Esse Imaginaria

Los mismos locos

La pasarela del cielo

Todas las tierras comparten

la misma luna y el mismo viento,

todas las madres el mismo llanto,

todos los viejos el mismo invierno...

Al fin y al cabo todos los locos pisamos la misma
tierra, aunque en mundos distintos vivamos...

Anilah

Y así ocurre que sobre las nubes se conducen los locos azules,
y los rojos locos bajo los rastrojos;
y que se arrastran ingratos los idos amarillos
descifrando el vibrar de las alas de los grillos...

Y los unos dicen ser mucho mejores,
mas mejores son también los otros,
porque en sus nanas les hablaron de personas de alta cuna y les contaron de otras cuyas locuras no valían el polvo que del suelo iban levantando.

Mas todas las tierras comparten
la misma luna y el mismo viento,
y todas las madres el mismo llanto;
todos los viejos conquistan el mismo invierno,
y cada invierno precisa su manto.

Y así resulta que todos los locos pisamos la misma
tierra, aunque en mundos distintos vivamos...

El viento

El viento me hace libre,

me hace libre, lo siento;

la soledad de lo incierto,

el aroma del cielo abierto,

su susurro y su estruendo...

Y el cielo resulta inmenso
cuando lo peina el viento,

y mi alma pequeñita se hace grande,

por abrazar tan grande encuentro...

Me hace grande, de aire me hace,

como ámplio se abre el horizonte

cuando despierta el día

y bostezando el sol

se alargan los brazos largos

del entendimiento.

Y respiro hondo y me veo

y lo veo todo con estos ojos pequeñitos

con los que en la noche

me gusta mirar un cuento.

Y hace viento, esta noche hace viento,

y las puertas llaman inquietas

a la comisura entreabierta

de estos párpados negros;

y se cuelan por todas las rendijas,

algunos sueños encantadores

que me llevan en espiral caída

sobre tus brazos consentidores.

Y el viento me hace libre,

me hace libre, lo siento...

El patio de los naranjos

Esse Imaginaria

Era la primavera
y era el sur.
Eran las cuatro de la tarde
y el aire ardía en aromas...

El patio de la Mezquita
cantaba calladito los ecos de los pájaros,
y cantaba los colores del agua
que nunca cambia el otoño infinito
de su caída...

Stefan Gesell

Los azahares habían tomado todo el espacio
en una invasión de blancos pétalos,
que colgados de los naranjos
impacientes empujaban aún cerrados,
lidiando por abrirse allá donde lucen hoy
los que aún son tersos...

Pétalos de grueso blanco perfecto,
rezumaban el elixir de la vida
que me posee impúdico
a cada latir de mi pecho

Y huele a azahar,

y el patio canta,

y las piedras callan

todos sus silencios.

Huele a azahar

como hace tiempo,

y reina el azahar

aquí en mi pecho

Y el agua canta

de la paloma el vuelo,

y en la Fuente del olivo

serena lo sella y descansa.

Reina el azahar,

el sultán cede su puesto

a la flor de amar,

a la flor que guarda

hondo, muy hondo
todos sus secretos.

Y los muros gritan callados,
muy callados sus silencios,

y de las piedras las heridas

aspiran primaveras,

y acunan y acunan la cuna
del sueño ligero de

sus misterios...

Alcázar de arena y fango

El prado de Proserpina

El pasado quedó atrás,
igual de atrás que quedará
este presente al rememorarlo...

Black and White fashion Photography

Muy atrás, dicen, tal que el futuro que pisando fuerte alcanzar no podrá algún diablo por más que urda sus complejas diabluras de flamas imperecederas... Consumido pues queda en su alcázar de fría arena, cuando olvidado las esquinas de la memoria aún torciera; más no vi nunca persona, animal o sobrenatural brujo condenado, capaz de adelantarse al presente que presto se amontona en alguna duna perdida junto a todo lo terminado...

Carreras no valen,
y no son pudientes
para este menester
los hechizos ni las plegarias
de los mansos.

