El odio..

Esse Imaginaria

Sola, sola y enfrentada, sola..

Ellos ganan, ellos pisan fuerte,
 Ellos mienten y hablan verdades mentidas, 
miden mis incapacidades, 
las inventan, las multiplican, 
las suman pero nunca las restan,

Ellos insultan mis verdades desmentidas,
 hieren..

Dmitry Ageev

Ellos ganan, no soy nada...

 Soy un agujero negro en la cara oculta de la luna,
 soy el viento sosegado,
 sobre una muralla derruida y perdida, 
en la madrugada ya amanecida...
vencida..

En mis primeros días ya no hay juegos...
 duelen.
En mis primeros juegos ya no hay risas, 
hay duelos, lágrimas,
miedos... 

Nunca encajo entre la gente,
 los demás niños no me comprenden y me hieren...
 con la fuerza del fuego sobre el pasto seco, 
con la furia del acero frío sobre la carne caliente..

Sola, sola y enfrentada..

 Soy basura,
 basura putrefacta y despreciada,
 capullo de flor amordazada,
  soy desperdiciada simiente..

Muerte, 
ven y rapta mi vida inservible,
 llévame contigo que sólo tú me amas,
 y me arropas.. 
y sólo tú que ahora callas 
de este infierno liberarme quieres.. 

Muerte, 
tú eres mi amiga verdadera,
 la que no sierra mis alas,
 sólo tú me ayudas 
y tu mano fría y cierta, 
 tiendes..

(Sobre el maltrato escolar)

Engendro deseado

Esse Imaginaria

Vino a verme en la noche oscura,

 no había luna, 

no la hubo esa noche negra, vacía y oscura.. 

Junto a mi lecho no hubo estrellas

 fulgiendo universos nuevos ni inmensidades,

 no hubo junto a mi lecho más sueño..

Esa noche vino ella invitada, 

con sus manos delgadas, 

largas y frías..

Vino ella aquella noche portando

 su vertiginosa mirada..

Tarde, llegas tarde..

Tras la última hora habida, 

cuando la luna ya voltea su cara para no mostrar nada,

 sólo el vacío profundo y negro de su última mirada..

Tarde, ya es tan tarde.. 

tras de los alientos alineados de la vida sosegada, 

tarde viene la muerte a verme, 

tarde se posa su aliento frío sobre mi cara..

Tarde vienes, demasiado tarde, Parca, 

te esperaba en el sosiego de los instantes vacíos, 

hace ya tiempo sumergida en tus brazos líquidos,

 sin respirar las nuevas albas..

Y vienes ahora, 

vienes lenta y escondida como furtiva a tomar tu plaza??

Toma, toma pues mi piel y la profundidad de mi alma...

 Toma, Parca, aquí están mis manos húmedas de rocíos secos, mojadas de tantas mareas retiradas..

Y no me temas, engendro deseado, no temas mi miedo, que mi miedo nunca fue más que un segundo incierto, que yo te espero hace tiempo y te busco en las sombras de mis pasillos emboscada..

Ahora te acercas,

 cauta y lenta,

 te acercas incierta fijando en mis ojos serenos

 tus órbitas ahuecadas, 

mostrándome tus secretos invadidos,

 sin claroscuros ni eternidades vertiginosas..

Ven, Parca,

 no temas mi insistencia 

que yo te cuido y te abrazo

 en la última y húmeda profundidad sin más rejas,

 sin más flores blancas..

Dicen..

Esse Imaginaria

Dicen que el mañana existe, ahí escondido en algún recodo, sumiso y amenazante, tentador y atenazante..
Dicen que el futuro espera, dicen que pronto el pasado será olvidado, dicen que el presente, masacrado.. 
Y dicen, dicen que el futuro pasará pronto bajo mis plantas quietas, sin apenas haberlo yo notado..

Dicen, todos dicen

 que el tiempo atraviesa el alma y el cuerpo.

 Dicen las gentes
 que somos encajes de sueños entre los vientos del tiempo..

 deshilachados...
sin perdón ni condena,

 sin pecado ni penitencia.. 

Dicen, dicen que el tiempo en el paladar

 sabe a ceniza

 gris oscuro que duerme..

 despierta.

Castillo de albas

Esse Imaginaria

Sangres derramadas

 recorren desbocadas mis paisajes indefensos,

 ahondando mis profundos valles 

 levantando afiladas cumbres de altos vuelos..

