ama Berta quien regentaba la Casa.


cuadrosmuybonitos.blogspot.com/.../cuadros-de-pinturas-de-

Cuatro meses transcurrieron lentos como húmedos reptiles sobre los ocultos cimientos de mi alma.  Cuatro meses, ciento veinticuatro días con sus tantas noches iluminadas, pasaron todos ellos con su nauseabundo olor a cenizas desperdigadas, pasaron todos ellos sobre mi cuerpo poseído por lagunas de lágrimas saladas, sobre mi alma y mi soledad tapiada.



tiogilito.es/.../AURELIO%20TOLOSA%20ALSINA.%20ATA.


Aquella mañana se encendió grácil con las ascuas de los revoloteos de las golondrinas que al otro lado de la tapia se escuchaban excitadas..  Yo imaginaba que hacían sus maletas para viajar a lugares más templados, y soñaba despierta que partía con ellas... Imaginaba que en sus pequeños zurrones apretujaban sus ilusiones y esperanzas, amores y todas sus doradas albas soñadas.
 Aún acostada imaginé su viaje, seguramente al sur de Andalucía, sobrevolarían las regias torres y los anchos valles, ríos de frescas aguas flanqueados por ejércitos de adelfas rosas y blancas...Cruzarían marciales y ordenadas el Estrecho de Gibraltar y tomarían las tierras más soleadas de esos países sureños donde viven gentes extrañas de piel  oscura que jamás conocieron mi fe ni las costumbres piadosas de nuestros ancestros. 

Ernesto Castillejo Ramos

Padre tardaba demasiado. Pregunté por su llegada al ama Berta aprovechando sus rápidas incursiones en mi mundo tapiado. Pero ya el ama no me hablaba, parecía su mirada avergonzada de sí misma, porque ella ya no era más el ama..Sus vestidos eran suntuosos y su enorme y siempre convulsa pechera de potra vieja se adornaba con las joyas de mi abuela Amalia, las que mi madre nunca usara por prudencia, sencillez y respeto.

cuadrosmuybonitos.blogspot.com/.../cuadros-de-retratos-nina..

Su única respuesta fue que en adelante, evitase traer ella misma el agua y la comida que a diario me servía poco antes del alba, y que ahora me las trajera una criada desconocida que podría tener mi edad. Era una criatura dulce vestida con un uniforme de servicio que le quedaba grande y la hacía tropezar. Siempre parecía estar horriblemente asustada por un invisible inquisidor que yo no conseguía encontrar aunque sí imaginaba. Muy pronto noté que era incapaz de hablar por los extraños ruidos que de vez en cuando daba por respuesta a mis insistentes intentos de conocerla y entablar conversación. Para mi ella era la vida, alguien que aún tenía la dicha de habitar el mundo real.

─¿Cómo te llamas? Oye, muchacha, dime ¿Cómo te llamas..? Yo me llamo María..No te vayas tan pronto y come un poco conmigo..

─Pero ella se conducía siempre escondida tras una dulce mirada esquiva, como la que porta el animal golpeado y a penas me miraba fugazmente extrañada y confundida. Al fin se marchaba recogiendo los cubiertos del día anterior y sus fastidiosas faldas para no tropezar.

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Aquella mañana en que las golondrinas iniciaban su escapada mi alma deseaba escapar con más fuerza que nunca convencida de que padre, por alguna razón no vendría. Posiblemente nadie envió misiva para él, si, con toda seguridad padre no vendría...Sin saber porqué recordé entonces cómo el abuelo pasaba las tardes de invierno leyendo al sol del jardín delantero, y a su sombra los veranos..Recordé desorientada no se porqué, aquel extraño libro de tapas irregulares que yo, intrigada quise un día leer de sus sabias manos y que jamás volví a ver.. 
_No, María- Dijo entre risas nerviosas- Este es el libro de la historia maldita de los Cruz, o porqué crees que llevamos este nombre??
-Y levantándose de su mecedora de lectura entre quejas y crujido de huesos se lo llevó a saber dónde..Jamás recordé ese libro, hasta hoy..

La tapia del patio era alta y a penas dejaba ver el tercio superior de los cuatro cipreses que daban entrada a la fuente de la casa: Dos a la derecha, dos a la izquierda, el segundo de la derecha tenía su copa torcida hacia un lado y ésta se bamboleaba díscola e inquieta. Cuando la miraba un buen rato parecía hablar con la voz del árbol que decía:

─"Márchate desdichada María, marcha en esta dirección que te indico incesantemente, que ya estoy cansado de advertirte día y noche el camino. Pero insisto e insisto porque sé que eres humana y te cuesta entender el sencillo lenguaje de las flores".

