Vino primigenio

Sube a mi lomo pues,

que mi espalda es del sol mismo predilecta,

 y sabes que las aves gustan de vigilar el planeo nuestro, 

que errante se desliza como cálido sueño,

 entre los campos amarillos de espigas

 y el silencio de este pueblo

 que vino primigenio es.

 Ven que te llevo lento 

sobre los tejados de tus ilusiones

 y las cornisas de mis sueños.

 Ven, cariño, que mi pecho hoy late 

 y quiero que aspires suave,

 de los cielos tersos el color añil.

Mario Alba

La aceituna pace sobre mi pecho,

la calma mansa duerme mi alféizar

 y reta intensa un cielo bajo,

 que viene denso de agua y esparto,

 resbalando torpe, de la ignorancia

 el tobogán hostil. 

No han de estorbar tus tormentas, no,

y no han de trabar mis alas 

sobre esta senda de amapolas humildes.

 Guardan sus corolas tumbas de poetas, 

que palomas de sueños escarpados eran,

 y hoy paren rojos intensos como metas, 

sobre la herrumbre de esta navaja vil.

Y sepúltense hoy todos los horizontes,

 justo a la hora del aquel alba de otoño

que aún me hace sentir.

Nadar podremos los valles salados

 que hoy alfombra el agua

 de aquellos ojos cerrados;

  que ya duermen su sueño antiguo

 de amor libre y vedado.

Sobre una cuneta y otra,

 se alistan silenciosas 

y bellas las flores rojas

 y eternas del pasado.