Esse Imaginaria

La fuente..

Esse Imaginaria

Hay una fuente de amor en alguna parte dentro de nosotros, en el corazón, en el alma...¿qué más da?? Necesitamos amar, amar en el más amplio sentido, al hermano, al amigo, al amante, al amor y a las flores frescas y marchitas, a los niños, a los viejos.. Queremos amar a Dios y al anticristo, al día y la noche, podemos querer con el alma al sol y a las estrellas que bailan preñadas de la luz de la luna y sus brumas bellas... y a la bondad serena, a la maldad manchada de pecados imperdonables que perdonas y deshaces en tus lágrimas bellas...Podemos amarlo todo, queremos querer las luces y sus sombras paralelas... Pero tenemos miedo de querer más que nadie, y dar más de lo que recibimos como pretenciosos contables de abrazos, como guardianes de tesoros que tapiamos para no perder en la cuenta. Y al fin ni amamos ni vivimos, solo sufrimos pesando besos de ida y de vuelta, saludos, roces de manos y caricias prostitutas y en venta.

Somos muy afortunados, ya nacimos herederos de una fortuna capaz de tapiar el mundo de belleza, nacemos plenos de caricias sin estrenar, para malgastar alegremente sin llevar la cuenta... de besos borrrachos de palabras cálidas, de silencios templados y de manos que toman manos de seres amados contra pechos burbujeantes que las aprietan...

La luna está llena..

Esse Imaginaria

Se elevan como pájaros sin alas todos los llantos al cielo, se elevan todas las lágrimas no derramadas y los callados tormentos.. Allá levitan sobre la esfera argentada, allá trepan cabalgando sobre los luceros todas esas penas que los poetas sangran mirando a los ojos de la luna reflejada en los charcos del suelo..

Y ella, blanca y pura esfera de plata cromada las bebe una a una, las toma a sorbos, las caza al vuelo... Y escucha las trovas y sí las entiende porque están escritas en el lenguaje del vapor de agua que refleja su gesto.

Y ya el alma de la luna

está plena de lágrimas y tormentos,

ya la luna está llena,

llena por siempre de la sal

de los ojos de la gente...

Y pensó la cansada alma de Selene

en construir un palacio de penas

y dolores tras su faz de calma silente,

y encerar tras sus altas puertas

los llantos de los poetas,

los ángeles caídos

y los niños más inocentes.

La noche quieta

Esse Imaginaria

Hoy la luna no se mueve y las sombras lamen los bordes de mis labios con un frío puntiagudo que hiela la mente. Y hoy la luz está encerrada ahí fuera y la oscuridad lo llena todo ocultando mis manos, ocultando el aire, llevándose la sal de mi boca y el aliento de mis sienes.

No hay vuelos,
se detienen,
no hay cantos ni recuerdos
ni quebrantos ni te quieros...
Hoy está agotada
mi estampa silente, ya por siempre
quieta..
Hoy soy nada
y el mañana no tiene cara ni presente,
porque el mañana..
siempre miente.

La tragedia

Esse Imaginaria

La tragedia se llama miedo,

la muerte se apellida hombre,

se llena de niños sin el día primero

y se vacía de miradas y horizontes..

La tragedia es una mirada de ojos huecos

sobre trozos de carne y temores

que se come las almas al vuelo

y se bebe las risas del orbe .

Bouguereau

La tragedia es un día sin cielo y un cielo tapiado sin la mirada del asombrado artista...Es la tragedia el espanto y es la soledad primera... la de quien no se refleja en el agua que bebe ni en los profundos ojos que nombran sus manos. Es quien habita la ausencia del presente, es el que vive y no vive.. El que guarda en su pecho abrazado un corazón parado un corazón que no escucha los nocturnos rayos nacarados de la luna llena, ni los caprichosos vuelos por las hadas inventados.

Es la tragedia un ser y no ser, una fuente sin agua, un niño sin risa y un hombre que jamás supo alzar la vista sobre el cielo ardiente de la mañana..