Divertida la charla de la conífera insistente, mucho más que mis recuerdos del pobre abuelo y su historia secreta, por suerte el árbol era perenne y jamás me abandonaría..

Estaba harta de ver pasar los días en tan absurdo encierro, en tan sin sentido olvido..Ningún conocido de la familia, ningún amigo de mis padres...No teníamos familia directa cerca que se interesase por mi estado, pero sí muchos amigos del pueblo, el maestro Matías, el Dr. Rubén, el padre Tomás..Nadie, nadie vino a verme o quizá si..

La nueva criada se acercó a la puerta cargada con las viandas, la esperé impaciente mientras la escuchaba recolocar los cubiertos que había ido desordenando en su caminar vacilante...Rotó la pesada llave en el interior de la puerta y la empujé violentamente para tomar el pasillo que gira a la derecha y después al vestíbulo principal. Pero mucho más larga fue la carrera en mi imaginación que en la realidad..Tras pasar sobre la pobre chiquilla caída entre tostadas y arroz me di de bruces con mi inesperado carcelero, Manuel, el antiguo cochero que esgrimió orgulloso su mueca macabra, me agarró del brazo con tal fuerza que me levantó del suelo y en volandas me arrojó de bruces en el fondo de mi habitación, mientras gritaba horribles amenazas y maldiciones y profería insultos que hacían daño contra mi y mi familia muerta.

 Aquel día no comí, no me importó sólo beber la sal de mis lágrimas...Aquel día supe que jamás me sería posible seguir el requerimiento del ciprés ni la estela de las golondrinas afortunadas. Aquel día sólo pude soñar el recorrido de los renglones secretos que mi abuelo me ocultara.

La Casa Cruz I

Esse Imaginaria



 Las tarimas polvorientas del suelo color caoba, crujían, se quejaban rotas, raídas y añorantes de las pisadas perdidas para siempre de sus habitantes,  recordaban las carreras de los niños y la cadencia rítmica de la madre y el abuelo...en vano.

El ama se había ido al mercado del brazo del cochero, ese hombre tan enjuto y serio, que paseaba de vez en cuando una mueca que le hacía parecer el reflejo de un mal sueño...Manos sucias, sombrero pequeño y ropas zurcidas por cien mil recovecos. Ella, el ama, era una mujer robusta y macabra, respiraba hondo a cada momento, como si una enfermedad de los pulmones la obligara, pero creo que sólo era su ansia de poseer todo bajo control, hasta el aire libre que baja del cielo..

circuloatenea.com/2013/12/10/william-adolphe-bouguereau/

Cuando yo era feliz, estaban mis hermanos pequeños, estaba mi madre, estaba el abuelo, el olor a regaliz y a arroz con leche, las manos prendidas, las risas y los juegos..Ahora solo está el inmenso agujero de la casa y las sombras discordantes del ama Berta y el cochero Manuel, seres silenciosos y extraños que se mueven con ritmos incomprensibles, que cuchichean y me hablan rara vez y rara vez me entienden.

Sé que aquellos pasos perdidos de mi familia  recordada no volverán. El incendio calcinó sus huesos aquel día en que la pequeña Marta dejó caer en el fragor de sus locos juegos de ángel  el candil del cobertizo sobre la paja seca. Madre corrió a sacarla, Pedro el mozo de la caballeriza, María la cocinera, el abuelo...incluso el pequeño Samuel..Todos entraron en aquel infierno para ayudar a mi pequeña hermanita y el techo les sepultó en puras llamas asesinas y lentas.
Fue un accidente, una desgracia sin remedio...

Toda la comarca no habló de otra cosa durante un buen tiempo, la casa grande, la Casa Cruz y sus habitantes habían ardido... Y ya se callaron la voces y se secaron mis lágrimas pero mi esperado y siempre ausente padre aún no regresaba. 
Recuerdo aquel día terrible. Yo volvía del pueblo caminando tranquila la vereda del Puerto Viana y dejé ir al cochero para pasear. La distancia es corta y el paisaje un sueño.Los olores a pino y romero, el lago de Espiel a la izquierda plagado de patos escandalosos, los árboles a ambos lados igual que vigías susurrantes, los pájaros libres como almas mansas, el viento cálido que anuncia vida sobre la cara...Estaba feliz y sólo pensaba en si habría dado las convenientes directrices a Carmen la costurera que me hacía mi vestido largo de primavera. Ya tenía doce años y mi querida madre deseaba que lidiara con mis cosas por mi misma para llegar a ser en el futuro la señora de la casa Ruiz Cruz. 

