Brilla





Pura es la mañana y puro el llanto primero del primer alba; limpios el manantial y la fuente clara, e inmaculada es tu mirada cuando se clava todita muy honda en mis sienes mansas. 

Puro el sol cuando sale, y cuando se esconde silencioso e imponente, pintando de trinos las rosas todas, y de rosa el cielo cansado cuando bosteza y en la loma acurrucadito se duerme...




Y brilla la cal de las casas 
entre el rojo alféizar 
y el colorido manojo de geranios insistentes, 
brilla el trastear de los niños en el patio
 y el siseo prolongado del abuelo impaciente.

 Mientras, canta el reflejo del agua en la fuente baja 
junto al botijo de barro decorado de flores silvestres,
 y baila el tañir de la guitarra 
entre los dedos de ese gitano 
orgulloso e indigente.

El cielo





A veces pasa, muy pocas,
pero a veces pasa 
que cuando miro arriba 
puedo ver el cielo...

 Siempre está, 
pero casi nunca se puede ver.

 Art ViralBandit 

Es extraño que las cosas más grandes y hermosas,  como las más portentosas rosas casi nunca se ven...

Por más que apartes el aire turbio con las manos,
 por más que apartes los rencores y los llantos,
 por más que tú mismo te apartes, 
apenas un momento del largo día
 y si tienes suerte, 
puedes ver el cielo allá en lo alto encaramado;
 tan abrazante, tan imponente 
y tan callado...

Demasiada vida descoyuntada aquí abajo, todos a lo nuestro, y casi nadie a lo de un extraño.