Paraísos detestados

Esse Imaginaria


Tiempos duros, verdades que pesan, 
 aves enredadas en las nubes pasajeras 
y sueños despertados
 que sin alas vuelan..

Llámame al llegar, que quiero estar despierta, llámame cuando amanezca, cuando el camino mengua.. Avísame de mi llegada a casa cuando a casa vuelva.. 

Pietro Annigoni 


La vida entera añorando tu encierro, conduciendo mis sueños extraviados entre cien mil olas de plata que bañan día y noche mis paraísos detestados y perfectos..La vida entera añorando, pidiendo disculpas por sentir lo que siento, escribiendo lágrimas, tecleando preguntas sin una sola respuesta..

La vida entera mirando páginas y páginas de poemas, láminas y láminas de versos al óleo de pintores que añoraban tus piedras al mismo tiempo que sus pinceles en mi alma las tensan..

Paco López (Córdoba)

Poetas..

Esse Imaginaria


Poesía, dicen...
Poetas..!



 Una raza aparte, que sabe soñar y escribir lo soñado, que sabe volar con grilletes en las piernas, que dice decir lo inventado..
Poetas..!
Élite a un lado y aparte, que gusta de los rincones y las brechas y que escancia en letras los llantos..
Poetas..!
Gente de mente oscura, demente y preclara, gente que se crece en la duda y mengua sin decir palabra..
Poetas..!
Los hay humildes y claros, como almas libres, como imperfectos siempre inacabados..
Los hay soberbios y distantes, excluyentes e incapaces de poner un pie fuera del prado..
Poetas..
Quién es tal? El que se proclama o el proclamado? quién es tal? la paloma que vuela o el halcón bien entrenado..??


No señor..no me llame poeta, ni lo soy ni quiero tal cosa.. pareciérame que suplanto una identidad, que la robo y la vendo, que me disfrazo y que soy lo que no siento...No, no me llame tal..Ni los quiero ni no los quiero. Yo no los admiro por serlo sólo los quiero por soñarlo, yo amo al ser de aire aunque no sepa hablar, al que mira, al que toca y llora y reverbera su mirada en el ancho cielo al ocasar...Y todo el tiempo amo corazones, no amo destrezas, amo vuelos de mentira, amo leyendas..amo amores por amar..

La guerra

Esse Imaginaria



Ha llegado el día, ese en que los hombres enseñan sus heridas y adiestran a sus hijos para despiezar hombres desarmados y otros niños peor adiestrados. El día en que todos miran y callan, el de la sangre escondida bajo la negra almohada..Amanece un día al final de su saga que no tendrá noche, ni luna, ni hadas..Un día amanece entre las nubes altas y torcidas del dinero, sin descanso ni sueño, sin retorno y borracho de odios inyectados.. Amanece el último día de la serpiente del tiempo..

Imagen: Fotoimágenes sin palabras

El alba parece mansa, parece calma, parece alta..El alba canturrea colores que roba a las flores que cómplices felices se los regalan..Se alza hacia el orto un sol redondo que aún manchado de luna no abrasa..Los pájaros vuelan, los niños alzan hacia las madres sus brazos, el viento hace arrullo en las mejillas de las torres altas y caricias en los sillares de los muros bajos.
Se despereza virgen la esperanza 
y ya limpios los ojos casi dormidos
 acarician sorprendidos 
los cambiantes horizontes almidonados..
Cae una lágrima anónima, emocionada..
La belleza abraza 
e indiferente el jinete sobre el serpenteante ocaso
 cabalga un caballo
 llamado llanto.

El corcel

Esse Imaginaria



Hay un jinete sobre el ocaso que cabalga las horas de la senectúd del día terminado, mira el cielo, de rosas pintado, lo mira y lo tiñe de rojo, lo tiñe de pasado..Así cabalga, intrépido y osado, sobre sucesos y risas y sobre los besos acabados..Tras sus cascos su caballo levanta nubes de estrellas que enciendiendose en mil ascuas iluminan los rojos argentados. El tapiz se oscurece para contemplarlas, la luna se mece apareciendo ingrávida entre las nubes que, siervas desobedientes, la estorban endiosándola..

Pintura de César Santos


Parsimoniosa la brisa del tiempo
cubre, pasa, ahonda y se marcha,
grabando mil pesares y algarazas
en las paredes del entendimiento.

Si fuera de piedra, si fuera viento,
si fuera del coro la voz más clara
yo marcharía tras él, corcel de plata,
y haría de la eternidad un momento.

Todo se lleva en la boca prendido,
lleva tus risas, mis llantos, tus ojos
 y estos mis antojos, no me queda paz.