En primavera sería la celebración anual en la Casa. Todos los vecinos estaban invitados con la única premisa de ir ataviados de verde, el color del viejo  estandarte de la familia. También asistirían las familias amigas que vendrían de la ciudad. Nadie lo sabía pero esta había de ser mi fiesta porque, después de pensarlo mucho tiempo, mi madre me había dado permiso para asistir como lo hace una señorita adulta. Sería esta mi iniciación, conocería a mis posibles pretendientes, algunos ya invitados de la familia...

Mi madre era una mujer de cierta fortuna y linaje que había heredado de sus padres, y era además una persona sensata hasta el punto de saber desafiar al mundo para, en contra de las costumbres establecidas, casarse por amor con mi padre, un aventurero que la hizo muy feliz durante un tiempo. Ella vivía la realidad de una mujer destinada a representar su papel de dama, esposa y madre y abrió sus manos mansas para darme un regalo poco frecuente: la libertad para escoger al pretendiente que yo deseara, noble, rico o sencillo jornalero, porque ella, más que nadie sabía que ni la nobleza ni la hidalguía reportaban felicidad..

 La Casa Cruz, como la llaman en los alrededores, había sido construida por mi bisabuelo que había recibido tierras y privilegios en pago por su noble servicio a España, siendo heredada por la familia Cruz junto a su convulso legado. 

 Cuando cruzaba el puente Robles sobre el arroyo vi la columna de humo y temí lo peor..Tomé mis faldas que repentinamente me parecieron engorrosas y corrí hasta que me dolía el estómago y después corrí, mucho, mucho más...

 Cuando llegué el ama y el cochero miraban el inmenso fuego del cobertizo con las miradas y los brazos cruzados...Algunos campesinos, el señor Gómez y Enriques, el molinero, se apresuraban junto con otros muchos que habían acudido alertados desde los alrededores para ayudar con cubos de agua. Las criadas Mariam y Raquel lloraban desconsoladas y los mezquinos curiosos curioseaban...Los perros ladraban desorientados y el aire era irrespirable.

-¿Y mi madre, ama?...¿Y mi madre..?-Les grité..
Se quedaron mirándome y mirándose entre ellos, ama y cochero, como  sorprendidos...Los segundos parecieron vidas...Entonces el ama me tomó del brazo rápida y enérgica..
-¡Ve dentro María!, ¡Ha habido un accidente!
-¡Y mis hermanos? ¿Y Marta y Samuel...? ¿Dónde están?¡ No pueden estar ahí ama..! ¡No están ahí, dime, por favor...! ¡Y el abuelo..! ¿Dónde están..?
-¡Ve dentro te digo, María. Ha habido un accidente y están todos ahí, todos están muertos!
Menos mal que tu estás bien, ve dentro, vamos..
-Yo no quería moverme, y no estaba bien y si estaban dentro había que sacarlos ¿No? Y forcejeaba entre tirones de brazos y falsos consuelos... No, no era verdad, no estaba pasando aquello...Debí volver a marcharme y regresar de nuevo !Debí volver el tiempo atrás...!

Sólo recuerdo que acabé a empujones en mi cuarto encerrada con llave mientras veía por la ventana cómo el paso de las horas, cómo el transcurso del tiempo convertía el cobertizo y mi vida toda en un montón de cenizas y el aire entero en un nauseabundo elixir de muerte irrespirable.

Al menos un par de meses más tarde del incendio mi padre debió recibir una misiva con la horrible noticia. Estoy segura de que debió ponerse en camino de inmediato como lo estoy de aquel recuerdo que atesoro a sonrisa ancha y manos abiertas, pero la travesía desde Las Indias es larga y peligrosa. Sólo ansío su llegada para salir de esta casa cansada y vieja. Tengo miedo y me siento encerrada, sola y muy, muy culpable...


circuloatenea.com/2013/12/10/william-adolphe-bouguereau/

Seguro que si yo hubiese estado en casa aquel día y no mirando pájaros y soñando pretendientes y futuras alegrías de niña remilgada hubiese evitado que la pequeña Marta dejase caer ese desafortunado candil...Siempre cuidaba de ella, mientras mi madre hacía sus hermosos bordados..Era mi responsabilidad, mi muñeca querida y tierna...

