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Ocaso

Esse Imaginaria



Nunca supe de qué está hecho el tiempo, ni la distancia, qué materia sostiene los recuerdos... Acaso sepa algún día, cuando el tiempo desaparezca tras el último segundo, cuando la distancia se extinga produciéndose en su ausencia el abrazo eterno, y cuando la memoria se disipe tras el último recuerdo...

Amelia Fletcher


Acaso entonces, perdida la mirada en el vacío y las manos frías y sin dueño, ese día en que sólo aparente una cáscara vacía en el suelo, acaso entonces sepa de qué están hechos cada uno de los misterios...
Amores lejanos, ya no más tras tanto y tanto tiempo, ya sólo tiempo y tiempo desorientado y disueltos en el café de la mañana todos mis recuerdos.

El timbre de tu voz..

Esse Imaginaria





A bocanadas el aire me invade el alma,
 a bocanadas los recuerdos me invaden de luz nocturna y de parcas, 
a bocanadas el ayer infinito que nunca acaba 
me invade de presente manchado de oscuras albas..
A bocanadas te quiero y te quise, 
a dentelladas afiladas
 te marchas..




Tú, que me diste el ser y el elixir de la vida
 te me marchas,
 a dentelladas te marchas..
Y te recuerdo por siempre en tu ausencia presente como noche sin alba..
Tú, que me pariste 
y supiste que te añoraba estando presente,
 tú que te sabes lejana, 
me hablas..
Bonitas prosas de caricias cercanas, 
bonitas coplas en la fría mañana..

Y revive  mi presente tu pasado ausente junto a mi inconsciente niño, revive una y mil veces tu aliento cautivo, tu olor de arroz con leche y el timbre de tu voz que victorioso ya vibra por siempre conmigo..



©Alfmega Marín

La copa..

Esse Imaginaria



Un instante...
la vida es un instante,
 es un segundo...

 Una caricia, un brillo sobre unos ojos en la noche,
 un susurro...

Es el roce de tus cabellos sobre los míos, 
tan profundo...

El calor de tu mano junto a la mía...
Un guiño de aire, 
un mundo..




La vida entera cabe en un frasco diminuto una vez vivida. Todo se resuelve en volver la vista atrás para ver en un reflejo lo que quedó clavado en el corazón, ese que ya sin prisas se detiene para no latir más...en un segundo..
Raudos y maleducados, los instantes pasan sin avisarse y sin despedidas, pasan sobre sus nubes sin halos, igual que sobre los afilados acantilados pasan los intrépidos vientos suicidas..Y los trozos de vidas se abrazan a pedazos de muertes anunciadas y se abrazan a esos trocitos de risas que se disuelven en el aire, apenas trenzadas..
Yo quiero un reloj que marque tranquilas las horas llenas de risas que afloran de los alientos dulces y las dulces albas, quiero un reloj que amase pavores en cajitas pequeñas y cerradas, que las arroje bien lejos y borre con un paño suave sus sombras lejanas.. y quiero también que deshaga los tormentos eternos de las miradas amargas..
Quiero una copa pequeñita y dorada para guardar mis tres o cuatro mil risas, mis mil quinientas miradas alzadas; quiero una copita pequeña, apenas nada.. que guarde mis riñas bonitas, esas que cerraron con besos
 mis lágrimas..



Mundos falsos, ciertas veredas..

Esse Imaginaria



Y la vereda está oscura, la vereda terca se estrecha a cada paso y a cada paso la vereda, se hace más lenta..Árboles altos y sin rumbo caminan sus riberas como vigías sin nombre, mientras el caminante es quietud y pura estatua que hiela..Y camino yo ahora mi vereda estrecha y sin rumbo, perdida.. paso a paso me marco horizontes y paso a paso vereda y vigías caminantes los roban de mi presencia..Sueño entonces mis horizontes perdidos, en medio de ramajes salvajes que mis sienes aprietan, sueño valles anchos y sueño una sortija de amaneceres cíclicos que no cesan..


