Esse Imaginaria: 2019

Claustrofobia

Esta quietud de vértigo

me produce claustrofobia;

el mundo no tiene cabeza,

ni la quiere, ni la necesita.

Los hombres no escuchan,

no entienden, no aprenden,

no saben respirar.

Esta quietud me produce claustrofobia.

Nada cambia, todo se repite,

cada error, cada palabra equivocada

y cada ausencia de caricia...

Una y otra vez,

como atracción de feriante imberbe,

el hombre mata, el hombre llora,

el hombre no siente...

Da lo mismo, que lo mismo da

si un hombre es santo o sostiene un tridente,

si ambos hacen llorar a niños y ancianos,

sin remordimiento ni sombra de este.

Agniezska Lorek

Y el mundo va y viene, y viene y va

sobre la marea del capricho

de este patio de niños

que no aprenden.

Y el diablo maneja sus hilos,

sonriente y divertido;

subido a la fuente eterna de la estupidez,

feliz de verse vencer
sobre el orbe del desconcierto,
de la guerra y del frío
de la gente.

El sigilo

No todo en pos de la belleza,
no todo...

No todo por beber el sol,

por nadar la nubes,

por danzar al son de los sones

del trigo bajo el viento,

no por dormir tu nido...

Mariska Karto

Porque no hay fuera,
ni dentro existen hambres ni bocados,
que me sacien, si tu pan yo no hubiere,
o si ya no me mirasen tus manos.

Porque el desahogo tuyo
de ladrillos y de silencio,
levanta y construye
el desierto mío;
afonía que aprende a gritar,
tras las cortinas de la prudencia
y el macabro velo del sosiego impío.

Teme pues al agua lisa,
demonio hermoso del sigilo;
teme, pues ha de ser su copa plana
la que hoy colme tu grito.

Al-Zahra, niña venganza

De gacela tu mirada,

y linda estrella, tu llegada;

el infierno sería no verte,

ya eres el himno de mi alma.

Una sierra para tus ojos,

y mil almendros de flores blancas;

nieve cálida para tu risa

que hoy se apaga por honda falta.

"al-Zahra"

Obra de mi gran amiga y artista Olbia Lula

No hay tesoros, no hay palabras,

no hay poderes ni plegarias,

que sequen este paño inmenso

donde guardas hoy tus lágrimas.

Mas yo, alto califa del mundo,

las recojo entre sollozos,

desde el suelo ya caídas

y derramadas.

Y lloras, mi niña,

y gimes ante estos muros de oro,

y estas fuentes de mercurio y plata;

ya nada prende la lumbre de tu sonrisa,

que necesito, mi vida,

preso de ti, para no morir

sobre mi almohada.

Temen mi mano pueblos y ejércitos,

se pliegan a mis plantas reyes y espadas,

mas no poseo regalos ni oros que a ti te sacien,

y mis tesoros y mis caricias,

ya no son nada...

¡Y triste, triste tú te hayas!

Y yo arranco por ti estos paisajes,

doblego el curso de los ríos

y hasta el mismo viento detengo

frente a tu frágil estampa;

pero nada puede hacer el rey del mundo

por conseguir una sonrisa de su al-Zahra.

Resplandeciente ella fue regalo,

para el califa que la asediaba,

secuestróle al instante cuerpo y alma;

y ya no fue más el rey,

sino el esclavo de su esclava.

Esta sierra, para tus ojos,

y estos almendros de flores blancas;

nieve de verano para tu sonrisa,

que no se apague jamás por nada.

Con todo mi cariño y admiración por el trabajo de Olbia Lula, cuya al_Zahra, me sirve de inspiración para esta entrada.

Días robados

Días robados se ofrecen a escondidas,

como ambrosía que se prostituye
desnuda y fresca junto a los labios yermos.

Y yo los tomo, como tomo el vuelo
de los pájaros, cuando dibujan
con sus alas verdes de la aurora el rosario,
que ya no ven tus ojos bellos.

Rachel Baran

Mala es la conciencia que me posee,
por ser capaz, como lo estoy siendo,
de disfrutar, aún sin tus manos
los cielos estos.

Y es mala la memoria, y quiero y sueño,
para olvidar el rastro amargo
que arrastran mis risas
en este aire que ya no aspiran
tus labios tiernos...

Y aún sin ti cruzan veloces las aves
el arco azul del firmamento;
y aún sin ti mi pecho arde
cuando les persigo
desde el marco estrecho
de mi tormento.

Porque no son estos tus gorriones,
no son sus hijos ni sus nietos;
mas saben volar muy alto
y cruzar saben raudas sus alas cerca,
muy cerca de este alféizar,
para tentarme a ser feliz,
aunque no quiero.

El nido

La vida transcurría por su cauce de lana y risas,
cuando de repente, y sin saber la causa,

camino, sombra ni alevosía,

mostróme su áspera hiel

la nostalgia...

Gabriel Vertel

¿Cómo ha sido? ¿Cómo pudo ser?

Que ahora no haya tierra bajo mis pies,

y que el sustento de mi alma, caído se halle

sobre el mismo nicho de mi alegría...