El pasado es la algamasa a veces hermosa y a veces horrenda, pero siempre fuerte, donde los pies se clavan hondo mientras los aromas venideros, revolotean locos las arriesgadas azoteas de los días prometidos, que sobrevuelan los gorriones tordos...

Si hermoso, dulce;
si triste y salado, charco,
pero además barrizal profundo
sobre el que igualmente firme pisan
los poderosos pies que impulsan
a los ángeles alados,
y los pájaros bellos,
cuando esbozan sus altos vuelos
en los arriesgados alféizares,
con primerizos saltos...

Vuele pues sobre las cornisas del alcázar de lo acabado quien hoy llore, y también vuele alto quien haya antaño ya llorado; vuelen confundidos por sus rincones los diablos a los cielos inmensos que sostiene el atlas y vuelen igualmente los añorantes, por querer ser siempre amados.

El pasado quedó atrás,
igual de atrás que quedará
este presente al rememorarlo...

Lo que uno es

Nada más caer desde el cielo
o desde lo más profundo de la tierra emerger;
nada más abrir los ojos,
y al punto mismo de aspirar el aroma
de los primeros y oblicuos rayos,
descubrí que sólo hay
el brillo de la soledad
pegada a la piel.

Sola para nacer, sola para lidiar, sola para soñar y hasta para el mismo sueño perder...

Agniezska Lorek

Y no es magma ceniciento la soledad, ni es mala, ni cruel, no es bruja terrible, ni agujero inmundo; tampoco es error profundo ni futuro que me haga enrojecer; pues cuna es del conocimiento y del productivo deambular del ser, amiga que fermenta la serena alegría y que acuna el arte manso de darse sin pedir nada a cambio y sin exigir de nadie lo que se dé... Pues solo se nace y solo se ha de partir por la pendiente más acusada que se enfrenta al perecer; y mientras tanto tan sólo se puede dar lo que uno es.

Con tus ojos haces lazos

Esse Imaginaria

Yo te quiero lejano
y subido a las estrellas,
te quiero alto y te quiero poderoso
como la poderosa tierra...

Quiero mirarte envuelta
en el aliento cálido de mi casa estrecha,
allá sobre tus nubes de esparto,
trepando montañas ardientes,
lidiando dragones poderosos,
y venciendo perdidas contiendas...

Y me miras como quien no ve nada,
como quien olvida el pasado
y su futuro trenzado;
atravesando el mismo aire
con la daga azul de su mirada...

Y me miras sembrando
tu mirada en mi mirada,
y con tus ojos haces lazos
que hacen presa mi alma.

Y me ves y me ves,
como se ven las cosas extrañas
que nunca se hacen sucesos;
como un extraño ser...

Y durmiente, yo te extraño,
mas igual que hacen los ángeles,
tus ojos claros dejan caer
las lágrimas de tu ayer
sobre mis zapatos...

Ya no busques más inocencia
en mis manos.
Ya no hay más veces primeras,
se me gastaron.
Ya no las busques nuevas
en mis ojos ajados,
que no verán más el mundo
como la primera vez,
porque la primera vez
quedó dormida en el sueño
de aquel ayer, despertado.

Tu sombra

De puntillas pasa la luna,

de puntillas, las estrellas,

despacito y tras ella,

calladitas una a una...

De puntillas llama el alba

a la aldaba de mis venas,

a escondidas y a la vista

como prendidas velas.

Michael Creese

Y el torrente rojo empaña
de carmín las azucenas,

río de vida embravecida
bajo el sol que duerme siesta.

Las almenas se derriten,
se evaporan las torres viejas,
el otoño duerme a la solana,
de aceituna, vino y menta.

Y tu sombra, amor mío,
umbría y siempre fresca,
a cobijarme viene del sol bravo,
vida mía,
como la manta de tu cuerpo
bajo el frío cuando hiela...

Y poderosas como miradas,
soberanas, como rosas abiertas,
se abren tus dos alas sobre mi cielo,
cuando se hace salvaje manantial
y tormenta...