La Casa Cruz II

Esse Imaginaria

Pasaron los meses y padre no llegaba. Pasó de largo la primavera ocultando sus trinos tras las piedras del patio que me tapiaba la mirada, y nunca vi a nadie más que al ama y su estampa ajena... Pasaron tantos anocheceres que a solas pensaba que el pueblo entero, la costurera, el molinero, el mozo, las criadas y hasta los perros de la casa debían pensar que también había muerto la señorita desdichada.

Y ahora era el ama Berta quien regentaba la Casa.

cuadrosmuybonitos.blogspot.com/.../cuadros-de-pinturas-de-

Cuatro meses transcurrieron lentos como húmedos reptiles sobre los ocultos cimientos de mi alma. Cuatro meses, ciento veinticuatro días con sus tantas noches iluminadas, pasaron todos ellos con su nauseabundo olor a cenizas desperdigadas, pasaron todos ellos sobre mi cuerpo poseído por lagunas de lágrimas saladas, sobre mi alma y mi soledad tapiada.

tiogilito.es/.../AURELIO%20TOLOSA%20ALSINA.%20ATA.

Aquella mañana se encendió grácil con las ascuas de los revoloteos de las golondrinas que al otro lado de la tapia se escuchaban excitadas.. Yo imaginaba que hacían sus maletas para viajar a lugares más templados, y soñaba despierta que partía con ellas... Imaginaba que en sus pequeños zurrones apretujaban sus ilusiones y esperanzas, amores y todas sus doradas albas soñadas.
Aún acostada imaginé su viaje, seguramente al sur de Andalucía, sobrevolarían las regias torres y los anchos valles, ríos de frescas aguas flanqueados por ejércitos de adelfas rosas y blancas...Cruzarían marciales y ordenadas el Estrecho de Gibraltar y tomarían las tierras más soleadas de esos países sureños donde viven gentes extrañas de piel oscura que jamás conocieron mi fe ni las costumbres piadosas de nuestros ancestros.

Ernesto Castillejo Ramos

Padre tardaba demasiado. Pregunté por su llegada al ama Berta aprovechando sus rápidas incursiones en mi mundo tapiado. Pero ya el ama no me hablaba, parecía su mirada avergonzada de sí misma, porque ella ya no era más el ama..Sus vestidos eran suntuosos y su enorme y siempre convulsa pechera de potra vieja se adornaba con las joyas de mi abuela Amalia, las que mi madre nunca usara por prudencia, sencillez y respeto.

cuadrosmuybonitos.blogspot.com/.../cuadros-de-retratos-nina..

Su única respuesta fue que en adelante, evitase traer ella misma el agua y la comida que a diario me servía poco antes del alba, y que ahora me las trajera una criada desconocida que podría tener mi edad. Era una criatura dulce vestida con un uniforme de servicio que le quedaba grande y la hacía tropezar. Siempre parecía estar horriblemente asustada por un invisible inquisidor que yo no conseguía encontrar aunque sí imaginaba. Muy pronto noté que era incapaz de hablar por los extraños ruidos que de vez en cuando daba por respuesta a mis insistentes intentos de conocerla y entablar conversación. Para mi ella era la vida, alguien que aún tenía la dicha de habitar el mundo real.

─¿Cómo te llamas? Oye, muchacha, dime ¿Cómo te llamas..? Yo me llamo María..No te vayas tan pronto y come un poco conmigo..

─Pero ella se conducía siempre escondida tras una dulce mirada esquiva, como la que porta el animal golpeado y a penas me miraba fugazmente extrañada y confundida. Al fin se marchaba recogiendo los cubiertos del día anterior y sus fastidiosas faldas para no tropezar.

ulpilex.es/veritas/photoland/william-adolphe-bouguereau/

Aquella mañana en que las golondrinas iniciaban su escapada mi alma deseaba escapar con más fuerza que nunca convencida de que padre, por alguna razón no vendría. Posiblemente nadie envió misiva para él, si, con toda seguridad padre no vendría...Sin saber porqué recordé entonces cómo el abuelo pasaba las tardes de invierno leyendo al sol del jardín delantero, y a su sombra los veranos..Recordé desorientada no se porqué, aquel extraño libro de tapas irregulares que yo, intrigada quise un día leer de sus sabias manos y que jamás volví a ver..
_No, María- Dijo entre risas nerviosas- Este es el libro de la historia maldita de los Cruz, o porqué crees que llevamos este nombre??
-Y levantándose de su mecedora de lectura entre quejas y crujido de huesos se lo llevó a saber dónde..Jamás recordé ese libro, hasta hoy..

