Se hace nieve...

Esse Imaginaria



Entre las ramas de los árboles latían
ya inertes tus te quieros cansados,
 colgaban como suspiros ahogados,
 en la oquedad de la masía... 

 Tal como desvencijadas góndolas 
cuando las secuestra la corriente umbría. 


Cadeography

Y por un segundo son,
 como entonces fueron tus sienes,
 presas del arrojo,
 prisioneras de mis mieses.

Y por un momento, vuelves...
 por un instante, me prendes, 
y por un reflejo engañoso
 del sol en mi ventana
 el tiempo se detiene.

 Y helado como estatua marmórea,
que se tatúa en el aire inconsistente,
 crees en ti mismo y permaneces...

Y tallado en mi piel te haces eterno,
tal como mi huella en tu sien
 se hace nieve

Luna

DesVerseando



Una esfera, una y sólo una reina en la noche... 
Una que se abre misteriosa y sonríe, 
que se parte exponiendo su porte,
 que se esconde tras las nubes envidiosas
 que el frío de su estampa no abrigan...

Camila Berenice

 Y me marcho y te miro y conmigo caminas, 
y me detengo y tus ojos cromados, 
en los míos hierven su almíbar,
espesado con tu sal y mi sangre, 
 y con el azúcar que el viento acaricia...

Y el manto negro oscuro de la noche apagar tus bienes no podía, ni las estrellas titilar tan fuerte que estorbar pudieran tu elegante luz dormida, ni los sueños pudieron con sus gruesos párpados apartar tu imagen de ninguna pupila, porque tú eres el sueño del ángel y del diablo, de la mujer que recorre tus fases y del hombre que las camina.

No parecen

Esse Imaginaria




Mariska Karto


No parecen mis ojos merecerte, 
mis ojos merecerte, 
no parecen tus besos rondar mi calle, 
no parecen, 
no parecen tu sobrevuelos 
sobrevolar mi talle,  
circundar mi casa,
 abrazar mis sueños...

Hacia mis torres no parece
 cabalgar tu corcel rebelde,
 no parece,
y se te lleva el viento traidor,
a los mares, a sus adentros,  
y te aleja de mis breves calles,
 y desde mis patios umbríos y en flor,
no puedo verte...

Venir a verme
no te deja la distancia de tus sueños,
no parecen consentir los cielos
 que tú y yo hilemos nuestro amor, 
no parecen.

Y tus besos y los míos
y tu boca y mis ojos
ya no prenden lazos
 y perecen... 
 No parecen.

La partida

Esse Imaginaria



Hay tantas cosas por hacer
 tantos días por vivir, 
tantas miradas por sostener...

Amaneceres desafiantes los hay,
y anocheceres apostados 
que esperan
 bajo el viento de mis alas,
abrigados.


Benja Art


Una noche y otra noche
me sobrevienen 
sin sus días...
y sobre mis sienes ellas vierten
noches y noches
 que camino 
día a día...
sin miedo y sin cuidado,
sin ninguna vela encendida.

 Y tú, luna negra y esquiva
en la honda sombra de mis pestañas 
te escondes dócil y cautiva,
enredando tu halo misterioso
 a mi mirada tranquila.


 Tantos motivos huidizos, 
tantos llantos motivados,
luces y sombras acunan
sueños dormidos y vanos.

Y este es el tren,
 esta la estación, 
el billete este es,
y tú, mi vida, eres tú...
 mi tentación.

Y se besan el miedo y la caricia,
 el destino y la partida,
 este es, cariño mío 
mi adiós...



El arpa...

Esse Imaginaria



El aire, tan espeso como la música,
  se colaba despacio y sereno 
entre las rejas de la ventana,
 bailando junto a las cuerdas cimbreantes
 de aquel arpa... 

El aire, apenas se recordaba a sí mismo, 
siendo ya música cálida y mansa, 
siendo llama en el hogar humeante, 
y aroma de amatista engarzada... 



Raeburn, Sir Henry : The Marchioness of Northampton, Playing a Harp, c.1820




El aire, 
clama ahora sereno 
jugando a tensarse con los silencios, 
con los recuerdos y con los cabellos de algún ser amante... 