Y ahora quiero que mi padre me libere de esta pena que me ahoga..Pero ya casi no recuerdo sus facciones, yo era aún demasiado pequeña para retenerlas cuando él partió hacia las Américas. Sólo retengo su sonrisa ancha, su alegría y sus manos siempre prestas al juego y la caricia...

Según he oído al abuelo, mi padre es un valiente soldado de su Majestad tal como lo fue el abuelo un día en su juventud. Hizo algunos negocios en las Indias que le llevaron a amasar su propia fortuna, la misma que perdió en juegos y apuestas...
Pero su llegada se demora y el ama me ha prohibido tomar clases y salir de la casa porque, según ella no es cristiano que la señorita Cruz ande retozando montes y jugando con la chavalería del pueblo...
Así que debo crecer aquí encerrada, sin sol para preservar  mi blanca piel, y bordando miles de pétalos de flores muertas, sola...

Mi natural desobediencia no podía tolerar este encierro y aún menos mi ama mis constantes insolencias, por eso una mañana descubrí mis estancias cerradas con siete llaves y las hermosas vistas de mis ventanales desaparecieron tras los altos muros de un nuevo patio mandado construir por mi ama Berta.

  Y ahora me hallo en esta parte de la casa encerrada, escuchando el lamento de las lamas caoba del suelo solitario de esta monstruosa casa abandonada por casi todos sus dueños. Ecos sobre ecos y sobre más ecos aullando día y noche en cada rincón de esta casa ahora tan oscura y secreta... Y la sombra del ama lame las paredes y los pasillos muertos en un deambular extraño con su entremirar oscuro y siempre imperativo, Sólo me habla para recordarme mis obligaciones y mi trágica irresponsabilidad en el día del incendio...

La biblioteca de la casa estaba muy cerca de mis habitaciones aunque fuera de mi alcance ahora.  Siempre fue un lugar mágico para mi..Sus tantos libros viejos y polvorientos me llamaban, yo sabía leer muy bien y mi abuelo Miguel me mostró el gusto por la aventura vivida a través del papel impreso. Pero el ama dice que es indecente que una señorita ocupe sus horas en aventuras de desconocidos y descabezados personajes. 

No me queda ya nada y sólo debo bordar miles de dechados amarillentos, tocar el insistente piano bajo el enorme retrato del señor de Cruz, mi bisabuelo, sin más compañía que la de mis pesadillas y mis pocos sueños... Y dormir, dormir miles y miles de horas entre las paredes de la casa para convertirme en una señorita respetable y blanca que lleve con honor el nombre de la familia Ruiz Cruz.

Pasaron los meses y padre no llegaba. Pasó la primavera ocultando sus trinos tras las piedras del patio que me tapiaba la mirada, y nunca vi a nadie más que al ama, su voz y su estampa ajena y macabra. Pasaron tantos anocheceres que a solas yo pensaba que el pueblo entero, la costurera, el molinero, el mozo, las criadas..y hasta los perros de la casa debían pensar que también había muerto la señorita desdichada. 


Y ahora el ama Berta era quien regentaba la Casa.

 La sala era oscura y al fondo del pasillo se movían las sombras al son de las brasas color púrpura. Era libre la oscuridad en aquel lugar y entre tanto la luz reinaba fuera encerrada sin saber de mi existencia sobre la cárcel de los cielos azul y las flores frescas. Pero la luz del día ya no se resignaba más a su encierro en mi ausencia y la luz de la brillante vida se escapaba en mi busca entre los recovecos de las cerradas ventanas y las tapiadas puertas... 


Tejiendo plumas...

Esse Imaginaria





La vida es frágil como el vibrar del aire en el tono de tu nombre, y liviana la hermosura y tan fugaz como el vuelo de la rapaz primeriza y el brillo de tus ojos en mis ojos...Y es alta su nobleza como el vuelo del ave pintoresca que guarda el color del arco del firmamento silencioso...Es frágil, liviana, fugaz y noble la vida entera como lo es tu noble estampa de caballero silencioso frente a mi y frente a todo.