Raph

Sangres milenarias y miradas palpitantes de desprecios hermosos, beben a sorbos mi alma escasa que nunca se acaba, como castillo de albas blancas, como guerrero libre sin rey ni dueño, ave verde y sin nido, como mi beso eterno sobre tus amados ojos..

Besame una vez más.. y otra, 

y quiéreme de nuevo y sin parar,

 abrázame sin solución de continuidad,

mundo frágil de afilados flecos,

vida mansa que en muerte descansas,

abrazadme, llantos inundados,

de expuestos misterios...

Vendavales

Esse Imaginaria

Vendavales

 de palabras y miradas destrenzadas y salvajes..

Vendavales 

me atraviesan las ganas de beber

 los jugos mansos de los amaneceres. 

Vendavales 

despiadados de soberbias ensortijadas 

sobre los despreciables egos,

 mecen y mecen mis mares mansos

 que no se levantan,

 impávidos y calmos como azabachadas balsas, 

de lágrimas dulces que colman la sed 

de todos los desiertos..

Dmitry Ageev

Injustas palabras,

 desenvainadas miradas, 

despreciables desprecios,

no malgastéis

 vuestras hieles sin precio

 sobre mis opacos mares serenos, 

pobres soberbias empobrecidas, 

sobre falsos y rotos espejos..

Pasa lento..

El tiempo pasa lento,

 arrastrando su largo pecho sobre el suelo empedrado, 

susurrando días perfectos, 

entregando sólo anticipos robados...

A veces, en cambio es fugaz,

como infante impaciente,

como nube evanescente...

así como esa brisa casi imperceptible y salada

que deja tras de sí sólo un sueño

y una luna imaginada..

Elianeck.com

El tiempo es el ave

que vuela lento

que vuela alto

que repta..

que se distrae y regresa..

que se hiela y te hiela,

que se escapa

entre las rendijas de los deseos,

olvidando cumplirlos

sin memoria de promesas,

como incesante espera sin futuro

 y sin nido..

Alfmega

El sueño hundido..

Había un sueño, hundido entre mis otros sueños más profundos e indescifrados, era un halo ancestral e informe que se apoderaba de cuando en cuando de mis alas, recortándolas al ras en un instante. Me hablaba quedo al oído palabras cabales impropias de su naturaleza onírica y anárquica, centraba mis desvaríos en sensatas razones concéntricas y perfectas, rasgaba el velo de las noches de luna llena, para dejar al descubierto la desnuda realidad descarnada que quema. 

Y me persiguen intermitentes esos furtivos sueños troceados e inconexos, que de repente flashean un instante de mi realidad cubriéndola de volátil ficción...Entonces se siente como quien recibe un baño de agua fría, como quien de repente se quema con el aliento fulgente de un dragón invisible que le persigue desde siempre, desde siempre invisible y a la piel pegado.

Daría Endresen

Esos sueños que no recuerdas y no olvidas,
 que están revoloteando tu cabeza
 con alas transparentes y a veces brillan
 para recordarte que el olvido no te olvida...

Hay un sueño extraño que deforma el tiempo,
 otro que dibuja un bodegón
-naturaleza muerta que augura la muerte y el rapto-
 otro es un tren abandonado, 
 y el último es una voz que me llama alto y claro...
Sin sentido, sin recuerdo,
 sin olvido y a mis miedos acechando.

Puede que algún día, tras la muerte, al otro lado del negro espejo, el velo mágico que cubre mis sueños permanente y de por vida, se descubra ante mis ojos esperanzados y huecos, puede que me llene entonces de ilusiones tras el último aliento, puede que al fin revele para mi una verdad profunda y cierta, y que de sentido, puede, a mis altas pasiones subterráneas y sin meta..

El poeta

Esse Imaginaria

Esas tus palabras que parapetadas 

burlan siempre incesantes mi vigía,

esas tus palabras a mí enredadas,

que atan a mi mente tu piel suicida..

Esas palabras apenas rimadas, 

no lo quieren, ni lo necesitan,

vienen a buscarme en la noche clara,

sabes que la luna no me intimida..

Tus rimas riman mis trenzas a la vida,

riman mi vida apagada a tus versos,

de besos repletos, de fuegos lima..

Tus versos riman mis miedos a tus riñas,

y mis ilusiones a tus cantos tersos

que cruzan los avernos que nos vigilan..

©Alfmega Marín

Mi poeta..