La tapia del patio era alta y a penas dejaba ver el tercio superior de los cuatro cipreses que daban entrada a la fuente de la casa: Dos a la derecha, dos a la izquierda, el segundo de la derecha tenía su copa torcida hacia un lado y ésta se bamboleaba díscola e inquieta. Cuando la miraba un buen rato parecía hablar con la voz del árbol que decía:

─"Márchate desdichada María, marcha en esta dirección que te indico incesantemente, que ya estoy cansado de advertirte día y noche el camino. Pero insisto e insisto porque sé que eres humana y te cuesta entender el sencillo lenguaje de las flores".

Divertida la charla de la conífera insistente, mucho más que mis recuerdos del pobre abuelo y su historia secreta, por suerte el árbol era perenne y jamás me abandonaría..

Estaba harta de ver pasar los días en tan absurdo encierro, en tan sin sentido olvido..Ningún conocido de la familia, ningún amigo de mis padres...No teníamos familia directa cerca que se interesase por mi estado, pero sí muchos amigos del pueblo, el maestro Matías, el Dr. Rubén, el padre Tomás..Nadie, nadie vino a verme o quizá si..

La nueva criada se acercó a la puerta cargada con las viandas, la esperé impaciente mientras la escuchaba recolocar los cubiertos que había ido desordenando en su caminar vacilante...Rotó la pesada llave en el interior de la puerta y la empujé violentamente para tomar el pasillo que gira a la derecha y después al vestíbulo principal. Pero mucho más larga fue la carrera en mi imaginación que en la realidad..Tras pasar sobre la pobre chiquilla caída entre tostadas y arroz me di de bruces con mi inesperado carcelero, Manuel, el antiguo cochero que esgrimió orgulloso su mueca macabra, me agarró del brazo con tal fuerza que me levantó del suelo y en volandas me arrojó de bruces en el fondo de mi habitación, mientras gritaba horribles amenazas y maldiciones y profería insultos que hacían daño contra mi y mi familia muerta.

Aquel día no comí, no me importó sólo beber la sal de mis lágrimas...Aquel día supe que jamás me sería posible seguir el requerimiento del ciprés ni la estela de las golondrinas afortunadas. Aquel día sólo pude soñar el recorrido de los renglones secretos que mi abuelo me ocultara.

La Casa Cruz I

Esse Imaginaria

Las tarimas polvorientas del suelo color caoba, crujían, se quejaban rotas, raídas y añorantes de las pisadas perdidas para siempre de sus habitantes, recordaban las carreras de los niños y la cadencia rítmica de la madre y el abuelo...en vano.

El ama se había ido al mercado del brazo del cochero, ese hombre tan enjuto y serio, que paseaba de vez en cuando una mueca que le hacía parecer el reflejo de un mal sueño...Manos sucias, sombrero pequeño y ropas zurcidas por cien mil recovecos. Ella, el ama, era una mujer robusta y macabra, respiraba hondo a cada momento, como si una enfermedad de los pulmones la obligara, pero creo que sólo era su ansia de poseer todo bajo control, hasta el aire libre que baja del cielo..

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Cuando yo era feliz, estaban mis hermanos pequeños, estaba mi madre, estaba el abuelo, el olor a regaliz y a arroz con leche, las manos prendidas, las risas y los juegos..Ahora solo está el inmenso agujero de la casa y las sombras discordantes del ama Berta y el cochero Manuel, seres silenciosos y extraños que se mueven con ritmos incomprensibles, que cuchichean y me hablan rara vez y rara vez me entienden.