Y tu ser sobrevolaba el cielo raso y se posaba como de paso sobre mis abandonadas sienes...Y tu ser plegaba sus poderosas alas para hacer nido en mis cabellos enredados y dibujaba día a día con los lápices de su sangre hirviente finos trazos de amor, susurrado...Y delineaba tu boca dibujos de seres alados que se vararon en mi mente y perdidos en mis hondas cavernas, lloraron...Y ahora lejana yo, impaciente...busco un requiebro entre sus trazos olvidados para hacer mi nido tejiendo plumas, tejiendo recuerdos para hacer ocasos...


La princesa Wallada e Ibn Zaydun

Esse Imaginaria



Está ella tan lejos
 y tan sola...
y yo estoy tan sola 
 aquí y tan lejos
 de sus auroras...

Foto de Diego casas Cazorla

Sólo amanece en tus campos 
de tan secas amapolas, 
sólo amanece allá a lo lejos, 
en tu lejanía, soledad tan honda...

Y desde aquí, tan lejos 
no puedo ver tus altas torres hidalgas y rojas, 
desde mi soledad ya sólo me alcanzan 
sus tan largas sombras,
empequeñeciendo este fiero sol 
que aquí me asombra...

Yo quiero tus patios pétreos, 
de marmórea y blanca alfombra 
y tus letras sabias y viejas 
que danzan sobre la calima,
 de tus cinco de la tarde,
 cuando se narran las antiguas trovas. 

Y mírame, mi calle estrecha y mora, mírame aquí tan sola en medio del mar inmenso y de las bravías olas. Yo quiero tu encierro cercano, tus paredes abiertas al sueño de cien mil auroras, quiero tus rejas contrahechas y tus manos amantes esperando por mi en la plaza... tan solas.


Wallada, última princesa Omeya

En la plaza frente al Alcázar,
 en la plaza junto a la Mezquita,
 en la plaza que custodia el Custodio
 sobre el puente y la corriente fría;
 Allí quedaron las manos, 
la manos heladas y sin vida 
de esos amantes prohibidos, 
 unidos de por vida.

 Wallada se llamaba ella, princesa mora y atrevida, que mostrando su rostro desafiante, desafió al sol, y amó muy de cerca a la luna y a las siete maravillas... Y habló sus letras erguidas y perfectas al viento que bordaba senderos entre los callejones de las almenas y las campanas vacías, siempre orgullosa e imprudente, sin mostrar respeto ni miedo ni alegría..
Desterrado él por amar la tan alta luna con los tan bajos ojos, nunca separáronse sus almas, nunca la luna y el hombre supieron cerrar sus amadas heridas, ni desatar quisieron sus desafiantes dedos de amantes locos y suicidas.



Inscripción del monumento:

Ibn Zaydun
«Tu amor me ha hecho célebre entre la gente.
Por ti se preocupan mi corazón y pensamiento.
Cuando tú te ausentas nadie puede consolarme.
Y cuando llegas todo el mundo está presente»



Wallada
«Tengo celos de mis ojos, de mí toda,
de ti mismo, de tu tiempo y lugar.
Aún grabado tú en mis pupilas,
mis celos nunca cesarán...»


Un instante..

Esse Imaginaria



En un instante...unos ojos se abren y otros claudican, en un mismo instante se dibuja una sonrisa ilusionada y una lágrima de amarga pesadumbre se precipita al hondo vacío de la soledad.. Ese mismo instante alberga la explosión del odio en unos ojos asesinos, y alberga ese preciso segundo la oblicua y tierna mirada del cariño sincero y fundente...Un instante alberga el mundo y el mundo entero en un instante..desaparece...

William-Adolphe Bouguereau



El dolor hace nido en las fibras 
tensas de la carne asustada 
y una bocanada de aire inmenso
 irrumpe con todo su paisaje 
en el interior de un alma ahogada. 
En un momento que llega y pasa 
una sonrisa cruza el aire 
y cruza el aire la mano violenta 
que empuña el hacha.
Y una esperanza quebrada cruje 
bajo las marciales botas opresoras 
y hay otras opresoras botas 
que cuelgan de las cuerdas 
de una piernas vencidas y rotas.. 
Y en ese instante dorado y perfecto,
 crujen las miradas y los te quieros,
 y cantan los ángeles la canción de sus alas tordas
atravesando las nubes cerradas
 y los anchos cielos. 

El viento de los sucederes es un oleaje inquieto e inquietante y su vaivén indeciso y perplejo es el ritmo que ama y llora, es la cadencia inquieta y grandiosa del corazón del universo.