Esse Imaginaria

Sólo los poetas hablan de poesía,
 de versos y de nubes extrañas y hondas,
 que se llevan guardadas
 en los recodos las almas,
 entre las esquinas impares
 y tercas..

Poesía, 

sí, de poesía hablan los que saben y los que sienten, los que ni saben ni quieren, los que miran la luna y rememoran el camino de una lágrima que el tiempo reverbera y detiene, los que sueñan y no duermen..

Dmirty Agiiv

De poesía tienen hechas sus palabras los que callan al mundo lo que sienten, los que lloran sin verter palabras porque sólo sangre vierten..

Ellos son una raza de locos que acomodarse no quieren, y que no se permiten transitar más vereda que la de sus propias sienes latientes..

Nada hay en el mundo capaz de domesticar a un poeta, nada ni nadie puede, nadie lo intenta..
Nada hay en el orbe capaz de reunir en estrofas y rimas medidas sus asalvajadas quimeras, tan desordenadas y caprichosas, tan malvadas y buenas..

Hay un recodo en el alma del poeta que gusta de transgredir las palabras rectas, de romper en  pedazos todas las medidas, de violar con un sentimiento su poco conocimiento...y volar los vientos prohibidos, esos vientos huracanados y tiernos que nunca cesan..

Y tú, poeta, 

me hablas pues con mis lágrimas en la mano, 
con mi corazón en el flujo de tu tinta tatuado, 
y con mis risas y mi sangre me inventas
 un mundo de nubes rosas y doradas penas..
Eres tú, mi poeta, 
quien me desnuda en cada verso desmedido,
 con tu desmedida pasión
 ciega..

El arroyo...

Esse Imaginaria

Y se evapora en el vacío del aire
 la canción del arroyo..

 Rasgan los cascabeles castrados 
el silencio en la mañana,

 nueva por siempre e inmaculada,

 bajo el sol recién nacido..

 Y canta 

 su canción de risas
 pequeñitas y agua,

 que transcurre eternamente
 su camino sin fragua..
Y se eleva..

Julia Rohwedder *digital artist*

Dice el arroyo entre las jaras,

dice pura paz preñada

de esa luna en la noche
 inyectada..
Dice agua..

Y canta su danza los negros sones del jazmín
 en el silencio quebrantado, 
de su aroma mudo a pura noche,
sin vacío ni palabras.

Se eleva sobre el cielo y bajo la tersa piel del agua, un son cadente y caprichoso de inmensa paz inmaculada.. 
Son de arroyo,
 son de mañana, 
son de pájaros pequeñitos
 que sin pensar cantan y cantan,
 sus locas y fugaces 
alboradas..

El errante errado..

Esse Imaginaria

Su piel era tan oscura, 

  tan oscura era su mirar,

tanto lo era su amargura

como su lento caminar..

Gonzalo Laserna

Es el mendigo tan triste.. 

sin meta ni destino va,

sin bolsillos, sin alpiste

sin nido, alba ni mar..

Soy mendigo, una sombra, 
un pasado repleto, 
un presente pasado y

un futuro roto en mil 
pedazos de cristal..

Soy mendigo y no soy, 
vivo y muero sin sangre,
 con hambre, 
sin frente alta,
 sin amores posibles.. 
sin albas ni nubes, 
que enturbien mi siempre anochecida
 angustia de vida muerta..
de reflejos equivocados, 
de ilusiones que no encuentran nido, 
camino, 
ni encuentran el filo del alba,
el calor de tu mirada, 
ni mi final..

Hermosa pasajera de la vida, no me miras, hermosa criatura, hermosura plena de auroras y risas, de movimientos suaves y suaves guiños en el mirar..
Mírame, niña, 
que yo te miro.. 
Mírame ser porque si no me ves no soy,
 y yo muero disuelto en el viento de la noche parda, sin recuerdo ni tumba, 
sin huesos ni cenizas
 para volar..

Mírame niña,
 morir,
 que yo te miro
 soñar..

Ven a mí..

Esse Imaginaria

Y ahí estás, aquí..
Sigues existiendo mis fronteras,
 amaneciendo la mañana clara,
 anocheciendo la noche huérfana 
de las lunas lobas y las perdidas estrellas..

Sigues a mi lado, aquí..
 Sin saberme,
 sin notarme en mis pensamientos vírgenes e inexpugnables, 
que te buscan y te acosan sin defenderte..
 ni defenderme..

