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Muros de arena...

Esse Imaginaria



Como un diablo me hablas,
 como el leviatán y su cercano eco, 
y como a la maldad misma atiendo
a tu boca osada, serpiente de plata. 


Yeny K.




Como el ocaso oscuro, sigiloso marchas,
 entre los rojos lamentos del día herido de muerte, 
despedida eterna, tal ocaso el adiós mismo muerdes 
y mi anochecer de azahar, injusto raptas.

Y regresas, samael, 
como el reincidente deseo regresa una vez colmado,
 cargado de rabia por la contemplación
 de la honesta ignorancia del mundo
 desconociendo tu corazón impuro y desechado.

Mas yo te acojo, mi amado bael,
 y beso tus ojos profundos y oscuros
 con los labios de mirada arriesgada
 despeñada en los tuyos... 

Sé que en tus brazos estoy segura,
 ya sólo las ascuas del averno me deslumbran,
 porque derruir no sabes mis muros de arena,
 cal y arcilla muda.

Guerra en tus pupilas, 
contienda en tu mirada, 
la sangre pugna en tus venas 
por ver la del mundo entera
 derramada... 

Mi astarot incauto, 
de nuevo hoy yerras; 
engendro inmundo y bello, 
hoy amas. 
No hubo noche sin su alba bella,
 ni existe guerra sin baldía derrota, 
cansada y lenta.

La palabra

Esse Imaginaria



Paseaba la oscura realidad 
los prosaicos pasillos de mi alma,
 lamiendo sus paredes.

 Paseaba la obtusa verdad 
los ciclos finitos de la vida,
 que burlona se asoma 
 al precipicio de la partida 
y la muerte. 

Y paseando fortuitamente y de repente,
 un reflejo casi transparente 
distrajo mi rutina apática y perezosa
 del gris oscuro proceder de mis pensamientos lentos,
 disponiendo lo qué sería si...


Agnieszka lorek

No siendo lo que soy, yo hubiera nacido palabra...
Quizá mejor me hubiera ido si en vez de alma y carne hubiera sido tinta malva, 
una tinta cualquiera tatuada sobre el dócil blanco, 
cualquier sucesión de signos hubiera sido buen destino, 
deseable... 

Paloma, nube, flor, hierba,  
risa, llanto, agua, nada...
 Melodía, beso, riña, incluso queja vana.
 Amor, cansancio, ilusión 
o un sueño cualquiera, pero insobornable...

Hubiera querido ser palabra si la palabra quisiera, 
aunque no me gustaría ser guerra.

No me importaría ser muerte, 
porque a su hora la muerte es tantas veces deseable, 
como el llanto y las lágrimas lo son,
 siempre tan injustamente temidas e indispensables...

Si el destino me dejase,
 quisiera transformarme en palabras
 tal que viento o tarde de verano; 
igual mañana clara o noche cerrada, 
pero nunca nunca querría ser palabra
 cuando la palabra mata.

Quisiera ser como ese azahar
 que nace temprano bajo el cielo azul 
de la primavera, aunque a la tarde
 bien temprano se desvanezca.

Quisiera ser querer, 
quisiera ser sierra, 
quisiera ser quisiera. 

Yo quisiera ser pasado 
pero nunca sería futuro
cuando es futuro olvidado.

Yo quiero ser el aire libre del olivar,  y el viento bajo las alas de un gorrión color gris amable, y quiero ser luna escondida tras la torre vieja.  El vuelo de la capa oscura quiero, o el fugaz recuerdo del anciano que en la comisura del entendimiento se rompe como el cristal. Yo prefiero ser libertad y agua de la fuente, y quiero ser palabra cuando tiene escondida mi pequeñita ilusión y despreocupada vuela. 

Madre

Esse Imaginaria





Hoy te escribo, madre... 
Primer domingo de Mayo. 
 Te traigo flores, jazmines, geranios y azahares, te los traigo porque no tengo ni nunca tuve cosa más bella que entregarte, madre...
Te quise y te quiero, te extraño y te lloro y tu presencia ausente es un agujero cada vez más profundo que mis recuerdos colman cada día de interminables lágrimas, como se colmara de alhajas un tesoro.
Madre, navego sobre el océano que vierten mis ojos, 
y desde que te fuiste no hay motivo para que mis labios finjan sonrisas ni para que mis manos se crean palomas del cielo ni gorriones tordos.



Madre, lo que fuiste yo lo sé: ángel, mujer, extraña criatura de fulgurante blancura, ninfa, hada, o quizá simplemente tú, una mujer buena y bella, un rayo de sol que cruza la estancia, un trino, un reflejo en el agua de la fuente, un aroma de azahar en el recuerdo tallado a fuego sobre mi piel y mis ojos desbordados de tu pasado que a cada amanecer añoro.
Aquí estoy, tú no estás... 
 Construyendo inútilmente una balsa para cruzar el océano salado de tu recuerdo, dulce almíbar del apetecible puchero de tus rastrojos.

