El prado de Proserpina
Mejor no esperar, no esperar nada...
Mejor tomar,
tomar el sol a sorbos,
el viento tomar con sed insaciable
y en copa de tallado cristal.
La piel amante gozar como cereza brillante,
el alma y el cuerpo abrazar,
la una intangible y tan cerca,
y el otro tangente,
secante y tan distante...
Flores que no permanecen
y en volandas se deshojan
en pos de postergados amores...
Aguas tranquilas que guardan
la esencia misma del misterio,
indecisos pajarillos de inocencia...
Sombras de estío, acogedoras,
del invierno húmedas prisiones,
todos noten, todos oigan,
que vivir es un sólo trago
para tomar en copa alta y frágil,
sujeto al tiempo con labios prietos
y temblorosas manos...
secante y tan distante...
Flores que no permanecen
y en volandas se deshojan
en pos de postergados amores...
Aguas tranquilas que guardan
la esencia misma del misterio,
indecisos pajarillos de inocencia...
Sombras de estío, acogedoras,
del invierno húmedas prisiones,
todos noten, todos oigan,
que vivir es un sólo trago
para tomar en copa alta y frágil,
sujeto al tiempo con labios prietos
y temblorosas manos...
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