¡No hay suelo! ¡Ya no hay alma!

¡Ni sueño hay, ni nostalgia!

Acabóse el terciopelo,

escanciáronse todas las albas,

no hay ya azúcar que me sacie,

ni aceituna que me agrade

bailando verde sobre las ramas.

Y vendrá pronto la esperanza
a poner su nido sobre mis palmas.
Y yo la dejaré anidar,
y a sus hijos veré alborecer
sobre el cálido refugio de mi alma.

Y frente a mi veré crecer
el fuego de los cuchillos y las espadas;
y una nana les cantaré,
para que duerman tiernos aliñados en laurel,
hinojo, opio y mil fragancias.

La guitarra

Un sonido

ronco y profundo rompe

el calor como un cuchillo

que por sangres, vierte versos.

El aire tiembla y llora,

la garganta detiene su latir,

y el alma y el cuerpo atienden al son,

que es diapasón dorado,

de vino blanco y lamento.

Juan Luis Seco Herrera Lorenzon

La guitarra, confunde su latir,

con el tañer lejano de una campana

que cimbrea su eco en las estrechas calles

del recuerdo.

Y plañe el alma y grita de júbilo el sueño,

y se precipitan los dedos del arte puro,

sobre las cuerdas mismas del llanto bello...

Y tañe la tormenta de la emoción

sobre el futuro que se da la mano

con el recuerdo;

y el alma pura del pueblo llano

se acuesta esta noche en el lecho alto

del arte, de la sangre caliente,

y el suspiro de un verso.

Vicente Amigo

Tu geranio...

Hay una cosa que me dejaste, madre...

Un recuerdo de tu alegría,

un suspiro que por tí suspira,

como poema libre de mañana,

y en la tarde, soneto fresco

olor a dulce duende...

Juan Luis Seco de Herrera Lorenzo

Y se me enreda en el pelo

tu aroma, y en la mente,

y en el recuerdo, se culmina

en pregunta cristalina

que nadie entiende...

Trajiste una flor, dulce doncella,

una flor de la tierra aquella

donde las flores saben de métrica

y de cariños se mantienen.

Lo trajiste, madre mía

de donde las niñas clavellinas

bailan al corro con la fuente...

Madre mía ¡mira tus flores!

sobreviviendo a tus simientes,

madre mía ¡mira la vida!

cómo queda inmóvil y fresca,

alimentando su lozanía,

de tu recuerdo inacabable,

como el aire puro y como el cielo,

y como el agua fresca,

cuando pasa despacito, despacito,

debajo del puente.

Para mamá

Baladí

A veces, si lo dejo,

el viento de los recuerdos

me hace trenzas,

y con los lazos del pasado

se me enreda el porvenir...

A veces, si me dejo,

regresan como sueños

a mis párpados tus párpados,

dibujándome miradas

que deletrean "baladí".

hiroshi nonam

Y no habrá amor pasado

como el que está aún por venir,

porque ni el presente
ni lo que aún me recuerda a ti,

frenar consiguen mi sufrir

cuando en el pelo me hago trenzas

que como tú huelen a jazmín.

Y no puede haber cuadro
como el cuadro del recuerdo,
no hay futuro, no hay acuerdo;
porque el pasado se empeña
en apesar de pasado ser perfecto;
y lo que todavía no fue
se extravía en el infinito viento.

Pinta pues, pintor
de los amores perfectos,
un amor pasado, porque el futuro,
no ha de dibujarse
hasta que lo haya trillado
el crudo fuego del recuerdo.

Miénteme, que yo te creo

Míénteme, que te creo,

amor mío, miénteme;

que si dices día el sol sale,

que si noche, se hace eco.

Miente pues,

dime rosas abiertas,

dime alegrías,

dime parabienes

y di cerezas.

Y que la sangre brote galopando
sobre la luz de tus dos estrellas;
y que el aire baile bajo tus dos alas,
que son mías,
y las sostenga...

Melissa Nucera

Miente fuerte, cariño,
miénteme, que yo te crea;
que al despertar de tus mentiras,
bajo las losas del suelo entierro yo,
tus altos requiebros
y tus promesas.

Los mismos locos

La pasarela del cielo

Todas las tierras comparten

la misma luna y el mismo viento,

todas las madres el mismo llanto,

todos los viejos el mismo invierno...

Al fin y al cabo todos los locos pisamos la misma
tierra, aunque en mundos distintos vivamos...

Anilah

Y así ocurre que sobre las nubes se conducen los locos azules,
y los rojos locos bajo los rastrojos;
y que se arrastran ingratos los idos amarillos
descifrando el vibrar de las alas de los grillos...

Y los unos dicen ser mucho mejores,
mas mejores son también los otros,
porque en sus nanas les hablaron de personas de alta cuna y les contaron de otras cuyas locuras no valían el polvo que del suelo iban levantando.

Mas todas las tierras comparten
la misma luna y el mismo viento,
y todas las madres el mismo llanto;
todos los viejos conquistan el mismo invierno,
y cada invierno precisa su manto.

Y así resulta que todos los locos pisamos la misma
tierra, aunque en mundos distintos vivamos...