Sé que aquellos pasos perdidos de mi familia recordada no volverán. El incendio calcinó sus huesos aquel día en que la pequeña Marta dejó caer en el fragor de sus locos juegos de ángel el candil del cobertizo sobre la paja seca. Madre corrió a sacarla, Pedro el mozo de la caballeriza, María la cocinera, el abuelo...incluso el pequeño Samuel..Todos entraron en aquel infierno para ayudar a mi pequeña hermanita y el techo les sepultó en puras llamas asesinas y lentas.
Fue un accidente, una desgracia sin remedio...

Toda la comarca no habló de otra cosa durante un buen tiempo, la casa grande, la Casa Cruz y sus habitantes habían ardido... Y ya se callaron la voces y se secaron mis lágrimas pero mi esperado y siempre ausente padre aún no regresaba.
Recuerdo aquel día terrible. Yo volvía del pueblo caminando tranquila la vereda del Puerto Viana y dejé ir al cochero para pasear. La distancia es corta y el paisaje un sueño.Los olores a pino y romero, el lago de Espiel a la izquierda plagado de patos escandalosos, los árboles a ambos lados igual que vigías susurrantes, los pájaros libres como almas mansas, el viento cálido que anuncia vida sobre la cara...Estaba feliz y sólo pensaba en si habría dado las convenientes directrices a Carmen la costurera que me hacía mi vestido largo de primavera. Ya tenía doce años y mi querida madre deseaba que lidiara con mis cosas por mi misma para llegar a ser en el futuro la señora de la casa Ruiz Cruz.

En primavera sería la celebración anual en la Casa. Todos los vecinos estaban invitados con la única premisa de ir ataviados de verde, el color del viejo estandarte de la familia. También asistirían las familias amigas que vendrían de la ciudad. Nadie lo sabía pero esta había de ser mi fiesta porque, después de pensarlo mucho tiempo, mi madre me había dado permiso para asistir como lo hace una señorita adulta. Sería esta mi iniciación, conocería a mis posibles pretendientes, algunos ya invitados de la familia...

Mi madre era una mujer de cierta fortuna y linaje que había heredado de sus padres, y era además una persona sensata hasta el punto de saber desafiar al mundo para, en contra de las costumbres establecidas, casarse por amor con mi padre, un aventurero que la hizo muy feliz durante un tiempo. Ella vivía la realidad de una mujer destinada a representar su papel de dama, esposa y madre y abrió sus manos mansas para darme un regalo poco frecuente: la libertad para escoger al pretendiente que yo deseara, noble, rico o sencillo jornalero, porque ella, más que nadie sabía que ni la nobleza ni la hidalguía reportaban felicidad..

La Casa Cruz, como la llaman en los alrededores, había sido construida por mi bisabuelo que había recibido tierras y privilegios en pago por su noble servicio a España, siendo heredada por la familia Cruz junto a su convulso legado.

Cuando cruzaba el puente Robles sobre el arroyo vi la columna de humo y temí lo peor..Tomé mis faldas que repentinamente me parecieron engorrosas y corrí hasta que me dolía el estómago y después corrí, mucho, mucho más...

Cuando llegué el ama y el cochero miraban el inmenso fuego del cobertizo con las miradas y los brazos cruzados...Algunos campesinos, el señor Gómez y Enriques, el molinero, se apresuraban junto con otros muchos que habían acudido alertados desde los alrededores para ayudar con cubos de agua. Las criadas Mariam y Raquel lloraban desconsoladas y los mezquinos curiosos curioseaban...Los perros ladraban desorientados y el aire era irrespirable.

-¿Y mi madre, ama?...¿Y mi madre..?-Les grité..
Se quedaron mirándome y mirándose entre ellos, ama y cochero, como sorprendidos...Los segundos parecieron vidas...Entonces el ama me tomó del brazo rápida y enérgica..
-¡Ve dentro María!, ¡Ha habido un accidente!
-¡Y mis hermanos? ¿Y Marta y Samuel...? ¿Dónde están?¡ No pueden estar ahí ama..! ¡No están ahí, dime, por favor...! ¡Y el abuelo..! ¿Dónde están..?
-¡Ve dentro te digo, María. Ha habido un accidente y están todos ahí, todos están muertos!
Menos mal que tu estás bien, ve dentro, vamos..
-Yo no quería moverme, y no estaba bien y si estaban dentro había que sacarlos ¿No? Y forcejeaba entre tirones de brazos y falsos consuelos... No, no era verdad, no estaba pasando aquello...Debí volver a marcharme y regresar de nuevo !Debí volver el tiempo atrás...!