Sigues aquí..
 aroma de jazmín, sigues..
 destello del agua de la fuente, 
sigues y sigues, 
y sigues porque sí,
 atenazando mis adentros, dentro,
 muy dentro..

Y tú, noche bruja

 y bruja alborada,

 que me invades a deshoras

 sin romper ni mi sueño ni mis murallas..
ven te pido..

Ven a mí, 

aroma fresco de la jara

 cuando lames  mis paredes
 aún tan ardientes y blancas,

subido a los ecos del galope 

de mi jaca blanca..

Ven, 

aroma oscuro y misterioso,

 a la grupa de las sombras de la noche 

tú me llamas..

Que me llamas y llamas

 a bajar de mi torre alta y entregarte dócil
 mi llave perdida y de plata..

Córdoba de la luna escondida, 

Córdoba de la luna tatuada 
en el techo de mi cielo.. 

lejana..
muy lejana..

Quiere..

Esse Imaginaria

Hoy quiero ser, 

quiero ser hoy un verso,

 una pluma, una rima,

 un cuento..

Hoy quiero luz y quiero sombras,

 una rima y tres estrofas,

 quiero..

Un recuerdo delineado claramente,

 un te quiero, una palabra.. 

Quiero hoy lunas errantes en las noches espesas y mansas..

 y mañanas quiero..

Hoy quiero ser tú

 sin tú saberme..

Quiero ser hoy la cadencia en el verso inexistente, 

quiero letras y música callada.. 

y soledades quiero 

de surcos y sombras latentes..

 Ser ave que conjuga futuros imperfectos,

quiero,

 y pretéritos vuelos espirales y empicados,

 en caprichosas 

palabras sin medida ni freno..

14 de Junio, Día del escritor

Las heridas del silencio- Amparo Muñoz Rocha

Esse Imaginaria

Hola amigos, hoy quiero dedicar esta entrada a un libro que se presenta el próximo martes 14 de Julio, Las Heridas del Silencio, de nuestra querida y admirada compañera Amparo Muñoz Rocha..

Amparo Muñoz Rocha


Si, Amparo publica su segundo libro después del maravilloso Nina que tan buenos y mágicos ratos nos ha regalado..Además, ella, haciendo gala de esa generosidad que enarbola me ha concedido el privilegio de escribir su prólogo, algo que como supondreis, me llena, como diría nuestro antiguo monarca, de orgullo y satisfacción jaja

Las Heridas del Silencio

Prólogo

Las heridas del silencio

Amparo Muñoz Rocha es una escritora con alma y del alma, lo sé con toda seguridad gracias a años de leerla, admirarla, quererla y aprender de ella esa facultad casi mágica de elevarse sobre lo natural y lo sobrenatural utilizando la palabra concisa y certera. Por eso puedo y quiero comentaros que en estas  “Heridas del silencio” encontraréis diversas historias reales e imaginarias llenas de emociones, narradas en un estilo que les imprime carácter y dulzura al tiempo.

Para Amparo las letras no son objetivo sino medio para plasmar blanco sobre negro un espíritu fuerte y frágil, humano y sobrehumano, amante y amado..

Amparo Muñoz es capaz de, en pocas palabras,  dibujarte claramente entre sus líneas. Sumergirse en ellas es la experiencia de contemplarla y contemplarse..En pocos renglones, en cada una de las narraciones que vas a encontrar en Las heridas del silencio, ella realiza el milagro de poseer la voluntad del lector que se sentirá desarmado y frágil frente al control absoluto de su buen hacer y calidad literaria y humana.

La vida se abre paso a través de cada una de estas heridas calladas, a través de la sangre que encharca sus silencios, la esperanza amordazada grita vida y grita fuera todos los miedos..

Las heridas del silencio son sus heridas que dibujan tu mundo y te desarman, por eso leer uno de estos relatos es volar a lo más profundo de la vida cuando llora callada..

Toda la fuerza y la belleza que buscamos en la existencia están aquí retratadas y el tránsito por sus relatos reales es una cadena de experiencias duras, tiernas, bellas y enriquecedoras..Ella trata temas pequeñitos de la vida, de esos que pasamos rozando y les da la dimensión que se merecen, tatuándolos en nuestra retina con la fuerza de una verdad incontestable y bella..

