Qué abrazara..?

Esse Imaginaria

El recuerdo de quienes estaban

 y ya no están no se restaña

 con unas velas y unas flores..

El recuerdo permanece

 porque no es día de difuntos, 

no es lápidas...

El recuerdo son mañanas y canciones,

y voces dulces y dulces olores

 que relucen sobre las paredes del alma..

 Son manos anchas y tiernas, 

 y pupilas que besan y abrazan..

El recuerdo de tu estampa, 

madre que te fuiste, padre que me faltas

El recuerdo lo alimento

 y me duelen vuestras faltas, 

y tapono con mis dedos tan pequeños,

 los agujeros de mi alma..

Mariska Karto

¿Qué me quedara 

si vuestro recuerdo me faltara,

 qué me quedara..?

¿Qué recordara mi recóndita mirada

 si vuestras alas se cerraran..?

¿Qué recordara??

Dulce tortura de mi memoria, 

dulce hada

 amarga dulzura frágil y blanda..

Si te diluyeras

en las blancas aguas de aquel alba??

¿Qué abrazaran
mis brazos huecos
si los recuerdos
 me fallaran..??

El eléctro..

Esse Imaginaria

Escanciados todos los ocasos, acabados para siempre uno a uno mi rosario de amaneceres del filo del abismo de mi hiel robados, ya no me quedan más horizontes de sangre imberbe derramados, ya no me quedan más deseos ni quehaceres y todos los futuros imperfectos se han colmado..

A.M.Lorek Photography

Ahora vivo en una casa demente sin ventanas ni vistas al pasado, ahora vivo en una casa ausente sin salidas a un futuro inventado..No se ven desde mi casa las albas mansas que de rosa acariciaron mis cabellos en el pasado, ya no puedo ver los ocasos de lunas redondas de mil sueños salpicados, de tantas luces y tantas sombras y de mis dos o tres luceros robados..

Ahora, desde mi casa subterránea pinto cuadros con las manos que con el beso de mi aliento se borran como el cerco de un olvido que olvidó ser olvidado..

Vacío, no hay llanto..

La esperanza descolorida perdió su verde irisado y ahora es sólo la burbuja de una palabra deletreada en este negro teclado..

Noche profunda, 

no hay sueños, 

no hay espectros,

 no hay llantos..

Noche honda, 

orto alto..

 Ya no hay sombras

 ni penumbras, 

todo es plano..

como el electro de un arroyo 

congelado..

Capuchinos

Esse Imaginaria

Muchos te miran, pocos te ven...Lejana y sola Lorca te intuye, lejana y sola te hayas tras las sombras de esa noche infinita, tras las de tus tejas y tus cales ennegrecidas por los aromas de las blancas flores adormecidas como amantes colmadas..

Muchos te miran y no ven nada, porque te hayas escondida bajo los jazmines que se abren tras la tarde quemada, esos que se pierden incáutos en los aromas de tu madrugada..Y ellos te miran, pero estás escondida, como la fina piel de la sultana tras su reja sombreada, como de la dama el llanto bajo el  Cristo, como de los faroles su sombra esquiva y enrevesada..

Ernesto Castillejo Ramos

Piedras, Cristos de brazos extendidos y fríos como interminables madrugadas, rejas, faroles como gritos, cruz como alas...Ese convento, sagrado y nocturno, divino, escondido, forjado...secreto..  Y un misterio subterráneo en el rosa del cielo anochecido, silencios gritados, inciensos espesos y pesados suspendidos en el aire intenso..
quebrado..

Calle que no es calle,
llanto que no es llanto.. 

Cristo crucificado en piedra, 

sobre el castigado empedrado.. 

Recóndito recodo de hábitos, 
escondite de bordados amores 
en sagradas pasiones truncados.

Y esos capuchinos encapuchados 
que murmuran murmullos de amores 
crucificados.

Cincuenta y nueve pétalos

Esse Imaginaria

En el silencio de los siglos se arrastran las letras que, paridas por los tempestuosos vientres de los poetas se precipitan encadenadas a sus rimas sobre los avernos del olvido y la indiferencia..En el silencio de los tiempos los dioses muestran su inacabable intransigencia, los hombres ocultan su impotencia y el mundo susurra calladito su imperdonable latir desacompasado y profundo que reza.. 

http://www.atelierblog.com/2010/10/black-white/

Y el silencio de los siglos 

deformes y cóncavos

 se desliza lento y suave 

sobre las miradas

 imprecisas y turbias de sus hijos.