Sueño un mundo.. 
y dos mundos paralelos que se besan..
 Sueño imperios dorados 
mientras mis pies gastados 
con enredados sueños 
 tropiezan..

Sueño entonces sueños nuevos 
que saben poseer la locura que me afecta,
 e inventan mis ojos albas blancas, que pintan serenas
 cielos inventados, 
cielos delineados con pinceles de barro y penas..

Y pinto 
en la palma de mi mano
 un día nuevo lleno de risas
 perfectas..

Universos paralelos que se besan,
 sueño..
 y  sueño que paren nuevas veredas, 
Sueño que son anchas y doradas, 
de lindes blandas, 
de flores tersas... 
Son como alfombras mágicas
 y persas, 
valles interminables
 y altas, muy altas
 metas..

Sueño un mundo,
 y sueño dos mundos
 que enredados
se besan..

Paren nuevos caminos,
y paren vidas nuevas 
y paren mis mundos falsos, 
ciertas y anchas veredas..




Solsticio de invierno, 25 de Diciembre

Esse Imaginaria


La noche más larga se acerca y se acerca la muerte de los dioses que renacen, es el momento del sacrificio y el baile nocturno que ilumine nuestros cansados y asustados semblantes..La noche hoy será inmensa y oscura.. y nuestros corazones la sanan con antorchas y velas, con cánticos y viandas, vino y baile


El miedo se acerca, la hambruna acecha y los dioses cansados de dormir, paren promesas..

Cariños menguantes..

Esse Imaginaria



 Bao Pham

Hace frío, las existencias me circundan poco a poco y sin cesar, ávidas de señales, ávidas de futuros nuevos y de paz..Ellas, como delicadas flores incestuosas e impotentes abren sus brazos a los engaños que les regala el tiempo y la estrepitosa realidad. Cantan canciones de armonías, de amores, de crucifijos que ya no duelen pero sangran y de luces incandescentes que apaguen sus miedos.. Y cantan los himnos de viandas sobrantes en mesas menguantes y de cariños menguantes que se extienden inútilmente sobre mesas interminables.. Saben en el fondo su error pero lo cometen, no hay otra, la esperanza es el único camino abierto, la única opción para continuar..

La pretérita pertenencia..

Esse Imaginaria





Hubo una vida, mi amiga, mi compañera, la hubo grande y sincera, manaba cielos rasos y mantos nocturnos de madreselvas. Hubo una vez en los alcázares que abrazaron mis muros una vida plena de vientos fieros y tiernas perlas...La hubo que prometía, la hubo que atracaba mi corazón a mano armada sin rejas; cruel, maleducada, de sonrisa hermosa y caricia del mismo dulce de la ambrosía perfecta..Pretérita pertenencia que, acabada, sólo dejó su recuerdo tallado en las circunvoluciones de mi mente trastornada y lenta. 

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Y aún el ayer regala a mis ojos su legado, aún he de proteger mi sonrisa de sus voluptuosas manos, prenda adorada de la vida que la devora poco a poco y a frías dentelladas. 
Cubro mis reflejos que parecen vida, escondo mis te quieros, que parecen sangre, no vea el espanto que existo y me robe, no sea que yo misma espante.

Qué abrazara..?

Esse Imaginaria



El recuerdo de quienes estaban
 y ya no están no se restaña
 con unas velas y unas flores..

El recuerdo permanece
 porque no es día de difuntos, 
no es lápidas...
El recuerdo son mañanas y canciones,
y voces dulces y dulces olores
 que relucen sobre las paredes del alma..

 Son manos anchas y tiernas, 
 y pupilas que besan y abrazan..

El recuerdo de tu estampa, 
madre que te fuiste, padre que me faltas
El recuerdo lo alimento
 y me duelen vuestras faltas, 
y tapono con mis dedos tan pequeños,
 los agujeros de mi alma..