Relato tras relato la vida muerde y abraza casi al unísono y la autora nos lleva de la mano a conocer personajes sorprendentes sobre todo en sus adentros, fascinantes de tan cotidianos..María Tormenta, los ojos de la pequeña Yasira desde su verde gesto mágico, Teresa frente al hijo maduro, Alba y su agridulce herencia..No sabría explicaros cuantos sueños quedan para que amanezca, sólo sé que soñar de la mano de las letras certeras de Amparo Muñoz es un privilegio que disfrutaréis sin duda entre estas páginas llenas de vida y fuerza.

Las heridas del silencio consta de una serie de veinte relatos basados en hechos e impresiones reales y ocho relatos fantásticos en los que la autora hace gala de un estilo directo y limpio capaz de sumergir al lector hasta las profundidades de sus altos vuelos..

 Disponioble a la venta en multitud de puntos incluido Amazon..

Yo ya tengo el mío..!! 

Gracias Amparo!!

 PRESENTACIÖN Próximo 14 de Julio a las 19,30h en la Calle Mossèn Jacint Verdaguer s/n (Castell de Cornellà) 08940 Cornellà de Llobregat.

No te lo pierdas!!

Luna nueva...

Esse Imaginaria

La luna estaba escondida..

tras su sombra oscura y presente 

y como una bruja ausente en un hechizo nuevo,

 la luna nueva,

 miente..

By Llona N. zwillingekaulitz.blog.cz

La luz se ausentaba en la noche negra

 que doraban los siglos pasados y presentes, 

la luz se teñía de negra seda aullando a mi cielo demente..

Y se escondía tras la negra sombra de la luna,

 que tras de su propia silueta se enciende..

Y no me engaña tu ausencia presente,

 no engañas al agua ni a las mujeres,

  luna, que arrastras tu figura invisible

 embrujando todas las sombras viventes..

Me gusta la luna cuando es negra

 en la negra mar ingente, 

me gusta cuando calla,

 y cuando miente...

Y me atrae su figura escondida tras las ramas de los altos árboles

 que atraparla no pueden...

 Me embruja su sombra capaz de encerrar la luz que se oculta...Callada y escondida, la luna nueva danza la noche quieta, como una bailarina pasea el escenario que pisar no se atreve.. 
Y recorre la luna nueva..

invisible y ausente,

 su mirada bella 

sobre las almas

 que ni ven

 ni sienten..

Me llamas, luna ausente, me llama tu silencio oculto y tu oscuridad que no miente..Me llamas mirarte diluida en mi negro cielo, en mi negra mente...

como espectro bello 

que ni de mal ni bien

 entiende..

El miedo

Esse Imaginaria

Hubo un día en que quise ser mayor, tener la independencia de las personas hechas a sí mismas, volar alto y vivir la vida de un cuento cualquiera.. Hubo ese día en que el cuento se llenaba de lobos y me asusté y escuché los aullidos acercarse y huí hacia mi rincón pequeño, oscuro, secreto y maldito..bendito, acogedor y caníbal..

Durante un tiempo logré sortear sus hocicos ávidos allí escondida, acurrucada en mi mundo perfecto y frágil de fantasías..Hubo un tiempo en que las paredes inexistentes de mi burbuja de sueños me contuvieron enroscada a ellos y los lobos permaneceron lejos de mis carnes frías, hasta que su mirada descubrió mi guarida estrecha y con voz de lobos disfrazados de corderos me invitaron a salir a la vida..Supe entonces de su engaño, pero supe que era el momento de escapar de mi cárcel estrecha, y supe que sus paredes ya no me contenían.. 

Tomé mi aguja afilada y fina y con ella reventé la maldición de mi escondite dejandome expuesta a la jauría, tuve miedo pero pude trepar sobre él y me hice más alta que el cielo y desde allí contemplé mil lobos disfrazados, mil corderos devorados, mil criaturas escondidas, pude ver el miedo en los ojos de los cobardes acobardados por temor a su propia muerte en vida..

Subí a la luna, antes tan lejana y callada, trepé sin esfuerzo sobre su halo amante y me hablaron de su amor indiscreto y errante.. Subí hasta el sol y le hable de ellos y escuché de su profunda sabiduría la historia que guarda en su infernal seno, capaz de parir día a día toneladas del calor que luego habita los corazones.. Bajé a los infiernos, ávida de saber, atravesé sus laberínticos lazos de pasillos oscuros y plagados de maldades, que trenzan noche a noche las frialdades atroces que acechar saben sin freno, busqué a lucifer porque quería conocerlo, y lo hallé cansado, agotado y sentado, contemplando sus cadáveres amontonados que se retorcían en el misterioso precipicio de una eternidad sin freno..
Me vió llegar.. sin mirarme, sitiendome, notándome..Y le hablé despacio para no enojarlo

-¿Porqué lo haces?