La llovizna

Sobre la lisa alfombra del estanque de la vida,

se posan cansadas todas las albas,

y de lo hondo de sus aguas

a veces dulces, otras amargas,

los llantos parten ingrávidos,

en busca de un cielo cambiante

que sólo en el último momento

descansa...

En la lisa alfombra de este estanque

se suicidan desnudas todas las hadas,

cansadas de sobrevolar los sueños de los infantes

y de colarse juguetonas en sus casas;

para después ser enterradas muy hondo y sin duelo,

bajo la gruesa losa de la sabiduría,

triste, huraña y escasa...

Stylowi

Y ya acabáronse todos los días de soñar,

apurados quedaron, y pegados sus recuerdos

a las paredes de esta estancia,
como restos podridos de caramelos
que atados a su recuerdo
alguna alma infante olvidara.

Mas no ha de importarme

la muerte de ningún hada alocada,

pues mis sueños manan y manan,

como serpiente sin cola que repta lenta y sinuosa

sobre la hierba fresca de esta pradera esmeralda...

Acabáronse, mas no me importara,

porque sobre la lisa alfombra de la existencia,

se precipita infinita, suave y sin cesar,

la llovizna de nuevos pétalos de azahar,
que juega a querer y a refrescar
el reflejo de aquel hermoso pasado,
suavemente posado
sobre su brillo en el mar..

La burbuja del cielo

Hay atardeceres que cuelgan cometas color azúcar, rosa y celeste sobre la vertiginosa burbuja del cielo.

También existen amaneceres capaces de reconciliar la seductora pereza con la insinuante luz de la vigília, que se asoma impertinente entre tus párpados aún pegados...

Anthony Vandertuin

Hay días que simulan noche y noches hay sin sueño ni luna; muertes hay que respiran esperanza y albores con su color verde, apagado...

Desde dentro nace el día y la esperanza, desde lo más profundo el llanto; desde las entrañas del mundo vomitan las montañas más altas, y tus ojos, que no son verdes, a mi me parecen prados...

Ámame, mundo desorbitado, ama a las montañas magas de los cuentos olvidados, a los cachorros que se acurrucan buscando caricia pero callados... ama, que si no amases, morir podrán tus otoños plenos de vacíos y vacíos de manos...

Alzarte podrás a la más alta cumbre, podrás besar los labios dulces y redondos de los ángeles que por ti posarán su vuelo y dejarán de ser castos; mas si no amas, soldadito valiente, si no amas, tus ojos nunca entenderán el caleidoscopio de este amanecer, que cifra y descifra quien hoy crees desgraciado.

Hay atardeceres
que cuelgan cometas
color azúcar, rosa y celeste
sobre la vertiginosa burbuja
del cielo raso...

Entrelazados

Se abre y se cierra indecisa

la loca puerta del futuro

y me hipnotizan insistentes

los rastrojos del pasado.

Casey Baugh

Se cierra la esperanza y se abre el llanto,

fuente que por su nombre llama a lo perdido

sobre la duna del tiempo acabado...

Y baten las ventanas y las contraventanas

bajo el influjo del huracán inmóvil de tus brazos;

quietos como mármol sobre el aliento frágil

de un recuerdo, frío y amargo...

Vuelve a mi, hermoso cadáver asustado,

y vuelvan tus vacías órbitas a habitarse

de infantes miradas color cielo raso...

Y aletéen de nuevo nuestras verdes esperanzas

el aire de este amanecer vacío de vahos,

túmulo de pretéritos pajarillos enamorados.

Hoy ya no es posible revivir tal gorrión,

cóncavo y hueco cascarón idolatrado...

Ya sólo es la caída libre

de este futuro frío y vano,

que no sabe de recuerdos,
ni se afana en remontarlos.

Amanecen albores rasos y desmemoriados,

incapaces de evocar lo que de ti y de mi fuera ayer,

y en su diario culmen no han de notar,
que nuestros dedos los reciban
ya por siempre entrelazados.

Tormenta

El prado de Proserpina

Hoy la noche brama, el viento llama a alguna aldaba invisible y sobre los cristales la lluvia canta.

