El prado de Proserpina
Jaroslaw Datta
Muchos poetas moriremos,
y muchos, disueltos en el aire del olvido
amamantaremos el hueco sin nombre de la noche cerrada;
muchos tocaremos los cielos oscuros de la indiferencia
y de la incomprensible nada,
más tú, mi bien,
tú amarraste tu esencia dulce al alba blanca,
y acostado te hallas sobre la luna torda,
por haber coronado de parda sencillez tus letras,
repletas y ciertas hadas.
Subido al alba,
cabalgando las luces oblicuas de la mañana,
peinando el rocío temprano y las luciérnagas magas,
ahí te hallas junto a mis otros sueños profundos y bellos
que conformaron la claridad de tu alma.
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