El eléctro..

Esse Imaginaria


Escanciados todos los ocasos, acabados para siempre uno a uno mi rosario de amaneceres del filo del abismo de mi hiel robados, ya no me quedan más horizontes de sangre imberbe derramados, ya no me quedan más deseos ni quehaceres y todos los futuros imperfectos se han colmado..



A.M.Lorek Photography

Ahora vivo en una casa demente sin ventanas ni vistas al pasado, ahora vivo en una casa ausente sin salidas a un futuro inventado..No se ven desde mi casa las albas mansas que de rosa acariciaron mis cabellos en el pasado, ya no puedo ver los ocasos de lunas redondas de mil sueños salpicados, de tantas luces y tantas sombras y de mis dos o tres luceros robados..

Ahora, desde mi casa subterránea pinto cuadros con las manos que con el beso de mi aliento se borran como el cerco de un olvido que olvidó ser olvidado..

Vacío, no hay llanto..

La esperanza descolorida perdió su verde irisado y ahora es sólo la burbuja de una palabra deletreada en este negro teclado..

Noche profunda, 
no hay sueños, 
no hay espectros,
 no hay llantos..

Noche honda, 
orto alto..

 Ya no hay sombras
 ni penumbras, 
todo es plano..
como el electro de un arroyo 
congelado..

Capuchinos

Esse Imaginaria




Muchos te miran, pocos te ven...Lejana y sola Lorca te intuye, lejana y sola te hayas tras las sombras de esa noche infinita, tras las de tus tejas y tus cales ennegrecidas por los aromas de las blancas flores adormecidas como amantes colmadas..
Muchos te miran y no ven nada, porque te hayas escondida bajo los jazmines que se abren tras la tarde quemada, esos que se pierden incáutos en los aromas de tu madrugada..Y ellos te miran, pero estás escondida, como la fina piel de la sultana tras su reja sombreada, como de la dama el llanto bajo el  Cristo, como de los faroles su sombra esquiva y enrevesada..

Ernesto Castillejo Ramos

Piedras, Cristos de brazos extendidos y fríos como interminables madrugadas, rejas, faroles como gritos, cruz como alas...Ese convento, sagrado y nocturno, divino, escondido, forjado...secreto..  Y un misterio subterráneo en el rosa del cielo anochecido, silencios gritados, inciensos espesos y pesados suspendidos en el aire intenso..
quebrado..

Calle que no es calle,
llanto que no es llanto.. 
Cristo crucificado en piedra, 
sobre el castigado empedrado.. 

Recóndito recodo de hábitos, 
escondite de bordados amores 
en sagradas pasiones truncados.

Y esos capuchinos encapuchados 
que murmuran murmullos de amores 
crucificados.

Cincuenta y nueve pétalos

Esse Imaginaria


En el silencio de los siglos se arrastran las letras que, paridas por los tempestuosos vientres de los poetas se precipitan encadenadas a sus rimas sobre los avernos del olvido y la indiferencia..En el silencio de los tiempos los dioses muestran su inacabable intransigencia, los hombres ocultan su impotencia y el mundo susurra calladito su imperdonable latir desacompasado y profundo que reza.. 

http://www.atelierblog.com/2010/10/black-white/

Y el silencio de los siglos 
deformes y cóncavos
 se desliza lento y suave 
sobre las miradas
 imprecisas y turbias de sus hijos.

Y suave y lento repta
 sobre las criaturas que, 
estupefactas ven pasar
 la siempre incompleta 
y trenzada serpiente de anea..



Ella, 
suave y fría se desliza 
arrastrando el vientre, 
deshojando las letras
 del terminable cuento, 
sobre las vinílicas losas del viento,
que interpretan el acertijo
 demente de las horas tersas..
Esas,
 que condenadas al nacer,
sus cincuenta y nueve pétalos 
destrenzan.

Colores

Esse Imaginaria



Y de nuevo la luz, 
cargada de sombras, 
y de nuevo la luz 
desaletargada y asombrosa, 
vibrando frente a mil ojos,
bailando su baile de aire en verso que besa
cada brisa prosa...

A.M. Loreck

De nuevo se alejan las nubes, 
se pierden las quejas,
 y se olvidan los duelos
 de las inborrables pérdidas..

Y de nuevo amanece el eco
 de aquella alma,
 que anochecida
 pareciera..

A. M. Loreck

Y mira el alma despertada, 
cómo el color blanco se hace un barco,
 y sobre el azul intenso navega.. 
Y mira y mira que el rosa
 con ellos rivaliza y juega.. 

Y se pinta 
poco a poco y porque puede,
  levemente un velero inmaculado
 de diez colores tripulado: 

El azul,
 en el agua del cielo,
 el rosa
 en las flores tersas,
 y el violeta
 navegando las lejanas codilleras...

Y el verde..?? 
el verde lame todos los jugosos campos
 y se para a contemplar la colorida travesía traviesa..

 Luego el naranja que va a la zaga y distraído,
 se cae del sol, que deslumbrado
 por tanta belleza, 
se atraviesa derramando blancos, 
azules y verdes, 
naranjas cítricos
 y dulces rosas cuajados de espinas
 que besan..

Y ya se amanecen todas las almas 
anochecidas de los poetas, 
cada vez que la luz de rima olvido, 
se les atraviesa...

Reflejos del alma

Esse Imaginaria

La vida estaba anochecida cuando abrí los ojos, entonces apenas pude ver los rescoldos de los fulgores huidizos que viraban las esquinas del pasado..Entonces, la vida mía ya cansada, tenía sueño y quería descansar su cansancio acabado en mil desordenadas almohadas de nubes nocturnas que reflejaban sus evaporadas aguas en las aguas oscuras de mis lágrimas..Y la luna, y la luna bella ella, la luna también se reflejaba en los torrentes de mi cara..Ella, la luna,  no tenía quehaceres en su acompasada existencia, porque su existencia era reflejarse insistente, blanca y bella en las recién paridas aguas de mi alma..

www.dejamequetecuente.net/2010_10_01_archive.html

 La noche era bella,
 eterna, serena, callada..
La noche mía, era pausa,
 brisa quieta, brisa calma..

Mi noche sin alba, 
entre mis blandas almohadas de aguas
 era líquida y pausa 
y espera esperada..

Luna, nube, agua..
Reflejo en la noche..
Destellos de miradas..
abrazadas.

Córdoba

Esse Imaginaria







Tan lejos quedó tu esencia
 de aceituna,
tan inalcanzables tus rejas 
 brillo azabache..

 del color de mi rosario
 frente a la luna..

 que ya no sabe oración
 alguna,
y perdió la fe de volver
 a decirte oración ni duda..

Mi tierra serena y muda,
 mi campiña, mi sierra,
 tu arte..

Porque mi pérdida es mil
 y es una..
 Mi pérdida es ya
  no dejar de soñarte,
Córdoba moruna..