Y ya no se aspira más su elemento,
 sino fábula dorada,
 que se cuelga del arco dorado
 que sostiene sus cuerdas mansas. 

Porque eres, arpa,
 el amor mío,
 y acaparas todas la claves del donaire 
cuando tocas tu canción, 
mi vida,
 la que respiro hondo y no olvido
la que escanciada se nubla 
para olvidarme...





Apenas nada...

Esse Imaginaria




En el hueco de unos brazos
 anudados desde el alma,
 habita la risa pequeñita, 
apenas nada...

Y en el silencio de un te quiero,
 el suspiro violeta retoza,
y una mirada entornada 
de sueños naranja...

Tamara Rojo


 En el hueco de unas manos apretadas, 
 en su tan estrecho y acogedor espacio,
 apenas nada... 
unos ojos reflejados 
en otros ojos viven,
 en un instante el universo añil 
de la esperanza.

Y el espejismo del cariño,
que titila en el alma,
apenas nada...
 brilla tan palpable y cierto
 como un beso inesperado
en la mañana.








El jardín de los besos perdidos

Esse Imaginaria






Y este es el jardín de los besos perdidos,
 el de los besos castrados y olvidados, 
el de los guardados para después y para nunca jamás...

Este que piso es el cementerio de los cariños abortados,
 el triste vergel florido en la casa del ciego,
este, alma, es el cajón de los deseos aplazados.

Tamara rojo

Vivir es un verbo sin tiempos y mal conjugado, 
presente o nada...
 Ahora o muerte.

Y hoy recuerdo mis te quieros callados, asesinados...Tantos besos muertos en la comisura de mis labios, tantos abrazos abortados y perdidos para siempre...
Y ahora quiero y no puedo besar a los muertos. Abrazar quiero unos huesos y unas cenizas que vuelan al viento, para siempre.

Y volar podré para cazar los instantes perdidos, volar podré mucho más rápido que el tiempo, como amazona arrojada, como bruja poseída por el espíritu loco del imposible intento... pero jamás desharé el pasado, preso en el corredor de la muerte de mi recuerdo.


El andén...

Esse Imaginaria



Habitando los senderos de mis días, 
los templos de mis noches alargadas y frías,
 navegando los ríos caudalosos de mis quehaceres
 y los arroyos pequeñitos de mis alegrías...

Habitando los océanos y los mares
tan profundos como tus ojos a medianoche, 
como tus flotantes silencios de tantos días..

Habitando me hallaba cuando la vida compró su billete de ida, sin más intención que la de marcharse muy lejos mientras estoy distraída... Y la vida tomó su tren sin vías, la vida no dijo adiós y me dejó pensando mis verdades dormidas.



Adiós a la vida,
 a los trabajos forzados 
de cada jornada con principio y sin salida. 
Adiós, mis amores queridos, 
a los odiados
 y a la gente que no vi pasar por mis días... 

Me marcho con mis recuerdos, 
aguardo en mi andén solitario rememorando desastres,
 como hacen los suicidas.

 Aguardo paciente e impaciente mi partida
 junto a mi maleta de besos robados,
 soñados, desahuciados 
y ahogados entre mis labios, 
que sellaron tras de mi el único andén
 sin salida..

La hoja caída...

Esse Imaginaria


Me gusta el otoño, cuando las hojas caen, cuando emprenden su vuelo indeciso entre los vientos, cuando se posan y piensan...Qué piensan las hojas caídas, mientras se dejan?? ¿Qué piensan, qué sienten cuando la noche de la vida se acerca...? Ya no más verdes, sino doradas, ya no ácidas, sino dulces caricias delicadas...

 http://weheartit.com/entry/16737780

Me gusta su danza al crepúsculo interrumpiendo el milagro de las luces cuando caen, me gustan sus formas dóciles y deformadas...
Y hace frío y me escondo entre mis brazos cobijada, y me asomo a la ventana que llora... el vaho de mis suspiros no me deja ver nada...Por eso imagino el paisaje, que susurra con voz de viento noches atormentadas y días plomizos como mares... 
Y las hojas caídas alfombran el mundo por un segundo, y las piedras y los hombres, los niños, los lagos profundos y los alféizares de las ventanas sin nadie..Y se deshacen lentamente en el viento y la carne de la tierra que las lame, como hadas humildes, como las raptadas sirenas de sus orgullosos y enamorados árboles..