Mariska Karto


¿Qué me quedara 
si vuestro recuerdo me faltara,
 qué me quedara..?

¿Qué recordara mi recóndita mirada
 si vuestras alas se cerraran..?

¿Qué recordara??
Dulce tortura de mi memoria, 
dulce hada
 amarga dulzura frágil y blanda..
Si te diluyeras
en las blancas aguas de aquel alba??

¿Qué abrazaran
mis brazos huecos
si los recuerdos
 me fallaran..??



El mundo está lejos

Esse Imaginaria




El mundo está lejos, fuera, se desparrama..El viento del alba reside en mi trono de flores blancas, entre sus pétalos plata y los aromas nocturnos que tejen las hadas..

No es posible, hay cosas que llegan, llegan porque pueden y porque no hay remedio.. Y pasan subidas en el tiempo y se van y no vuelven porque su lugar ya está ocupado por otros sucesos que no vi llegar...Y yo, aquí subida en el tren del tiempo soy un vagón, soy una ventana, un pasajero, soy nada..


Consuelo Parra

Aún así, también soy mi dueña y mi ama y los sucesos mis vasallos que mienten si hablan, y los acojo y los esquivo con un aleteo nunca aprendido que sucede y basta..
Y ahí enfrente está el mundo ágil, rápido sin sentido y cada día moribundo. Y ahí se revuelve tan lejos como mil manos ávidas y abiertas que nunca me abrazan..Al principio él me poseía, yo me dejaba pero ya no es posible tal quimera porque supe que el mundo nunca habló una veraz palabra..
Ahora le quiero lejos, le quiero a mis pies, le quiero postrado y sumiso, le quiero perfecto, porque la vida reside en mis propios fueros, donde reinan mis inexistentes alas de vuelo ligero y mil palabras.. Y ahora ya la luz de la ventana se queda en la red de mis dedos atrapada.. Ya, en la noche salvaje la luna no se marcha, sumisa y enganchada en mis cortinas de renglones emplumados que la hacen reír entre cosquillas rosadas.



El mundo está lejos, fuera, se desparrama..El viento del alba reside en mi trono de flores blancas, entre sus pétalos plata y los aromas nocturnos que tejen las hadas..

Poetas..

Esse Imaginaria


Poesía, dicen...
Poetas..!



 Una raza aparte, que sabe soñar y escribir lo soñado, que sabe volar con grilletes en las piernas, que dice decir lo inventado..
Poetas..!
Élite a un lado y aparte, que gusta de los rincones y las brechas y que escancia en letras los llantos..
Poetas..!
Gente de mente oscura, demente y preclara, gente que se crece en la duda y mengua sin decir palabra..
Poetas..!
Los hay humildes y claros, como almas libres, como imperfectos siempre inacabados..
Los hay soberbios y distantes, excluyentes e incapaces de poner un pie fuera del prado..
Poetas..
Quién es tal? El que se proclama o el proclamado? quién es tal? la paloma que vuela o el halcón bien entrenado..??


No señor..no me llame poeta, ni lo soy ni quiero tal cosa.. pareciérame que suplanto una identidad, que la robo y la vendo, que me disfrazo y que soy lo que no siento...No, no me llame tal..Ni los quiero ni no los quiero. Yo no los admiro por serlo sólo los quiero por soñarlo, yo amo al ser de aire aunque no sepa hablar, al que mira, al que toca y llora y reverbera su mirada en el ancho cielo al ocasar...Y todo el tiempo amo corazones, no amo destrezas, amo vuelos de mentira, amo leyendas..amo amores por amar..

La guerra

Esse Imaginaria



Ha llegado el día, ese en que los hombres enseñan sus heridas y adiestran a sus hijos para despiezar hombres desarmados y otros niños peor adiestrados. El día en que todos miran y callan, el de la sangre escondida bajo la negra almohada..Amanece un día al final de su saga que no tendrá noche, ni luna, ni hadas..Un día amanece entre las nubes altas y torcidas del dinero, sin descanso ni sueño, sin retorno y borracho de odios inyectados.. Amanece el último día de la serpiente del tiempo..