La partida

Esse Imaginaria



Hay tantas cosas por hacer
 tantos días por vivir, 
tantas miradas por sostener...

Amaneceres desafiantes los hay,
y anocheceres apostados 
que esperan
 bajo el viento de mis alas,
abrigados.


Benja Art


Una noche y otra noche
me sobrevienen 
sin sus días...
y sobre mis sienes ellas vierten
noches y noches
 que camino 
día a día...
sin miedo y sin cuidado,
sin ninguna vela encendida.

 Y tú, luna negra y esquiva
en la honda sombra de mis pestañas 
te escondes dócil y cautiva,
enredando tu halo misterioso
 a mi mirada tranquila.


 Tantos motivos huidizos, 
tantos llantos motivados,
luces y sombras acunan
sueños dormidos y vanos.

Y este es el tren,
 esta la estación, 
el billete este es,
y tú, mi vida, eres tú...
 mi tentación.

Y se besan el miedo y la caricia,
 el destino y la partida,
 este es, cariño mío 
mi adiós...



El andén...

Esse Imaginaria



Habitando los senderos de mis días, 
los templos de mis noches alargadas y frías,
 navegando los ríos caudalosos de mis quehaceres
 y los arroyos pequeñitos de mis alegrías...

Habitando los océanos y los mares
tan profundos como tus ojos a medianoche, 
como tus flotantes silencios de tantos días..

Habitando me hallaba cuando la vida compró su billete de ida, sin más intención que la de marcharse muy lejos mientras estoy distraída... Y la vida tomó su tren sin vías, la vida no dijo adiós y me dejó pensando mis verdades dormidas.



Adiós a la vida,
 a los trabajos forzados 
de cada jornada con principio y sin salida. 
Adiós, mis amores queridos, 
a los odiados
 y a la gente que no vi pasar por mis días... 

Me marcho con mis recuerdos, 
aguardo en mi andén solitario rememorando desastres,
 como hacen los suicidas.

 Aguardo paciente e impaciente mi partida
 junto a mi maleta de besos robados,
 soñados, desahuciados 
y ahogados entre mis labios, 
que sellaron tras de mi el único andén
 sin salida..

Vivo y sueño..

Esse Imaginaria


Tengo esperanzas, y tengo miedos, y tiemblo mientras miro el sol cuando nace en la mañana, y sueño si miro la luna cuando gravita silenciosa y sin vientos el cielo negro oscuro del estrepitoso escenario del misterio..

Hiroshi Nonami

Y sé que he vencido porque no lucho con la vida, 
lo sé porque le paso el brazo por los hombros
 y la apaciguo como a un niño travieso..

Y sé que he ganado
 porque no quiero atesorar otra meta en mis recuerdos, 
lo sé porque corro loca como el viento, 
a saltos y a risas 
y a sueños desbocados 
y sinceros...

Disfruto jugando a vivir
 porque tengo todos los ases de la baraja..
 No quiero ganar la partida, 
yo quiero beber esas sonrisas
 de impensadas vainicas que me invento..

Y mi copa se llena y se vacía,
 y ébria de latidos y besos pido siempre más y más, sin miedo de vivir en exceso... 
mis días y mis noches de azahares sonámbulos,
 y moribundos miedos..


©Alfmega Marín

El timbre de tu voz..

Esse Imaginaria





A bocanadas el aire me invade el alma,
 a bocanadas los recuerdos me invaden de luz nocturna y de parcas, 
a bocanadas el ayer infinito que nunca acaba 
me invade de presente manchado de oscuras albas..
A bocanadas te quiero y te quise, 
a dentelladas afiladas
 te marchas..




Tú, que me diste el ser y el elixir de la vida
 te me marchas,
 a dentelladas te marchas..
Y te recuerdo por siempre en tu ausencia presente como noche sin alba..
Tú, que me pariste 
y supiste que te añoraba estando presente,
 tú que te sabes lejana, 
me hablas..
Bonitas prosas de caricias cercanas, 
bonitas coplas en la fría mañana..

Y revive  mi presente tu pasado ausente junto a mi inconsciente niño, revive una y mil veces tu aliento cautivo, tu olor de arroz con leche y el timbre de tu voz que victorioso ya vibra por siempre conmigo..