Y el árbol dice adiós a su amor de aire,
dice adiós a su sirena, que marcha
subida en el viento y su guadaña 
suplicando amor, no vino nadie.

Ayuda, amor mío, que se me rapta,
que el viento me lleva a los confines,
sin tu amparo y sin tu sombra, mi bien,
no quiero vida, no sin tu estampa.

Mi cielo, mi luz, mi alma,
seré luz apagada en la noche
 y lucero sin llama ni reproche...
seré ojos sin su amante mirada.

Y el árbol robusto no escucha a nadie:
"Ya no temas y ve sin lamento
en postrero baile, vals del viento,
 que dorado y lento es tu morir de aire"





Asesinos

Esse Imaginaria




Inconsciencia...
Inconsciencia y muerte..
Traición del razonamiento, ineficacia del corazón...
Muertos.

Asesinos santos... 
Héroes descoyuntadores de vida que ¿merecen la suya...??
Inocentes asesinos que nunca lo supieron,
 nunca lo supimos...
ADN confundido, nunca supimos, ellos creen que lo saben..
Motivo, razón..
 La vida es un sueño trastocado sin su luna olvidado,
la muerte su consecuencia inevitable, su único don.
 Asesinos santos, asesinos sin perdón.
París, Siria... ¿qué más da?
 los muertos, muertos son..



El hada

Esse Imaginaria


De la piel hacia dentro es un universo de libertad, de la piel hacia dentro todo es posible, el mundo no tiene límites ni forma, medida, principio ni final...Es una catarata de luz ingrávida que desparramada lo inunda todo de colores extraños y nunca vistos y que mancha de cien distintas ilusiones sus paisajes inventados...
Y su piel es la frontera de cristal, porque en su interior la libertad es un hecho verdadero e incontestable, palpable y soberano y en sus afueras, sólo una lejana quimera siempre por conquistar...
Y no existen la sombras en tal reino, pues los cuerpos insustanciales no interrumpen los reflejos de los mil y un soles que ha imaginado, algunos de ellos aún sin nombre, otros de nombres olvidados, todos ellos candentes en perpetuidad, entre las brumas de los alientos de las flores que dibuja en lo profundo de sus lúcidos sueños sin principio ni final...
En los feudos virginales de las hadas todo es por conocer, todo es por disfrutar, en sus feudos abisales los cielos son mil tersas alfombras bordadas de albas, y sus lunas, manantiales...
En tal reino secreto no hay fronteras imaginables, ni guerras ni brutos colosales. En los adentros impalpables  no hay rey ni reina porque sólo el amor reina con intensas miradas esmeralda de hambre.



PULO

Y vive el hada encerrada entre sus sueños, enamorada de su cárcel, ataviada con te quieros, porque vive un hada dentro de la piel enclaustrada, libre como un ave, presa como la callada palabra. 
Y en su vergel de color y brillo nadie la manda, en su paraíso de amor fundido nadie grita, nadie miente, nada arde.

Uno de Noviembre

Esse Imaginaria



Esta noche estoy sola, profundamente sola y sin embargo, tan acompañada...
De nuevo en las profundidades de esta casa cerrada al mundo, de nuevo caminando sus largos pasillos, apartando sus espesas sombras con las manos..Aquí, en esta casa abarrotada de ángeles y cuadros y cortinas abigarradas, cimentada sobre los esqueletos de tantos extraños que sujetan sus muros con las manos..Y hoy, si, la luna está escondida, está asustada, hoy el viento sopla las rendijas de las ventanas, hoy la tormenta se acerca lenta y pausada... y las puertas se quejan y los cadáveres escalan las paredes desde sus avernos expropiados...

Alina Mayboroda


Ven, miedo, ven y siéntate a mi lado, ven con tus ojos cóncavos y estreméceme tomando mis manos..Ven, miedo, háblame las sombras del otro lado, dime qué puedo temer de tu vertiginosa eternidad que aquí yo no hallo..
Y sentado junto a mi, el miedo mismo enfría la estancia con cristales afilados, portando manos sin carne me acaricia y me susurra  silencios espesos como tumbas con su boca repleta de tierra y fango..