Se acerca la tormenta, y mi soledad circundan los espectros; susurran las hadas.
La noche brama, las nubes altas viajan, y mis ensueños tardan en mecerme en sueños, la mente viaja.

Miles Aldridge

¡Qué inmensa se ve la soledad cuando me arremolina en su epicentro...! Me seduce la tormenta, que hace temblar los cristales y llorar las almas.

La fuente calla, y el clamor de esta noche me habla al oído que no estoy sola, que tú estás cerca y escondido tras el majestuoso estruendo que me llama por mi nombre con tu voz helada.

Versos rojos

Recurrentes

Entre el sueño y el recuerdo,
entre la esperanza y la ficción,
justo en el estrecho hueco que queda
entre mis párpados encorvados
y las hojas caídas anoche
sobre el suelo de esta habitación...

Entre las horas de la mañana ilusionada
y el soberbio caudal rojizo del ocaso bello,
se hallan tu sonrisa y tu llanto caprichoso y blanco buscando el interés de estos distraídos ojos
color vago intenso.

Domestika

Perdona si no te presto atención,
mi arcángel viejo,
mientras prefiero soñarte
en mis sueños y en tus sueños,
llenos de sonrisas imperfectas
y perfectos cielos.

Castillos de quehaceres te invaden,
ángel caído y enamorado del pasado,
mas yo no encuentro tiempo
más que para susurrar poemas fallidos
sobre el viento del aliento impoluto
de aquellos gorriones inquietos.

Déjame soñarte,
y no estorbes este edén de claroscuros y secretos,
que en él tu mano sobre mi mano podrá posarse,
y mis versos sobre tus labios
sellar querrán sus rojos besos.

Obra y autor

Desde el planisferio de este lienzo,
imaginando dioses,
colmando esta tensión superficial
que nos mantiene boquiabiertos...

Palpando allá en mi cielo
ese tu brillo de azul oscuro y cobalto,
siendo yo misma remedo de tu espíritu,
que es del mío propio el reflejo;
y escuchando el barniz del eco
de tus distraídos cantos
yo me hallo, amor mío,
y te sueño...

Notando, como noto yo tus notas
de suaves trinos y de aromas,

allá colgadas como palabras
sobre las aguas mansas
de los estanques de tu mirada,
deletreo tu lejano arrullo
que es igual que un abrazo
cálido, de miel y sereno,
que espanta con las manos
el miedo de perder la vida
en tu boca, y la cordura
en tus labios.

(Desconocida)

Y hallábame sumergida

bajo el nudo de aquel cuento,

leyendo el latir de la sonata del vivir

bajo el vibrar de las ondas de tus dedos,

color canela y caramelo de anís;
descifrando estaba, de vez en cuando,

el espejo negro puro y alto

de tus dos verdes gemas sobre mi.

Tratabas de darme vida,

edificando mundos que imaginabas,

y seres complejos de tinta china...

Tratabas de darme la vida

sobre un pliego amarillento

invadido tú por el sol y el viento

y la fiebre de una musa clara,

que mi presente y futuro te susurraba,

caprichosa bailarina...

Mas yo, desde los avernos agridulces,

puro delírio de tu voluntad,

destejo tu aroma de fresa y menta

y rapto tu alma entera
desde mi oquedad.

Brilla

Pura es la mañana y puro el llanto primero del primer alba; limpios el manantial y la fuente clara, e inmaculada es tu mirada cuando se clava todita muy honda en mis sienes mansas.

Puro el sol cuando sale, y cuando se esconde silencioso e imponente, pintando de trinos las rosas todas, y de rosa el cielo cansado cuando bosteza y en la loma acurrucadito se duerme...

Y brilla la cal de las casas
entre el rojo alféizar
y el colorido manojo de geranios insistentes,
brilla el trastear de los niños en el patio
y el siseo prolongado del abuelo impaciente.

Mientras, canta el reflejo del agua en la fuente baja
junto al botijo de barro decorado de flores silvestres,
y baila el tañir de la guitarra
entre los dedos de ese gitano
orgulloso e indigente.