El refugiado

Esse Imaginaria

Ángeles caídos, 

ángeles sin alas,

 miedo en la noche,

 manos sin nada.

Stefan Gessel

A la vista de todos, 

 transparente guadaña,

son pasto de lobos 

que muerden sin ganas.

Nadie los ha visto

nadie conoce sus casas

no duelen sus gritos

 ni la sangre que mana.

Muros de vergüenza

recorren las almas,

y las palabras vuelan huecas

sin verdades hiladas.

Nada es nada, 

cuando el frío hiela

 al ángel sin alas.

Nada es nada

cuando las palabras

podridas se preñan,

y el  hielo habla...