-Me gusta..

-Sal y vive..

-Sus ojos enrojecidos arrancaron su obsesiva mirada sin tiempo del amado holocáusto, y los fijó en los míos..

-No puedo, niña...tengo miedo.

Mel

Esse Imaginaria

Al fin estaba frente al mayor prodígio del orbe, ella, que siempre se había sentido tan pequeña y frágil,  ahora podía sentirse absolutamente invencible comparada a cada ser habido y por haber..

Rebecca-Blair

Habían pasado tres años, tres, desde que la aldea ardiera como una tea prendida en brea, tres desde que aquellos seres de extrañas armaduras labradas arrasaran con todo lo que había sido el universo para Mel, su universo entero..

Ahora, desde lo alto de aquella cumbre que manaba la luz del arco rey del firmamento, ella podía inclinarse altiva sobre el universo de los hombres y los demonios fieros...podía detenerse al fin para respirar la ansiada paz, y trenzar sus destrenzados recuerdos..

Luz del alma

Esse Imaginaria

No encuentro ninguna luz

 al final del túnel..

Atisbos embusteros 

que se disipan en sí mismos,

 sueños..

Busco y espero 

con mi esperanza resguardada de la intemperie,

 y del paso del tiempo..

 Y espero tras de mi espera interminable

 un destello al fondo

 de este pasillo intransitable y oscuro,

 como mis pensamientos perdidos, 

como en un laberinto interior,

 de setos fosilizados

 y quietos..

¿Dónde estás?? 
¿Porqué no vienes a mi encuentro.. 
luz del alma, 
luz del cielo,
 azul celeste divino y fresco..??

 ¿Porqué te escondes de mis ojos inmóviles, porqué me engañas con palabras de existencia, si nunca fuiste ni serás, si sólo eres la palabra nunca dicha y el beso negado, la sonrisa abortada en la comisura de unos labios, la caricia prohibida, la ausencia de la esencia y el vertiginoso miedo sin temblores ni llanto..??

Ven a mi, 
a mis sueños, a mis manos,
 ven, luz de vida 
a sentarte en mi silla,
 a dormir mis sueños nuevos 
y a provocarme al fin
 el vetado llanto...

Lejos...

Esse Imaginaria

Lejos, 

siempre lejos..

Entre mis manos ausentes, 

tus dedos, 

siempre lejos, 

entre mis dudas, tus certezas, 

entre mis verdades, tus inventos,

 ciertos..

Siempre lejos,

 en mis adentros,

 lejos, 

en mis entrañas muertas, tallados

 de tus ojos sus mil oscuros reflejos

lentos...

Besos,

 siempre besos,

 entre mis sienes tus tantos besos,

 entre tus versos,

 mis trenzas despeinadas y mis ideas tersas..

 y muchos versos sin rimas y atados

 con besos..

lejos..

Tú y yo muy lejos,

 como el sol de la luna,

lejos,

 como el agua y el fuego

 intenso..

Dame tu mano

 ruda, 

dame tu corazón 

sereno,

 dame tu cariño

 de bruma

 y tus besos presos,

lejos..

Que yo te daré mi silencio intransitable, 

mis temores insobornables,

 mis sueños inacabales

 y estos mis labios fríos

 de invierno..

Niño de aire..

Esse Imaginaria

Abajo están mis pies,

suspendidos en el aire, los contemplo como ahorcado cobarde, como perdido entre las nubes sedosas del afilado aire..

Abajo están sin asiento ni apoyo, mis manos sin otras manos, mi cabeza sin ningún hombro..

aire..

El viento me lleva donde quiere y las nubes aparecen pesadas como espadas, la dicha evaporada se clava a sus raices, las mías no existen y perdida ya no busco nada..

Mario Rodriguez

Ven, cariño, ven a abrazarme, 

ven que te abrace..!

Ven, mi niño que sin tí no sé volar

 porque sin tí yo soy aire..!

Ven, mi niño, ven que te quiera

 porque no sé hacer otra cosa que quererte,

 mi niño fuerte.. 