En abrazo profundo disponen...

Esse Imaginaria





 Un Noviembre nuevo, ahí viene arrastrando esa frialdad que sólo la muerte entiende, un Noviembre como otro cualquiera y como sólo este..Huele a noche profunda y la luna asustada se esconde, porque sabe y conoce que en tales momentos la vida y la muerte, en abrazo profundo disponen...



Nadie sabe, nadie entiende un amor tan reñido, un amor tan hondo como fosa desconocida y sin nombre..Nadie supone la identidad de los amantes, pero los amantes se esperan acechando las sombras profundas en esa inacabable y cíclica noche...

Noviembre te trae flores, mi vida, 
Noviembre te trae velas,
 Noviembre me trae frío blando y suave, 
como la alta luna honda y negra,
 caída entre mil flores muertas...

Y anochece la única noche sobre el castillo derruido del orbe, anochece y los amantes imposibles se unen y se aman, se abrazan y se quieren entre las tumbas, bajo las camas, en los armarios y las cocinas, en la curva del camino, a tu lado, tras de ti, susurrando gemidos helados y apasionados, junto a las heladas torres...
Vida y muerte se aman, carne y ceniza, miradas sin retorno que se quieren y se temen...

Hoy es el día que espera la noche, 
y su llamada abre todas las fosas habidas, 
y hoy es hoy,
 cuando los espíritus responden...




Palomas cobardes..

Esse Imaginaria


Tantos días de miedo, 
tantas mañanas aterrorizadas,
 tantos labios secretos, 
tantas noches desperdiciadas...

 Tantos silencios..




Y ya el miedo no me atenaza, 
ya me acostumbré
 a sus rejas forjadas,
 les puse nombre,
  y las tengo en todos los rincones dibujadas,
 como dibujados tengo los márgenes de la vida, 
de vidas pequeñitas e imaginadas..

Y ya el miedo no me puede, no me asusta y no me hace nada, porque tengo el anverso de mis párpados acostumbrado a sus etéreas ganas...

Triste es acostumbrarse al dolor, 
es triste y es una victoria en la derrota,
 es la batalla consumada..

Porque el miedo y el dolor
 son palomas cobardes, 
que se asustan y vuelan cuando no consiguen
 amputarte el alma..

Te quiero..

Desverseando



Te quiero cuando no estás, 
y cuando estás te quiero.
 Te quiero cuando te vas 
y cuando tus labios torpes dicen azúcar. 
Te quiero mío, te quiero ajeno, 
como ángel libre de alas poderosas y turbias..

Josephine Cardin

Caprichoso y sereno, 
poderoso y tierno..te quiero.
Y eres tú, ajeno siempre a mis trajines,
 ajeno a mis quimeras,
 lejano pero tan cerca como lo es la luz del infierno..

Haces desastres y los deshaces,
 con la facilidad de la bruma en el alba, 
y con la frivolidad de la nube 
que oscurece la luna de los amantes...
Te quiero.



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Estamos en 12º lugar

Ser nadie...

Esse Imaginaria



Y la serenidad se rompe, 
parpadea, dorada playa 
quizá cual previsible danza
 de brillante e inconsciente oleaje. 

Apenas si puedo respirar
 porque se acerca ese momento
 irremediable, 
el que me ciega y me rompe las ganas de ser y estar, 
el de tu forzada presencia detestable...

Sylwia Makris

Ser despreciable, altanero, incontestable,
 enano agujero que no deja respirar 
con su avaricia y falsedad derramada,
 que lo ensucia todo...
Ser de vacío, ser de mente frágil y sin coraje,
 mentiroso, cobarde y violento, 
soberbio empedernido, ser nadie.

El aire no me harta en tu presencia y tan sólo tu ausencia me colma, sólo bajo ella las hojas de los árboles aciertan a caer al dulce bies de su danza, las nubes oscurecen y guiñan la luz del cielo en natural armonía, los pájaros orientar consiguen sus nidos y la luna amarilla en el río tranquilo riela...
Ser de frío, ser vacío, que como el hueco latido el aire hiela.