Y suave y lento repta
 sobre las criaturas que, 

estupefactas ven pasar

 la siempre incompleta 

y trenzada serpiente de anea..

Ella, 
suave y fría se desliza 

arrastrando el vientre, 

deshojando las letras
 del terminable cuento, 

sobre las vinílicas losas del viento,

que interpretan el acertijo

 demente de las horas tersas..
Esas,
 que condenadas al nacer,
sus cincuenta y nueve pétalos 
destrenzan.

Colores

Esse Imaginaria

Y de nuevo la luz, 

cargada de sombras, 

y de nuevo la luz 

desaletargada y asombrosa, 

vibrando frente a mil ojos,

bailando su baile de aire en verso que besa

cada brisa prosa...

A.M. Loreck

De nuevo se alejan las nubes, 

se pierden las quejas,
 y se olvidan los duelos
 de las inborrables pérdidas..

Y de nuevo amanece el eco
 de aquella alma,
 que anochecida
 pareciera..

A. M. Loreck

Y mira el alma despertada, 

cómo el color blanco se hace un barco,

 y sobre el azul intenso navega.. 

Y mira y mira que el rosa

 con ellos rivaliza y juega.. 

Y se pinta 

poco a poco y porque puede,

  levemente un velero inmaculado

 de diez colores tripulado: 

El azul,

 en el agua del cielo,

 el rosa

 en las flores tersas,

 y el violeta

 navegando las lejanas codilleras...

Y el verde..?? 

el verde lame todos los jugosos campos

 y se para a contemplar la colorida travesía traviesa..

 Luego el naranja que va a la zaga y distraído,

 se cae del sol, que deslumbrado

 por tanta belleza, 

se atraviesa derramando blancos, 

azules y verdes, 

naranjas cítricos

 y dulces rosas cuajados de espinas

 que besan..

Y ya se amanecen todas las almas 

anochecidas de los poetas, 

cada vez que la luz de rima olvido, 

se les atraviesa...

Reflejos del alma

Esse Imaginaria

La vida estaba anochecida cuando abrí los ojos, entonces apenas pude ver los rescoldos de los fulgores huidizos que viraban las esquinas del pasado..Entonces, la vida mía ya cansada, tenía sueño y quería descansar su cansancio acabado en mil desordenadas almohadas de nubes nocturnas que reflejaban sus evaporadas aguas en las aguas oscuras de mis lágrimas..Y la luna, y la luna bella ella, la luna también se reflejaba en los torrentes de mi cara..Ella, la luna,  no tenía quehaceres en su acompasada existencia, porque su existencia era reflejarse insistente, blanca y bella en las recién paridas aguas de mi alma..

www.dejamequetecuente.net/2010_10_01_archive.html

 La noche era bella,

 eterna, serena, callada..

La noche mía, era pausa,

 brisa quieta, brisa calma..

Mi noche sin alba, 

entre mis blandas almohadas de aguas

 era líquida y pausa 

y espera esperada..

Luna, nube, agua..

Reflejo en la noche..

Destellos de miradas..

abrazadas.

Paraísos detestados

Esse Imaginaria

Tiempos duros, verdades que pesan, 

 aves enredadas en las nubes pasajeras 

y sueños despertados

 que sin alas vuelan..

Llámame al llegar,
 que quiero estar despierta,
 llámame cuando amanezca, 
cuando el camino mengua; 
y avísame de mi llegada a casa
 cuando a casa vuelva...

Pietro Annigoni 

La vida entera añorando tu encierro,

 conduciendo mis sueños extraviados 

entre cien mil olas de plata 

que bañan día y noche

 mis paraísos detestados

 y perfectos...

La vida entera añorando

 y pidiendo disculpas

 por sentir lo que siento; 

escribiendo lágrimas, 

tecleando preguntas

 sin una sola respuesta...

La vida entera mirando páginas y páginas de poemas, láminas y láminas de versos al óleo de pintores que añoraban tus piedras, al mismo tiempo que sus pinceles dentro de mi alma, las tensan..

Poetas..

Esse Imaginaria

Poesía, dicen...

Poetas..!

 Una raza aparte, que sabe soñar y escribir lo soñado, que sabe volar con grilletes en las piernas, que dice decir lo inventado..

Poetas..!