Ven que te quiera, mi niño, 

ven que soy nube, soy aire, 

y soy sombra si yo no puedo verte..

Mi niño de cristal y viento azul celeste,

 mi niño de azúcar quemado,
infante dulce y amargo,
ven a mí, mi niño fuerte..

El viento ritmico de tus pestañas

Esse Imaginaria

Y sin avisarse una sonrisa viene a borrar

 una lágrima,

 y la luz del sol sobre las sombras húmedas 

de la recién nacida mañana,

el calor de tu mano sobre mi mano

 de escarcha, 

un beso de humo sobre mi piel

 solitaria..

 Y sopla el aleteo de un ave en el cielo

 de un alma, 

y sobre los abismos de mi soledad 

profunda y acompañada..

Como el abrir y cerrar de una alas, como el ritmo de tus pestañas, como nuestras sístoles y diástoles bien acompasadas, de las que mana la vida con sus dédalos preñados de dolores y oscuras lágrimas..Ritmo de aire y vida, de vida y muerte, de sonrisas y alientos dulces, de alientos dulces y rigor cadavérico que congela todas las albas..

Vida y muerte,

sombra y luz,

amor y odio,

tú y yo

enredados en el viento rítmico y abrazado de nuestras pestañas..

Te recuerdo

Esse Imaginaria

Te recuerdo..

orgulloso y pleno, ambicioso y perdido..

Te recuerdo pequeño y frágil, te recuerdo enfadado y mi amigo..Te recuerdo cada día que nace en la distancia y el tiempo como un ángel de azúcar y vino, te recuerdo, mi niño, tan lejos hoy que te has ido..

  La distancia se esfuerza, bruja inútil, en apartarte de mi abrigo, pero mi alma sabe transitar la ruptura a cada instante como un túnel ancho y sin resquicios...

Fácil me acerco, 
fácil me abrazas
 y fácil contemplo tu imagen
 que, allá lejana 
se ve tan clara
como un suspiro...

Los vientos fuertes,
 te llevan subido como hoja,
 en las tremendas tempestades
 que traspasan los horizontes de lo conocido,
 Más tu alma blanca y blanda,
 sigue fuertemente atada,
 a mi ombligo..

La ausencia

Esse Imaginaria

La ausencia es la más fuerte de las presencias.

 Tu ausencia, es un agujero en el alma, 

es un vuelo vertiginoso y subterráneo,

 un salto en el tiempo

 que las paredes de tu rostro 

a duras penas araña..

Tu ausencia se reviste de recuerdo, pero no es, porque está ahí, la puedo ver..Y se acerca y me mira a la cara, con su expresión inmunda y convexa..Tu ausencia grita con los labios secos y sellados del acero fundido, y me toca la cara con tus manos lejanas y grises..

Tengo miedo,
 necesito tu presente aunque ausente 
de constante mansedumbre ingente..
Tengo un hueco en el alma que duele fuerte,
 como la herida de un hacha tan impertinente,
 como la muerte..

Ven, mi niño ausente,

 no te alejes.. 

que mi sangre vació mis venas llenando como torrente inmenso las tuyas, y las recorre mientras que mi sístole aguarda tu diástole, aguantando la respiración..como una niña encaprichada de la vida hasta la muerte.

Ve, mi niño, ve lejos...
 que la vida llama tu alborada alta y espesa
 como el amor de un ángel blanco
 y un hada que vuela cerca..
Ve, mi niño, vuela.. 
que la vida hinchada de viento puro y nuevo
 llama suavemente
 a tu puerta..

Que callen los versos, que Córdoba hable..

Esse Imaginaria

Que callen los versos,

 que callen los vientos, 

que paren los cielos 

sus giros y giros

interminables..

 Y que se silencien los te quieros, 

y por siempre duerman sus sueños..

 Que Córdoba hable..

Ernesto Castillejo

Dama dorada,
 como incienso en el valle,

 como el color del ocaso en sus calles,

 como el aroma de los jazmines que trepa 

a las almenas lejanas como doncellas

 dormidas en el aire..

Que callen los versos por siempre,
 que duerman..

Que Córdoba hable..

Y habla la dama dorada silencios densos como puñales, habla sombras profundas y sones candentes como guitarras..Caballos curvados que trepan los siglos pasados, peinando sus crines salvajes en las rejas viejas de tus floridos patios..

Que callen los versos más viejos, 
que Córdoba hable..