Sólo recuerdo que acabé a empujones en mi cuarto encerrada con llave mientras veía por la ventana cómo el paso de las horas, cómo el transcurso del tiempo convertía el cobertizo y mi vida toda en un montón de cenizas y el aire entero en un nauseabundo elixir de muerte irrespirable.

Al menos un par de meses más tarde del incendio mi padre debió recibir una misiva con la horrible noticia. Estoy segura de que debió ponerse en camino de inmediato como lo estoy de aquel recuerdo que atesoro a sonrisa ancha y manos abiertas, pero la travesía desde Las Indias es larga y peligrosa. Sólo ansío su llegada para salir de esta casa cansada y vieja. Tengo miedo y me siento encerrada, sola y muy, muy culpable...

circuloatenea.com/2013/12/10/william-adolphe-bouguereau/

Seguro que si yo hubiese estado en casa aquel día y no mirando pájaros y soñando pretendientes y futuras alegrías de niña remilgada hubiese evitado que la pequeña Marta dejase caer ese desafortunado candil...Siempre cuidaba de ella, mientras mi madre hacía sus hermosos bordados..Era mi responsabilidad, mi muñeca querida y tierna...

Y ahora quiero que mi padre me libere de esta pena que me ahoga..Pero ya casi no recuerdo sus facciones, yo era aún demasiado pequeña para retenerlas cuando él partió hacia las Américas. Sólo retengo su sonrisa ancha, su alegría y sus manos siempre prestas al juego y la caricia...

Según he oído al abuelo, mi padre es un valiente soldado de su Majestad tal como lo fue el abuelo un día en su juventud. Hizo algunos negocios en las Indias que le llevaron a amasar su propia fortuna, la misma que perdió en juegos y apuestas...
Pero su llegada se demora y el ama me ha prohibido tomar clases y salir de la casa porque, según ella no es cristiano que la señorita Cruz ande retozando montes y jugando con la chavalería del pueblo...
Así que debo crecer aquí encerrada, sin sol para preservar mi blanca piel, y bordando miles de pétalos de flores muertas, sola...

Mi natural desobediencia no podía tolerar este encierro y aún menos mi ama mis constantes insolencias, por eso una mañana descubrí mis estancias cerradas con siete llaves y las hermosas vistas de mis ventanales desaparecieron tras los altos muros de un nuevo patio mandado construir por mi ama Berta.

Y ahora me hallo en esta parte de la casa encerrada, escuchando el lamento de las lamas caoba del suelo solitario de esta monstruosa casa abandonada por casi todos sus dueños. Ecos sobre ecos y sobre más ecos aullando día y noche en cada rincón de esta casa ahora tan oscura y secreta... Y la sombra del ama lame las paredes y los pasillos muertos en un deambular extraño con su entremirar oscuro y siempre imperativo, Sólo me habla para recordarme mis obligaciones y mi trágica irresponsabilidad en el día del incendio...

La biblioteca de la casa estaba muy cerca de mis habitaciones aunque fuera de mi alcance ahora. Siempre fue un lugar mágico para mi..Sus tantos libros viejos y polvorientos me llamaban, yo sabía leer muy bien y mi abuelo Miguel me mostró el gusto por la aventura vivida a través del papel impreso. Pero el ama dice que es indecente que una señorita ocupe sus horas en aventuras de desconocidos y descabezados personajes.

No me queda ya nada y sólo debo bordar miles de dechados amarillentos, tocar el insistente piano bajo el enorme retrato del señor de Cruz, mi bisabuelo, sin más compañía que la de mis pesadillas y mis pocos sueños... Y dormir, dormir miles y miles de horas entre las paredes de la casa para convertirme en una señorita respetable y blanca que lleve con honor el nombre de la familia Ruiz Cruz.