©Alfmega Marín

La mirada que no esquiva

Esse Imaginaria

 Hay una espesura ahí fuera que mece los sueños del tiempo desenrollando enredaderas pasadas sobre los muros añejos..Balancea los astros y las estrellas como coreógrafa de oscuros y altos infiernos... Noche cerrada que acaricia la suave serpiente inacabada de los siglos hambrientos...Se arrastra lenta, muy lenta lamiendo cóncava el aire norteño, que ingrávido no sabe de bordados secretos y no sabe nada que no sea del acomodo de los pájaros dormidos sobre sus nidos viejos. 


factordiferencial.ning.com/xn/.../6561689:Comment:625489...


Hay una noche que observa a través de las ventanas semi cerradas de las alcobas semi pobladas de amantes y niños casi muertos.. Hay una mirada que no esquiva miradas, una pupila que no dice mentiras, que no dice de los besos huecos...Hay una noche, si.. cuajada de una sed hambrienta de lunas que no temen hablar sus palabras noctámbulas, de esas lunas que dormidas trepanan el cielo, extasiadas y saciadas lunas de paces oscuras y de temidas pupilas  encerradas tras sus párpados sedentarios y quietos..

Esse imaginaria

Esse Imaginaria



Sigue siendo tal cual, la vida misma una sucesión de instantes sin orden ni prioridades, un caos perfecto odiado y querido, rebosante de imperfecciones que se escapa de entre los dedos inútiles...Pasiones apaciguadas, horrores amigos, dolores acostumbrados, caricias y olvidos, olvidos recordados y recuerdos olvidados entre las fértiles sombras de los ancianos y retorcidos olivos.



Iván Alifan

Me fui de entre tus muros cautivos, cautivos de tus historias y  tus piedras viejas y nobles, me fui para quedar presa del aire libre y del vértigo de los espacios abiertos, de los mares de agua y aire y los océanos de desaliento...Cautiva me hallo de la ausencia de tus rejas que me prendan en unos patios empedrados y pequeños.  Cautiva, si, de esta libertad tirana de la distancia que oprime el corazón en el espacio que queda entre mis párpados y mis pupilas preñadas de tus recuerdos.

Pero a veces, sólo a veces, viene el ser imaginario que habita mis adentros inexpugnables y me besa en la boca, y me muestra los restos aroma a jazmín de tu estela sobre mi cuerpo, sobre mis pensamientos y mis deseos. Sólo a veces me muestra sobre un paño bordado por finos y blancos dedos, los abrazos sin tiempo y jamás colmados de tus piedras que son corazones dorados, y mi corazón que es de piedra en sus oscuros adentros.

Entonces, esas veces que la imaginación se alía con la ausencia en el recuerdo, esas veces los sueños son plenos amaneceres, cuajados de realidades frescas, aroma a fresa y a romero. Esas veces que la falta se enreda con el sueño, esas veces la ausencia es ausente y el sueño es verdadero...


La palabra..





Son las palabras reflejos reflejados en papeles perdidos... raídos y quemados. Son  las palabras canciones olvidadas, maullidos de perros ladridos de gatos...Son mundos sin núcleo habitados por extraños, ideas, quehaceres...garabatos...
Flotan en sus mundos paralelos e ingratos, entre las sienes de los distraídos, en los labios de los descuidados, algunas tienen madre y padre, otras como estas son huérfanas o nacen de un infarto...


Algunas hacen daño, otras hasta hieren o quitan la vida de un plumazo, las hay que acarician y pintan mundos inexistentes que duran sólo un rato y las que muestran supuestas verdades empíricas y matemáticas tan insostenibles al fin como las elucubraciones de un ángel muerto y descabezado.


A veces es mejor callar, callar la boca, la mente y la mano...La mayor parte de las veces un silencio bien otorgado es la palabra más sublime, la que expresa la brisa de una calma embravecida sobre los corazones distorsionados...un silencio es un regalo cuando otra cosa sería mancharlo.


Es la palabra el vuelo de un pájaro dorado que se lleva trozos de tu alma al alma de quien está a tu lado, es una mano de azucena temprana que acaricia dulce en la mañana, es un te quiero, es un hacha...
Hay un mundo perdido y extraviado entre tu alma y la mía, ellas vuelan como palomas mensajeras y agotadas entre tu ventana y la mía, a veces mueren estrelladas contra las paredes y otras se acurrucan dulces y calladas, posadas sobre tus blancas palmas mis frías manos.



Un invento de los hombres que los ángeles no comprenden... Es la estructura que posee al corazón para enjaularlo y darle forma... y es el corazón que se revela de continuo traspasando sus dominios... dominando sus formas...

Imágenes de Oleg Duryagin

El mundo escondido...



No todo es evidente...nada lo es...El necio conoce secretos que el sabio jamás desvelará, el vulgar esconde sublimes bellezas, el malvado...la mayor bondad...