Imagen: Fotoimágenes sin palabras

El alba parece mansa, parece calma, parece alta..El alba canturrea colores que roba a las flores que cómplices felices se los regalan..Se alza hacia el orto un sol redondo que aún manchado de luna no abrasa..Los pájaros vuelan, los niños alzan hacia las madres sus brazos, el viento hace arrullo en las mejillas de las torres altas y caricias en los sillares de los muros bajos.
Se despereza virgen la esperanza 
y ya limpios los ojos casi dormidos
 acarician sorprendidos 
los cambiantes horizontes almidonados..
Cae una lágrima anónima, emocionada..
La belleza abraza 
e indiferente el jinete sobre el serpenteante ocaso
 cabalga un caballo
 llamado llanto.

El corcel

Esse Imaginaria



Hay un jinete sobre el ocaso que cabalga las horas de la senectúd del día terminado, mira el cielo, de rosas pintado, lo mira y lo tiñe de rojo, lo tiñe de pasado..Así cabalga, intrépido y osado, sobre sucesos y risas y sobre los besos acabados..Tras sus cascos su caballo levanta nubes de estrellas que enciendiendose en mil ascuas iluminan los rojos argentados. El tapiz se oscurece para contemplarlas, la luna se mece apareciendo ingrávida entre las nubes que, siervas desobedientes, la estorban endiosándola..

Pintura de César Santos


Parsimoniosa la brisa del tiempo
cubre, pasa, ahonda y se marcha,
grabando mil pesares y algarazas
en las paredes del entendimiento.

Si fuera de piedra, si fuera viento,
si fuera del coro la voz más clara
yo marcharía tras él, corcel de plata,
y haría de la eternidad un momento.

Todo se lleva en la boca prendido,
lleva tus risas, mis llantos, tus ojos
 y estos mis antojos, no me queda paz.

Se lleva el corcel tus manos, bandido,
hilando con tus dedos trazos rotos,
hilando mis bridas su trote rapaz.


Miradas imborrables

Esse Imaginaria




Hoy la infancia me habló al oído, bajito y hondo como un susurro de cariño malentendido.. Me traspasó el alma y los ojos, me habló con la mirada perdida de los ausentes presentes y me tocó con las manos suaves, esas que siempre usan los cariños perdidos, que nadan sobre los arco iris descoloridos como sus rostros desfigurados y descarnados..



m2.facebook.com/ArchivoGeneraldelaNacionArgentina?...

Días, noches, lunas y mares
soñados y nunca vistos
que eran trigos amarillos
 interminables..

Ladridos y ecos y montañas
muros y columnas, 
coletas caídas
y madres.

Lápices, humo de cigarros
guitarras, ojos azules
tablas de multiplicar,
imborrables..

Palabras de padre,
manos de madre,
lunas marchitas,
y traicioneros llantos 
 incapaces..


Gracias por esta imagen tan inspiradora, mi querida Mirta..

La rosa y la nube

Esse Imaginaria







En un inmenso prado, que asemejara el mar si el rojo de las amapolas y el amarillo y el blanco de las margaritas no flotaran sobre sus tempestuosas olas, había una rosa solitaria color ocaso encendido que levantaba al cielo sus ojos ya casi hundidos de pura sed colmados, buscando una nube clemente capaz de detener su vuelo raudo y ausente sobre la azul techumbre del cielo, que anunciando el estío le negaba una simple gota de agua..