Pasaron los meses y padre no llegaba. Pasó la primavera ocultando sus trinos tras las piedras del patio que me tapiaba la mirada, y nunca vi a nadie más que al ama, su voz y su estampa ajena y macabra. Pasaron tantos anocheceres que a solas yo pensaba que el pueblo entero, la costurera, el molinero, el mozo, las criadas..y hasta los perros de la casa debían pensar que también había muerto la señorita desdichada.

Y ahora el ama Berta era quien regentaba la Casa.

La sala era oscura y al fondo del pasillo se movían las sombras al son de las brasas color púrpura. Era libre la oscuridad en aquel lugar y entre tanto la luz reinaba fuera encerrada sin saber de mi existencia sobre la cárcel de los cielos azul y las flores frescas. Pero la luz del día ya no se resignaba más a su encierro en mi ausencia y la luz de la brillante vida se escapaba en mi busca entre los recovecos de las cerradas ventanas y las tapiadas puertas...

Tejiendo plumas...

Esse Imaginaria

La vida es frágil como el vibrar del aire en el tono de tu nombre, y liviana la hermosura y tan fugaz como el vuelo de la rapaz primeriza y el brillo de tus ojos en mis ojos...Y es alta su nobleza como el vuelo del ave pintoresca que guarda el color del arco del firmamento silencioso...Es frágil, liviana, fugaz y noble la vida entera como lo es tu noble estampa de caballero silencioso frente a mi y frente a todo.

Y tu ser sobrevolaba el cielo raso y se posaba como de paso sobre mis abandonadas sienes...Y tu ser plegaba sus poderosas alas para hacer nido en mis cabellos enredados y dibujaba día a día con los lápices de su sangre hirviente finos trazos de amor, susurrado...Y delineaba tu boca dibujos de seres alados que se vararon en mi mente y perdidos en mis hondas cavernas, lloraron...Y ahora lejana yo, impaciente...busco un requiebro entre sus trazos olvidados para hacer mi nido tejiendo plumas, tejiendo recuerdos para hacer ocasos...

La princesa Wallada e Ibn Zaydun

Esse Imaginaria

Está ella tan lejos
y tan sola...
y yo estoy tan sola
aquí y tan lejos
de sus auroras...

Foto de Diego casas Cazorla

Sólo amanece en tus campos

de tan secas amapolas,

sólo amanece allá a lo lejos,

en tu lejanía, soledad tan honda...

Y desde aquí, tan lejos

no puedo ver tus altas torres hidalgas y rojas,

desde mi soledad ya sólo me alcanzan

sus tan largas sombras,

empequeñeciendo este fiero sol

que aquí me asombra...

Yo quiero tus patios pétreos,

de marmórea y blanca alfombra

y tus letras sabias y viejas
que danzan sobre la calima,

de tus cinco de la tarde,

cuando se narran las antiguas trovas.

Y mírame, mi calle estrecha y mora, mírame aquí tan sola en medio del mar inmenso y de las bravías olas. Yo quiero tu encierro cercano, tus paredes abiertas al sueño de cien mil auroras, quiero tus rejas contrahechas y tus manos amantes esperando por mi en la plaza... tan solas.

Wallada, última princesa Omeya

En la plaza frente al Alcázar,
en la plaza junto a la Mezquita,
en la plaza que custodia el Custodio
sobre el puente y la corriente fría;
Allí quedaron las manos,
la manos heladas y sin vida
de esos amantes prohibidos,
unidos de por vida.

Wallada se llamaba ella, princesa mora y atrevida, que mostrando su rostro desafiante, desafió al sol, y amó muy de cerca a la luna y a las siete maravillas... Y habló sus letras erguidas y perfectas al viento que bordaba senderos entre los callejones de las almenas y las campanas vacías, siempre orgullosa e imprudente, sin mostrar respeto ni miedo ni alegría..
Desterrado él por amar la tan alta luna con los tan bajos ojos, nunca separáronse sus almas, nunca la luna y el hombre supieron cerrar sus amadas heridas, ni desatar quisieron sus desafiantes dedos de amantes locos y suicidas.