Salgo ahí fuera y distingo entre lo que veo y lo que es...Veo gente con sus problemas y disputas, veo grandezas, amores frágiles, odios dóciles y quereres perpetuos aunque recién nacidos...ahí fuera, flotando en el aire......Veo asimismo niños sabios que hilan risas con hebras de llantos y suspiros de azúcar con miedos pasados...Hay brisas de alegrías atravesando las calles como ríos, y como arroyos de vergüenza veo tristezas escondidas y veo miserias aplastadas bajo los breves pies de los niños sin madre.....


Hoy no pude ver el mundo...estaba escondido....
Todo lo importante que hay en la vida vive en el aire de un suspiro, en el brillo de unos ojos aún mojados que sonríen a la mañana. El mundo está escondido a los ojos de la gente, es subterráneo, recóndito y perdido.


Porque hay que soñar para aprender a vivir, es preciso mirar el aire, pensar en nada, evaporarse....Estar lejos de la vorágine y sentir el sonido de unas pupilas al desplazarse, la canción de una mirada cuando la boca no sabe hablar y el corazón se ahoga mudo y cobarde.


 Vivir es ver lo que está escondido, aprender cada día a olvidarlo, ver pasar ilusiones y pesares, tocarlos con los dedos para notarlos y verlos deshacerse en el aire....Vivir es equilibrio, pausa, calma, armonía, serenidad y respirar profundo las luces y los llantos, hasta con el último hálito....ahogarse.

La musa...






Hay una Musa revoloteando que no me deja dormir mi  frágil sueño sobre una nube de escarcha, sueño que rompe en jirones desordenados con sus manos traviesas y blancas....
Vuela tejiendo tirabuzones con los hilos sus de sus doradas alas y los del aire cansado de mi aliento que sueña la madrugada.....
Y vuela y vuela alto con mis cabellos enredados en sus breves dedos..... y vuela bajo, muy bajo dibujando nubes frescas hechas de visionarios pensamientos y violentos quebrados color violeta.... 
y de esas palabras perdidas y sueltas que navegan las aguas de mi mente naufragada y que portan en sus ángulos montañas de plumas de albas rosas, azules y negras..... 
....Mi musa bella, vuela impertinente mis secretos confines con su gesto altivo,  de mirada lanzada al aire en un viaje de ida sin vuelta, que la abraza fuerte para atrapar su alma loca.... de animal salvaje jamás domado....de alma libre y sin cadenas...



Y vive el hada de las letras escondida tras los pinceles del poeta, y vive el hada inquieta de los colores entre los párrafos de púrpuras irreales del pintor y su paleta, y tras el lienzo emborronado....
Y bailando gira que gira, en el torno que dibuja el barro con las palabras del agua y la tierra...
Vive ella escondida entre las piedras duras y toscas con  que el torturado artista esculpe la música y caza las libres bandadas de imágenes en veda..... 
Y se escurre sinuosa y malvada entre el corazón del hombre que persigue el reflejo de la hermosura entre un cristal de alba y las brumas de la oscura y empinada búsqueda muerta..... 
Y es ella, loca criatura el arte, que al fin seducido se deja....

Y me cuenta mi utopía...




Cuando la luz entra a través de la celosía, no cuenta, canta, no dice, insinúa, acaricia...Cuando entra recortada, modelada y moldeada, la luz no es pura matemática, es metafísica, no te muestra la verdad, te cuenta mil mentiras, te ilumina y te oscurece, te trae alegría y tristeza, te muestra calor y noche fría...






La luz entrecortada se refleja como hadas que bucean mis paredes y dibuja caminos en el aire. Habla de reencuentros y placeres, de travesías profundas, de vuelos altos sin techo ni redes y de reptantes criaturas de piel fría.
La luz entrecortada de mi celosía no me dice la verdad, me cuenta mi utopía, dibuja y desdibuja mi habitación, mi corazón y mi vida..Un día vi la luz por primera vez, en mi habitación estaba la celosía, ella me mostró el mundo al revés, a través de su misteriosa caricia. ¿Quién tejió tus dibujos en el paño de mi vida que dibuja mis anhelos en el techo como barcas sin timón y corceles sin bridas...?



En mi ventana estaba ella, dibujando mi mundo desde el primer día...Hoy ya no está y el mundo es una vorágine y mi mirada un entrecalado de imposibles curvas y rectas perfectas, que se persiguen y se aman, se odian y se besan...La luna vive detrás, 
el sol, dicen que fuera,
 los árboles me regalan su aroma
 y las aves el trino que inventan...
Ella me arropa, me protege y me reinventa, 
su luz no me asombra en mi noche eterna, 
su dibujo es mi figura.
 Mi imagen no sale fuera.