Y las nubes surcaban los cielos color azul indecente, mostrando sus panzas cargadas y húmedas, prometiendo rociar los campos con su fresca carga de recién nacidas aguas...Y cruzaban sin mirar abajo, puestas sus miradas en los prometedores horizontes de las lejanas tierras que se hallaban ocultas tras del alba..Mientras, en la pradera la solitaria rosa imploraba:

-¡Nube, nube...! ¡Dame agua...! ¡Dame agua, por piedad que me muero, que mis hojas ya están secas y arrugadas, que su tersura se evapora y la vida me abandona lenta y pausada..! Nube, te imploro, dame sólo una gota, dame un respiro de tu dulce agua reparadora..!
-Pero la nube presurosa, por el viento agitada y las promesas de las tierras lejanas, a penas volvió la mirada, a penas la vio allí abajo con las hojas extendidas, mirando al cielo...agotada, y a penas quiso atender la súplica desesperada en el fragor de su loca carrera...
-No puedo detenerme, rosa clara, no puedo porque he de regar otras tierras lejanas, que si atendiese a todas las flores que llaman toda el agua de los mares no bastara... Quizá cuando vuelva, mi linda critura, pueda regar tus hojas rasgadas..
-Y surcando los cielos rasos, la nube veloz desapareció tras las montañas y aún en su ausencia la rosa llamaba:
-¡Nube, no me dejes! No puedo vivir más sin tan sólo un sorbo de agua..! No tardarás, será un momento y podrás continuar tu camino hacia tus tierras lejanas..! Por favor, nube  vaporosa y clemente, vuelve y llueveme  tu agua clara..!

Pero la nube ya estaba lejos, había ya rebasado las altas montañas, los ríos audaces y los valles de lágrimas...Había la nube indolente rebasado los mil hermosos paisajes, las nieves perpetuas, ciudades como hervideros de quehaceres alocados y los apartados desiertos hirvientes de arenas desparramadas, regando sus dunas desagradecidas y muertas...Entonces recordó a la rosa moribunda que sólo pedía una gota de agua, entonces recordó sombría su hermosura, la dulzura de su voz traicionada y sus pétalos abiertos al cielo como inútiles alas...Y abandonando su loca carrera hacia las cumbres más altas dio media vuelta y surcó con fiereza los vientos que se le enfrentaban..




- Espera, rosa, te daré tu gota de agua, regaré tus pétalos marchitos para que vivas sobre el estío que todo lo arrasa...¡Espera, mi rosa solitaria y perdona mi imperdonable indiferencia con tu generosa hermosura.!! 
Y llenos los ojos de lágrimas por haber abandonado en tan lejano prado a la rosa solitaria, la nube lloraba su llanto de agua fresca y clara, la nube se secaba..Al fin sobre el prado la nube encontró a la rosa cabizbaja..

-¡Rosa, despierta, despierta ya te traigo tu agua..! ¡Te la traigo fresca como las lejanas nieves que cubren las montañas!!
¡Rosa, contesta mi súplica tú ahora, rosa...!!¡Rosa...despierta, desdichada..
-Pero la rosa no contestaba, porque la rosa,
 estaba muerta..


(Esta es mi versión de la historia que mi padre me contaba una y otra vez...Cada vez me hacía llorar y le pedía que volviera a empezar, quizá con la esperanza de que esa vez, la rosa despertara...)
(No conozco su procedencia)


¡Al fin, después de buscarla encontré el texto original, el que mi padre nos recitaba con puntos y comas, obra de José Rosas Moreno. Os lo dejo para que podáis disfrutar su verdadera hermosura..!! Creo recordar que se encontraba en un libro antiquísimo que sirvió a mi padre de única guía escolar, de ahí su marcado acento aleccionador (curiosamente lo único que había olvidado..).

Sobre una estéril pradera,
el diáfano azul del cielo
cruzaba en rápido vuelo
una nube pasajera.

Viola pasar una flor
que abrasada se moría,
y en su penosa agonía
le dijo así con amor:

"Yo te bendigo: la suerte
es conmigo generosa,
Dios te manda, nube hermosa,
a librarme de la muerte."

"Joven soy, morir no quiero;
en tus bondades confío;
una gota de rocío
por piedad, porque me muero."