Endiabla santos..

Esse Imaginaria





No me importa mi futuro más de lo que me importa mi pasado.
Días y noches lo forjan, noches y días lo forjaron.
No me importa la vida, ni la muerte me ha importado.
Los llantos ni las risas, los inviernos o los veranos.


Josephine Cardin

Como flores nacimos, de una unión.
De una gota de rocío en el fango.
De una lágrima sorbida a besos.
De una grieta en el espejo
que la hermosura ha quebrado.

Como flor buscas el cielo, como flor lo has atrapado, sus colores, sus sabores, como flor lo has sorbido, día a día, rayo a rayo..
Como planta jugosa y hermosa te han deseado, como flor temes la noche sin velo, como flor tienes miedo cada vez que oscurece, creyendo que jamás el firmamento volverá a ser raso..
Pero creces y fecundas y tus frutos maduraron, y tu aroma, denso como el beso, embriaga los sentidos, emborracha las olas, y modela las nubes del alba y el ocaso...
 apacigua diablos, 
 endiabla santos..







Mi otoño

Esse Imaginaria




Ocre se ve hoy el cielo, 
tal como los cercanos árboles, 
tal como el lejano suelo..

Ocre, el fondo de tus ojos, 
amando abrazados mis reflejos,
 sobre las doradas murallas
 y los amarillentos cielos..



Fabián Toniutti

Ocres son también mis sueños, 
tus recuerdos y mis esperanzas, 
mis deseos y tus sonreídas tristezas..

Amarillas y sepia 

mis palabras intrincadas, 
como lo son las hojas enredadas y caídas
 sobre la fresca agua de la fuente vieja. 

Porque mi fuente vieja 
su canto nunca calla,
 refleja tu gualda imagen encanecida,
 y doblega la mía desvanecida
 en azules suspiros, 
por tu belleza..





Eres...

Esse Imaginaria





Hace tiempo, mucho, mucho tiempo...
hubo un mundo frágil,
 reflejado en el cristal de tu ventana,
 y en el calor de tus lágrimas, 
en el rocío de aquella mañana anochecida, 
  y en las flores que no quisieron venir a despertarla..

Hubo un día un mundo, 
un día lo hubo, 
hubo un mundo altanero 
que no quiso venir a verte..
Y la vida dice adiós,
 y tú entre tus cuatro paredes, 
soñando prados interminables
 de flores imaginadas
y transparentes..

#Josephine Cardin




 Y sueñan, 
aún sueñan fuerte tus ojos agotados.
 Sueñan fuerte tus ojos encerrados
 y oscurecidos sueñan flamas candentes,
 y sueñan mundos alineados y valientes..

Porque un sueño eres tú,
 un sueño, incombustible, fresco y de alas florecientes.
 Y tú eres de flores y eres de amores.

Y tú eres tú,
 poesía encadenada y nuevos versos dolientes,
tal que ese arcoíris travieso que se apaga 
y se enciende..

Tú, tú que me lees eres tu vida y eres mi muerte eres..
Eres todo sobre la tierra y bajo el cielo,
y el emperador de tus adentros sellados a fuego
tras de los párpados fingientes.

 Los milagros inexistentes, eres, 
 las hadas hermosas y aladas 
y los encantados duendes..

Tú eres mi verso
 descoyuntado y fuerte,
  la rima condenada a muerte,
 y un nudo en la garganta
que me sabe a beso
y muerte.




Pasos sin suelo

Esse Imaginaria



No tienen dónde ir,
 no hay lugar en la tierra, 
sobre ella, bajo ella..
No son bien recibidos porque respiran, 
porque aún están vivos..

Puertas cerradas, 
todos somos puertas cerradas, 
corazones maquillados, 
mentiras vivientes, 
demonios difuminados de alientos perfectos..





No hay lugar en la tierra para quienes buscan la paz, no hay un trozo de nada. No son nuestros sus hijos, ni sus abuelos, no nos importan, e incomodan como chinches nuestros maravillosos sueños..
Corte alguien, no yo.. alguien corte un trozo de su almohada para entregarles un poquito de su sueño, alguien corte un trozo de su pan, alguien lo haga que yo no puedo..