Se lleva el corcel tus manos, bandido,
hilando con tus dedos trazos rotos,
hilando mis bridas su trote rapaz.


El sueño que abraza

Esse Imaginaria





El día ya cede sus cadenas, 
las nubes amansan sus enojos, 
los trinos se alejan..



gotica.mforos.com/1751680/10183531-consuelo-parra/


El día amontona montones de secuencias, 
conexas, inconexas, conexas...
 y se ordenan las frases calladas
 tras las horas muertas..

Y en el hueco de tus manos
  giran en aquelarre
 los sucesos que ya cesan..

No hay nada que hacer 
 las fuerzas te dejaron,
 rumiando errores, 
deshaciendo enredos,
 descubriendo verdades, 
encubriendo maldades tensas..

El día se aleja tras las cortinas,
escondido de la luna,
y de tus flacas fuerzas,
tejiendo sus oníricos acordes
destensados, 
inaudibles, colapsados..
 como distantes alas secas y suicidas


Mar Sánchez


Lento y pausado, con huellas pesadas y con pasos leves, el día se emborrona a sí mismo con manos reflexivas, se pasea sobre las nubes de canciones acabadas que regresan cabalgando sobre los corceles de aquellas miradas inexactas y desatinadas, ya perennes e irreales, ya por los restos enturbiadas..

Abbott Handerson Thayer

Tus laxos brazos no son tales en el sueño que con los brazos suyos te abraza, sin fuerzas sin intenciones...Son timones de veleros, son alas..Tus pensamientos están deshechos entre tus dedos y no saben nada, están disueltos en ilusiones, recuerdos y futuras causas que por las tapiadas ventanas sonríen asomadas...Y desatada ya vuelas raso bajo el puente, a dos centímetros de las agitadas aguas y planeas de los libros que aún no leíste las últimas páginas.
Con los dedos describes sobre el terciopelo de tus palpitantes párpados mil conversaciones recordadas, corrigiendo, enluciendo, borrando y dibujando azucenas blancas y Miguel Angeles que soberbios baten sus alas..

facenama.com/eli-paye/filter:all/pg:2


Silencio..y destensadas voces que simulan bóvedas altas, y la luna que sigilosa enturbia la inmensidad como un beso vacío y sedoso mientras se arrastra sobre los cielos, bajo las aguas.. Sigilosa su acompasada danza cruza todos los cielos y los rostros recordados...y los olvidados rostros como agua. Cruza la luna las viejas parcas, y salta sobre las estrellas escondidas unas detrás de otras por miedo a entorpecer su principesco vals de cenicienta dulce como rajita de melón sonrosada..

Miradas imborrables

Esse Imaginaria




Hoy la infancia me habló al oído, bajito y hondo como un susurro de cariño malentendido.. Me traspasó el alma y los ojos, me habló con la mirada perdida de los ausentes presentes y me tocó con las manos suaves, esas que siempre usan los cariños perdidos, que nadan sobre los arco iris descoloridos como sus rostros desfigurados y descarnados..



m2.facebook.com/ArchivoGeneraldelaNacionArgentina?...

Días, noches, lunas y mares
soñados y nunca vistos
que eran trigos amarillos
 interminables..

Ladridos y ecos y montañas
muros y columnas, 
coletas caídas
y madres.

Lápices, humo de cigarros
guitarras, ojos azules
tablas de multiplicar,
imborrables..

Palabras de padre,
manos de madre,
lunas marchitas,
y traicioneros llantos 
 incapaces..


Gracias por esta imagen tan inspiradora, mi querida Mirta..

La mirada que no esquiva

Esse Imaginaria

 Hay una espesura ahí fuera que mece los sueños del tiempo desenrollando enredaderas pasadas sobre los muros añejos..Balancea los astros y las estrellas como coreógrafa de oscuros y altos infiernos... Noche cerrada que acaricia la suave serpiente inacabada de los siglos hambrientos...Se arrastra lenta, muy lenta lamiendo cóncava el aire norteño, que ingrávido no sabe de bordados secretos y no sabe nada que no sea del acomodo de los pájaros dormidos sobre sus nidos viejos. 


factordiferencial.ning.com/xn/.../6561689:Comment:625489...


Hay una noche que observa a través de las ventanas semi cerradas de las alcobas semi pobladas de amantes y niños casi muertos.. Hay una mirada que no esquiva miradas, una pupila que no dice mentiras, que no dice de los besos huecos...Hay una noche, si.. cuajada de una sed hambrienta de lunas que no temen hablar sus palabras noctámbulas, de esas lunas que dormidas trepanan el cielo, extasiadas y saciadas lunas de paces oscuras y de temidas pupilas  encerradas tras sus párpados sedentarios y quietos..