Pero la nube orgullosa,
insensible caminando,
"No puedo, dijo pasando,
servir a tan noble rosa."

"Que si todos los pesares
de las flores mitigara,
pienso que no me bastara
con el agua de los mares."

La flor exhaló un suspiro
y la nube en el momento,
agitada por el viento
siguió su rápido giro.

Cruzó la selva sombría,
cruzó también la ribera;
pero siempre en donde quiera
la tristeza la seguía.

Sintió al pronto una profunda,
indefinible ansiedad,
y por fin tuvo piedad
de la rosa moribunda;

Y del punto en que se hallaba,
con rapidez se volvió,
y a la pradera llegó
cuando la tarde expiraba.

De la flor sobre la frente
tendió su ligero manto,
y regándola con llanto,
exclamaba dulcemente:

"Despierta, yo soy; despierta,
yo te traigo la alegría."
Mas la flor no respondía:
la infeliz estaba muerta.

Guardad tan triste lección
en el alma desde ahora:
niños, mostradle al que llora
una santa compasión.

Si el pobre a rogaros va,
no le miréis con desdén,
que es muy triste hacer el bien
cuando es inútil quizá


José Rosas Moreno

Mi calma..




A veces es preciso cerrar los ojos para ver, a veces, si te mantienes alerta no vives, si  hablas no escuchas, si te mueves, no avanzas...
Muchas veces es preciso apretar fuerte los párpados para sentir la luz del alma inundando tus pagos vírgenes de pequeñísimas partículas doradas, de profundas simas insalvables y de calmas superficies de aguas ondulantes, que reflejan el mundo en su verdadera esencia de serenidad lejana y que habita los adentros profundos de tus ojos desconectados.




A veces, sólo a veces, todo encaja, los acaboses tienen sentido, los llantos escancian sus lágrimas, los sinsabores saben a trinos tranquilos que brillan entre las ramas....Todo vuelve a su sitio cuando te paras y respiras la calma, todo huele a pino y a bruma fresca que brilla en la mañana...

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Mi Vida,
tu calma..
tu risa,
mi alma..

Tu vida,
mi estampa..
subida
a tu espalda.



Ladrillos de vida..




Es mirar fijo a la luz un suicidio diario, un diario ejercicio, un vicio divino que me mata poco a poco a fuerza de colocar sobre mis ojos ladrillos de vida sobre vida, olvido sobre olvido... 


Esos ladrillos cocidos en el horno del martirio del llanto y la risa, del amor y el odio, del querer y poder y no poder,  para seguir persiguiendo por siempre, hasta el último día extinguido los reflejos irisados de las frágiles plumas del ave del paraíso, esos colores que los dioses usaron  para pintar el mundo que veo... y el que imagino en lo profundo.


El mundo desde el suelo es grande y hermoso, plagado de vida que emerge hacia el cielo con alas que animan la sangre de mis ojos...el mundo desde lo más bajo es una bóveda plagada de irisados bordados, dechado de vainicas blancas y dorados puntos de imposibles nombres innombrados.


Pero si te acercas un poco y tocas los colores labrados, ellos mismos te abrazan con abrazos perfumados de pureza empapada del rocío que distraído se ha dormido en las ramas y en los pétalos de la vida entregada que está esperando...Despierta a la durmiente de seda, despierta su sueño de aromas perlados que exhala alientos de bruma,  que aspira tus deseos para colmarlos...Despierta tus ojos dormidos a la luz de los labios cerrados a la luz de días nublados tras brumas pesadas que esconden los amaneceres dorados.





Uno entre cientos, entre miles en un mundo rosado, un ser que es un universo en su universo solitario y olvidado...que nace en una mañana sin fecha ni calendario y que muere al poco tiempo otra mañana sin que nadie de ello se haya percatado.

Tus manos...