¡Miserables hadas bien peinadas, 
miserables corazones de acero!!
No sueñe yo nunca más..
 no sueñe más yo si sus pasos no hallan suelo,
 No sueñe el mundo más hermosuras 
si su corazón es cóncavo, oscuro y hueco..





La Música

Esse Imaginari


En la quietud de los sucesos,
 tan grises como horizontes
 ocultos y secretos,
 manas de improviso, bandido,
 acariciando las cuerdas de mi alma 
como acaricia la piel de la guitarra 
un artista sureño..

Dmitry Ageev


Y del ras del suelo me alzas,
 mi dulce guadaña..
 Y me llevas sin yo quererlo 
sobre el  naranja de las nubes del ocaso,
 bajo los lagos de sus luces rasgados,
 a mi pasado, 
y sobre los tejados nevados
 de mis sueños...

Y los sones azucarados que me clavas, 
hacen nido, hacen planta,
 hacen música y hacen danza,
 sobre mis entrañas hambrientas
 de tus inventos..


Poema realizado expresamente para el programa
 " La voz del Mar" de Ariel Mar
(Sábado de 22 a 24 h., La voz del Mar)
 en
Epika Dial


Alfmega Marín

Enredada y presa...

Esse Imaginaria




Resulta muy difícil vivir sin morir un poco cada día, cada momento..Resulta muy complicado simplificar el aire de los sucesos, respirar sin más, sin pensar en los odios ni en los te quieros...
Resulta amargo transcurrir dulcemente sobre la hiel y el azúcar quemado, sobre el caramelo gastado, el dolor y las sonrisas desbocadas, las complicidades plenas y las traicionadas..
Resulta complicado... difícil, vivir sin morir cada día tanto y tanto que se reduce a un suspiro indiferente el último aliento...
Morir?? 
Dejar de vivir..??
 Morir como en un suceso cercano y sin relevancia..
Vivir y morir se acarician como lo hacen dos verbos hermanos de sangre, que se derramama lentamente y en silencio..





Cada día, una mañana,
y cada día, un milagro,
y cada amanecer un abrazo
 desabrazado de luces y sombras..

enamoradas y condenadas
 a separarse lentamente,
 y a dar a luz albas preñadas 
de trinos y flores...

 y de sueños despertados, 
y de ventanas abiertas, 
y de esperanzas que poseen cíclicamente
 cada corazón enclaustrado... 
y cada mendigo y cada mirada deslumbrada,
en las esquinas de un sueño demente...

Y cada mañana una promesa
 y un refugio donde luchar, 
sin más motivo ni más tregua
 que de la luna el recuerdo 
color dulzor a fresa..

Es difícil vivir sin mirar al mar
y sin morir un poquito a cada momento,
 y difícil es amar sin enterrar 
cada día una esperanza junto a su miedo..

Córdoba mística...

Desverseando





Te quedaste tan lejos,
 como un recuerdo, 
como un deseo, 
como el aliento de la luna sobre la loma temprana..
Y tus torres no dicen nada..
y callan eternamente tantas cosas, tantos amantes descarnados, tantos dolores, tantas risas blancas..
Te quedaste en tu eterno horizonte subida,
 plana y llana, 
Córdoba callada. serena,
 Córdoba mística..

Ernesto Castillejo Ramos



Entre caminos de flores,
 montañas verticales de colores, 
entre columnas repetidas..

Y tú en tus noches lejanas no sueñas mis sueños, 
más yo sueño tus secretos sin estar dormida...
Y me invade el deje de tu luna, 
sobre el vértice del mundo subida, 
haciendo filigranas de plata 
con el aroma de los naranjos 
y bajo el puente que la mira..

Y el reflejo de tu recóndita noche escondida, sacia su sed de amores en las aguas del río, que entregado la invita...

Tierra de sueños, 
tierra de piedras envejecidas, 
de sangres milenarias y serenas 
y casas que miran los adentros 
más profundos de la vida..

Vuelve a abrigarme..

