Mi poeta..

Esse Imaginaria



Sólo los poetas hablan de poesía,
 de versos y de nubes extrañas y hondas,
 que se llevan guardadas
 en los recodos las almas,
 entre las esquinas impares
 y tercas..

Poesía, 
sí, de poesía hablan los que saben y los que sienten, los que ni saben ni quieren, los que miran la luna y rememoran el camino de una lágrima que el tiempo reverbera y detiene, los que sueñan y no duermen..

Dmirty Agiiv


De poesía tienen hechas sus palabras los que callan al mundo lo que sienten, los que lloran sin verter palabras porque sólo sangre vierten..

Ellos son una raza de locos que acomodarse no quieren, y que no se permiten transitar más vereda que la de sus propias sienes latientes..

Nada hay en el mundo capaz de domesticar a un poeta, nada ni nadie puede, nadie lo intenta..
Nada hay en el orbe capaz de reunir en estrofas y rimas medidas sus asalvajadas quimeras, tan desordenadas y caprichosas, tan malvadas y buenas..


Hay un recodo en el alma del poeta que gusta de transgredir las palabras rectas, de romper en  pedazos todas las medidas, de violar con un sentimiento su poco conocimiento...y volar los vientos prohibidos, esos vientos huracanados y tiernos que nunca cesan..

Y tú, poeta, 
me hablas pues con mis lágrimas en la mano, 
con mi corazón en el flujo de tu tinta tatuado, 
y con mis risas y mi sangre me inventas
 un mundo de nubes rosas y doradas penas..
Eres tú, mi poeta, 
quien me desnuda en cada verso desmedido,
 con tu desmedida pasión
 ciega..

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