Todo un río de vida se escurrió por estas manos blancas, todo un río de risas, todo un río de llantos...Todo un río de muerte se precipita entre sus dedos deformados, un caudal sin freno de recuerdos trastornados, un ventanal abierto al viento huracanado olor a acabóse, a eternidad profunda, a vacío sin llanto...


Durero

Abandonadas tus manos, madre, abandonadas sobre tu regazo...ya no sirven, no cocinan, no peinan más mis trenzas espesas, no quieren hablar con gestos ilusionados...Están cansadas de vida, están acabadas de tantos llantos...Tus manos, madre, que me acarician en sueños, que lavo con agua y jabón por las mañanas, que beso sin que lo sientas, están quietas y suicidas, no quieren más besos, no quieren más mis cariños extraviados.

http://jamn2202.blogspot.com.es/2013/05/bienvenidos.html

Te fuiste con tu gesto entre tus dedos enredado, con tu sonrisa eterna convertida en cuento, y tu dulzura transformada en estas letras que no entiendo...Te llevaste tu alma toda entre tus dedos amados. Quiero tus manos junto a las mías, tu sonrisa blanca de ángel sin dueño..quiero tu lejana compañía, no más mi negro quebranto...

La lucha del guerrero...





Hay un algo en nuestras venas que nos mantiene vivos y nos mata, hay un instinto de conservación, un odio, un miedo, un deseo descontrolado....una ambición. Hay en nuestras venas de polvo celeste un líquido veneno que nos alza en pos de la gloria del conocimiento y del infierno del fracaso, hay en nuestras venas ríos de sangre que muere y mata por te quieros y por odios heredados, por trozos de tierra y por dioses inventados y falsos.....Hay en ellas la esencia que ama los amaneceres blancos y destruye los finados ocasos...





"El mayor espectáculo es un hombre esforzado luchando contra la adversidad; pero hay otro aún más grande: ver a otro hombre lanzarse en su ayuda"
Oliver Goldsmith

"Cuando la lucha de un hombre comienza dentro de si, ese hombre vale algo"
Robert Browning

"Cuando una lucha está perdida queda la retirada; sólo los que han huido pueden combatir en otra"
Demóstenes
"El supremo arte de la guerra es doblegar al enemigo sin luchar"
Sun Tzu 




El supremo arte de la guerra es la sabiduría, el supremo arte de la sabiduría es el respeto, el respeto es el supremo arte que hace imposible toda confrontación y alimenta el pluralismo, y éste es el supremo arte de vivir en armonía.....
¿Y el amor?
 Bueno, el amor es aún más grande que todo eso, no es una regla para la convivencia, no es armónico ni perfecto, es libre y maleducado, irrespetuoso, inmaduro e imperfecto. Pare milagros que levitan en el aire abierto, inventa imposibles perfecciones y se cree lo inventado, se cree poderoso y regio, él es el mago de la vida....la perfecta imperfección y el hábito desordenado de esos ángeles sin alas que a su paso emprenden el más alto vuelo.....Y no sirve para guerrear porque es anárquico como su loco vuelo de liviana hoja al viento.


El supremo arte de la guerra es la armonía, la mansedumbre poderosa, la fuerza de la fragilidad, es la vida que llama a la vida, ella es la que rige el mundo, la que manda, la que sabe vencer todas las batallas sin espadas ni triunfos. Porque el supremo arte de la guerra es su negación....el entendimiento, el supremo arte en la guerra de la vida es conocer la verdad en las lágrimas del odiado enemigo, ver la falsedad de las furias inventadas y arrojar lejos la cobardía del enfrentamiento para reconocer en el nuestros propios miedos y arrojos, las lágrimas calladas y los llantos más cobardes. Porque el único reto a seguir es la vida propia y ajena, el único reto es darse, porque nacimos para entregarnos, no nacimos para fabricar muertos vestidos de razones ni para matar las ilusiones de quienes no piensan con nuestra cabeza de camicaces.