Esse Imaginaria








Mathías Sterner


Nuevos inviernos se abren paso,
con su tin-tin en mi ventana,
llaman muy suave a la mañana
fría y húmeda del pasado.

Frío el cristal del miedo, alma,
frío tu recuerdo ardiente y pardo,
de nuestros ojos abrazados,
 en versos cálidos y naranjas.

Caliente nos llama este invierno,
de toques fríos en mi ventana,
templando las nieves de Enero.

Vuelve a abrigarme con tu calma,
que tengo frío, mi cielo, 
y fulmina el velo del alba
con tu aliento...

Una gota de lluvia..

Esse Imaginaria







 Cada día es un alba,
 cada día una mañana,
 mil mentiras, 
cien mil miradas..

Cada momento vibra simultáneo de otros instantes olvidados, presentidos y precedidos de otros augurados..
Y cada noche de otras noches habla, tras los párpados cerrados, y las pupilas dilatadas... de otras lunas tras otras nubes asustadas y de los futuros ocasos disueltos en inacabadas albas..


Kiyo M.


Y en la eternidad de los tiempos inacabables, en el vértigo del sueño de la vida y la muerte, hay un segundo que lo contiene todo, como una gota de lluvia que refleja el mundo en un instante de lucidez, en un milagro sin importancia e inadvertido que no importa a nadie..

Sin hacer sombra sobre el suelo...

Esse Imaginaria



Jamás hizo daño a nadie, 
jamás quiso hacerlo, 
jamás deseó lo que no tuvo ni destacó,
 jamás odió, jamás pisó el infierno del desencuentro. 
Jamás lloró más que su propio abandono sin abandonar jamás a nadie durante el peligroso vuelo..


Ella nunca levantó su voz por encima de otras voces más certeras, jamás dejó de rectificar un error, jamás el aire sufrió bajo su vuelo, un vuelo bajo y sin largos plumajes, un vuelo rasante y certero que apenas sombra quiso hacer sobre las piedras del suelo..

Pasó sobre la vida 
sin ser vista ni notada,
 pasó como pasa el aire manso
 sobre la mata creciente,
 y pasó ella como pasa la luna callada
 besando amorosa al desconocido lucero..

DEP

Ella fue bella..

Esse Imaginaria




Ella vivió siempre sola

 Su madre, una bruja despreciable que parió y desechó una y mil veces presa del vicio y la lujuria, sólo le dejó un recuerdo de abandono, sangre y huesos rotos que deformaron su cuerpo y curtieron su espíritu ninguneado...


Soufiane Idrassi


Sola y deforme, desde la niñez soñaba cómo hubiera podido ser su belleza si algún dios hubiera pronunciado su nombre, pero ella fue de dioses y hombres olvidada, ella fue bella..
Vivió y luchó arrastrando sus huesos por siempre quebrados, callando sus fuegos,
 sin sombra que la protegiera contra los vientos, 
sin hermanos, sin hijos, sin padres, 
sin ancestros..

Ella fue ella, 
y sólo ella contra los vientos
 de la vida y de la muerte, 
y el mismo viento se hizo ella..

Hoy ella se ha ido...

Callada,
 ignorada y sola..
Sin una queja, 
sin un ruido,
 sin una sombra que la proteja..


Ella fue bella




(Para la mujer más valiente que nunca conocí)
DEP
ALO

Finiquitadas simientes

Esse Imaginaria



Ahí arriba se insinúan las primeras nubes del otoño, 
ahí arriba me hablan de futuros escasos,
y ya cansados de tejer nuevos sueños..
tan lejanas esas nubes, 
tan secos aún sus altos fetos..



Quiero,
 quiero alzar mis ojos abiertos
 sobre los cielos inmensos y rugientes,
 y yo quiero y debo desafiarlos, 
quiero sus dulces manantiales sobre mis sienes..
 sus aguas deseo rodando sobre mi rostro acalorado, 
y sobre mi cuerpo sus nuevas ascuas,
y sus nuevas madrugadas ardientes..

Futuros imperfectos, 
abalanzaos ya sobre mi presente,
 que yo os invoco desde la serenidad 
de mis pretéritos terminados 
y mis finiquitadas simientes..