Élite a un lado y aparte, que gusta de los rincones y las brechas y que escancia en letras los llantos..

Poetas..!

Gente de mente oscura, demente y preclara, gente que se crece en la duda y mengua sin decir palabra..

Poetas..!

Los hay humildes y claros, como almas libres, como imperfectos siempre inacabados..

Los hay soberbios y distantes, excluyentes e incapaces de poner un pie fuera del prado..

Poetas..

Quién es tal? El que se proclama o el proclamado? quién es tal? la paloma que vuela o el halcón bien entrenado..??

No señor..no me llame poeta, ni lo soy ni quiero tal cosa.. pareciérame que suplanto una identidad, que la robo y la vendo, que me disfrazo y que soy lo que no siento...No, no me llame tal..Ni los quiero ni no los quiero. Yo no los admiro por serlo sólo los quiero por soñarlo, yo amo al ser de aire aunque no sepa hablar, al que mira, al que toca y llora y reverbera su mirada en el ancho cielo al ocasar...Y todo el tiempo amo corazones, no amo destrezas, amo vuelos de mentira, amo leyendas..amo amores por amar..

El corcel

Esse Imaginaria

Hay un jinete sobre el ocaso que cabalga las horas de la senectúd del día terminado, mira el cielo, de rosas pintado, lo mira y lo tiñe de rojo, lo tiñe de pasado..Así cabalga, intrépido y osado, sobre sucesos y risas y sobre los besos acabados..Tras sus cascos su caballo levanta nubes de estrellas que enciendiendose en mil ascuas iluminan los rojos argentados. El tapiz se oscurece para contemplarlas, la luna se mece apareciendo ingrávida entre las nubes que, siervas desobedientes, la estorban endiosándola..

Pintura de César Santos

Parsimoniosa la brisa del tiempo

cubre, pasa, ahonda y se marcha,

grabando mil pesares y algarazas

en las paredes del entendimiento.

Si fuera de piedra, si fuera viento,

si fuera del coro la voz más clara

yo marcharía tras él, corcel de plata,

y haría de la eternidad un momento.

Todo se lleva en la boca prendido,

lleva tus risas, mis llantos, tus ojos
 y estos mis antojos, no me queda paz.

Se lleva el corcel tus manos, bandido,

hilando con tus dedos trazos rotos,

hilando mis bridas su trote rapaz.

El sueño que abraza

Esse Imaginaria

El día ya cede sus cadenas, 

las nubes amansan sus enojos, 

los trinos se alejan..

gotica.mforos.com/1751680/10183531-consuelo-parra/

El día amontona montones de secuencias, 

conexas, inconexas, conexas...

 y se ordenan las frases calladas

 tras las horas muertas..

Y en el hueco de tus manos

  giran en aquelarre

 los sucesos que ya cesan..

No hay nada que hacer 

 las fuerzas te dejaron,
 rumiando errores, 

deshaciendo enredos,

 descubriendo verdades, 

encubriendo maldades tensas..

El día se aleja tras las cortinas,
escondido de la luna,
y de tus flacas fuerzas,
tejiendo sus oníricos acordes
destensados, 
inaudibles, colapsados..
 como distantes alas secas y suicidas

Mar Sánchez

Lento y pausado, con huellas pesadas y con pasos leves, el día se emborrona a sí mismo con manos reflexivas, se pasea sobre las nubes de canciones acabadas que regresan cabalgando sobre los corceles de aquellas miradas inexactas y desatinadas, ya perennes e irreales, ya por los restos enturbiadas..

Abbott Handerson Thayer

Tus laxos brazos no son tales en el sueño que con los brazos suyos te abraza, sin fuerzas sin intenciones...Son timones de veleros, son alas..Tus pensamientos están deshechos entre tus dedos y no saben nada, están disueltos en ilusiones, recuerdos y futuras causas que por las tapiadas ventanas sonríen asomadas...Y desatada ya vuelas raso bajo el puente, a dos centímetros de las agitadas aguas y planeas de los libros que aún no leíste las últimas páginas.

Con los dedos describes sobre el terciopelo de tus palpitantes párpados mil conversaciones recordadas, corrigiendo, enluciendo, borrando y dibujando azucenas blancas y Miguel Angeles que soberbios baten sus alas..

facenama.com/eli-paye/filter:all/pg:2

Silencio..y destensadas voces que simulan bóvedas altas, y la luna que sigilosa enturbia la inmensidad como un beso vacío y sedoso mientras se arrastra sobre los cielos, bajo las aguas.. Sigilosa su acompasada danza cruza todos los cielos y los rostros recordados...y los olvidados rostros como agua. Cruza la luna las viejas parcas, y salta sobre las estrellas escondidas unas detrás de otras por miedo a entorpecer su principesco vals de cenicienta dulce como rajita de melón sonrosada..