La lucha del guerrero es la brisa de cada día, es la palabra callada y la mirada esquiva, la lucha del guerrero no es el sudor y la sangre en la espada, sino el sudor nocturno del desconsuelo y la sangre de las horas derramadas...Porque las manos del guerrero son las que saben acariciar las nubes blandas con dedos de acero negro y pensamientos de blanco escarcha.


La cosecha..




¿Qué ha de quedar de mi ser en tu ser cuando me vaya?
¿qué ha de quedar?
¿una huella, un recuerdo, una prenda...nada?

No quiero por ningún motivo manchar tu alma, no quiero dejarte mi aliento ni la sombra macabra..Quiero en cambio desaparecer en el aire impoluto, sin sombra y sin luz....quiero ser nada. 
Yo quiero disolver mis torpezas en el agua de la fuente clara, hacerme arena en el monte, aceituna en la rama, nube que llueve lentamente sin ni tan siquiera dejar la tierra mojada.....quizá ese olor a tormenta lejana que se aleja lenta y pausada.


Deja que me vaya como la sombra que en la pared se refleja de madrugada, esa que no deja surcos, deslizándose como ser de sangre fría y cautelosa mirada....Déjame no ser nada, acaso densa bruma entre los olivos para apresar eternamente sus troncos retorcidos en las mañanas de Enero, cuando las aceitunas reclaman la libertad de sus ataduras sagradas.

Creí estar en mi cuarto...



Territorio de escritores
4º reto



Hoy he despertado y olía a niñez, a esos días de dedos impregnados en caramelo y goma de borrar, de la de nata...
No sé porqué, ha sido un despertar desorientado en el tiempo y el espacio, pude aspirar aquellos primeros días de babis blancos y prisas mañaneras...esas en las que mi madre me ponía nerviosa y deprisa el babi de mi hermana mientras yo protestaba porque tenía una mancha de tinta que no se quitaba...Pero ella no me escuchaba la siempre dulce mami ya tiraba apresurada de mi mano camino del colegio, aquel colegio cuya proximidad me hacía temblar las piernas, "La Maternal"...Uff, qué tiempos...!!
 Se fueron, las prisas y el babi manchado de tinta de mi hermana, mi casa, mi hermana, mi hermano, mi padre...me fui yo misma, y la casa quedó sola o habitada por extraños que quizá escuchen en sus noches nuestras risas y nuestros llantos...Se fue la vida misma que habitaba aquellas manos pegajosas y mis juegos en la terraza en las horas de la siesta a cuarenta y tres grados a la sombra..



-¡ Ni una voz más alta que la otra..!!
Advertía mi padre para que guardásemos respetuoso silencio en aquellas sagradas horas, y si escuchaba entre los rotos silencios nuestras risillas escandalosas, irrumpía presuroso en el cuarto donde jugábamos, amenazante y serio con el cinturón en la mano..Aquel gesto grave,  aquel porte de guardia civil reconvertido en administrativo por siempre apresurado...
-¡Me habéis despertado...!!
Nos mostraba la hebilla y nos cubría el cuerpo con las almohadas desparramadas a las que azotaba una y otra vez iracundo y exagerado, mientras los hermanos reíamos aliviados y divertidos en escandalosa  connivencia con nuestro padre adorado. 
Se fueron aquellos días y esta mañana, por un segundo, regresaron...


Pasaron los años, los hijos crecieron, los padres menguaron....
Aquellas tardes de siesta se convirtieron en noches de azahares blancos, de pandillas y amigos de fiestas, estudios, y amores errados...



Ferias, baile, toros y caballos, museos, retiros y paseos siempre acompañados... entre rosas y jazmines e inciensos intensos, como aires de profundo embrujo perfumados que poseían entre sus manos los desbocados corazones aún no estrenados...Campanas profundas resonando en los altos cielos turquesa y azabache, murallas y torres de tantos cientos de años...






Todo aquello volvió esta mañana que desorientada creí estar en mi cuarto...Se fueron aquellos días y esta mañana, por un segundo, regresaron...