Miradas imborrables

Esse Imaginaria

Hoy la infancia me habló al oído, bajito y hondo como un susurro de cariño malentendido.. Me traspasó el alma y los ojos, me habló con la mirada perdida de los ausentes presentes y me tocó con las manos suaves, esas que siempre usan los cariños perdidos, que nadan sobre los arco iris descoloridos como sus rostros desfigurados y descarnados..

m2.facebook.com/ArchivoGeneraldelaNacionArgentina?...

Días, noches, lunas y mares

soñados y nunca vistos

que eran trigos amarillos

 interminables..

Ladridos y ecos y montañas

muros y columnas, 

coletas caídas

y madres.

Lápices, humo de cigarros

guitarras, ojos azules

tablas de multiplicar,

imborrables..

Palabras de padre,

manos de madre,

lunas marchitas,

y traicioneros llantos 

 incapaces..

Gracias por esta imagen tan inspiradora, mi querida Mirta..

La mirada que no esquiva

Esse Imaginaria

 Hay una espesura ahí fuera que mece los sueños del tiempo desenrollando enredaderas pasadas sobre los muros añejos..Balancea los astros y las estrellas como coreógrafa de oscuros y altos infiernos... Noche cerrada que acaricia la suave serpiente inacabada de los siglos hambrientos...Se arrastra lenta, muy lenta lamiendo cóncava el aire norteño, que ingrávido no sabe de bordados secretos y no sabe nada que no sea del acomodo de los pájaros dormidos sobre sus nidos viejos. 

factordiferencial.ning.com/xn/.../6561689:Comment:625489...

Hay una noche que observa a través de las ventanas semi cerradas de las alcobas semi pobladas de amantes y niños casi muertos.. Hay una mirada que no esquiva miradas, una pupila que no dice mentiras, que no dice de los besos huecos...Hay una noche, si.. cuajada de una sed hambrienta de lunas que no temen hablar sus palabras noctámbulas, de esas lunas que dormidas trepanan el cielo, extasiadas y saciadas lunas de paces oscuras y de temidas pupilas  encerradas tras sus párpados sedentarios y quietos..

Pirograbado..

Esse Imaginaria

Cada paso es una marca, cada silencio, cada palabra...

Cada escalofrío, un surco de sangre y alma que en la virgen piel se marcan.

 Cada día dibuja trazos incomprensibles en el iris de mis ojos y conduce a su capricho el cauce de mis lágrimas.

 Cada lamento, cada llanto..

 Todas las risas, todas las faltas..

Besos, abrazos, ausencias y presencias alineadas..

 Falsos amigos amados, amigos verdaderos menospreciados.

Amantes cautivos de mis te quieros y mis tequieros nunca escuchados..

 Pierre-Yves Riveau

Todos ellos dibujados

Todos ellos sobre mis ojos,

sobre mis manos,

sobre mi rostro sombreado.

Tú no los ves,

yo sí los amo,

tú no los sientes

yo los reclamo.

Pasado pirograbado

sobre alma frágil y blanda..

pasado presente

y amado.

Y sueño tu sueño...

Esse Imaginaria

Y soñaba yo mientras tú dormías,

  tus sueños..

Soñaba yo tus lágrimas calladas,

soñaba tus silencios..

Nadaba yo tus palabras silenciadas,

tus pausas,

 tus suspiros sostenidos, tus adentros..

Tú dormías tu noche sin luna,

 Tus ojos estaban cerrados..
 tu corazón abierto

Foto: Eric Ouaknine

Abiertas las alas del firmamento inmenso
 y extendidas sus plumas,
 subida yo a su lomo negro, 
viajaba sobre el mundo callado 
que soñaba mis trenzas..

Planeo tus oníricos rincones secretos
 y pausada tomo tierra 
sobre tus ambiciones y tus deseos sinceros, 
tus mentiras y tus quimeras.
No hay secreto bajo mis ojos dormidos,
 no hay mensajes, 
no hay botella, 
sólo hay verdades mentidas 
y brillantes esperanzas muertas.