Monumento en memoria del amor entre el poeta Ibn Zaydun del linaje Banu Yahwar y la poetisa y princesa Wallada última de la rival dinastía Omeya. Vivieron en Córdoba aproximadamente en la misma época de los Infantes de Lara, pero son conocidos principalmente por su amor prohibido y rica poesía amorosa.

Wallada última princesa Omeya

Inscripción del monumento:

Ibn Zaydun
«Tu amor me ha hecho célebre entre la gente.

Por ti se preocupan mi corazón y pensamiento.

Cuando tú te ausentas nadie puede consolarme.

Y cuando llegas todo el mundo está presente»

Wallada
«Tengo celos de mis ojos, de mí toda,

de ti mismo, de tu tiempo y lugar.

Aún grabado tú en mis pupilas,

mis celos nunca cesarán...»

Un instante..

Esse Imaginaria

En un instante...unos ojos se abren y otros claudican, en un mismo instante se dibuja una sonrisa ilusionada y una lágrima de amarga pesadumbre se precipita al hondo vacío de la soledad.. Ese mismo instante alberga la explosión del odio en unos ojos asesinos, y alberga ese preciso segundo la oblicua y tierna mirada del cariño sincero y fundente...Un instante alberga el mundo y el mundo entero en un instante..desaparece...

William-Adolphe Bouguereau

El dolor hace nido en las fibras
tensas de la carne asustada
y una bocanada de aire inmenso
irrumpe con todo su paisaje
en el interior de un alma ahogada.
En un momento que llega y pasa
una sonrisa cruza el aire
y cruza el aire la mano violenta
que empuña el hacha.
Y una esperanza quebrada cruje
bajo las marciales botas opresoras
y hay otras opresoras botas
que cuelgan de las cuerdas
de una piernas vencidas y rotas..
Y en ese instante dorado y perfecto,
crujen las miradas y los te quieros,
y cantan los ángeles la canción de sus alas tordas
atravesando las nubes cerradas
y los anchos cielos.

El viento de los sucederes es un oleaje inquieto e inquietante y su vaivén indeciso y perplejo es el ritmo que ama y llora, es la cadencia inquieta y grandiosa del corazón del universo.

Alzheimer

Esse Imaginaria

Hay un ángel perdido

entre los dedos de tus manos,

un ángel chiquito

que es ya lumbre del pasado..

Es un ángel asustado

cobijado entre sus alas

entre el pasillo de su casa

y cielos llenos de ocasos..

Cupido de William-Adolphe Bouguereau

Tiene miedo
y tiene hambre
de manos prendidas,
manos de alguien...

Sus pisadas son de claro aire
y sus cadenas caída libre
entre las piedras gris oscuro
y azabache.

Perdidas sus manos,
y entrelazadas...
buscan fuego,
buscan vida,
y buscan temblorosas
sus recuerdos
esparcidos
y colgados entre las ramas...

Bebe la copa
del séptimo ángel,
y bebe a sorbos pequeñitos
el negro veneno
que diluye la sangre.

Mírame, ángel, yo te presto mis ojos y te presto mis lejanas manos frías y extrañas como azucenas errantes. Tómalas pronto, sube al mundo un momento y asómate al sueño de la vida desde tu cuerpo enredado entre las briznas de tus recuerdos más impares...Dame tu mano, toma mi aliento para aferrarte, que por sólo un segundo seré tu cabo suelto, que por sólo un instante seré la falsa pista confusa en tu bosque de desdibujados recuerdos, esos que se esfuman en un cielo de ocasos profundos sin más albas doradas ni mares.

A la grupa de las sombras...

Esse Imaginaria

Se acerca la luz a la grupa de las sombras,

viene loca y serena,

susurrando arena y caramelos rosa,

sabor fresa y membrillo,

sabor auroras...

Dibujo de Manuel Salcedo Gálvez

Del color de la noche torda,
del color de la mojada arena...

La virgen luz como amazona fiera,

ya derrama su hálito inmaculado

del día aún no inventado

sobre las rocas de la Sierra Morena...

Lo cubre todo como amante terca
cubre las mantas de los bandoleros,
hilando las trenzas de sus caballos,
sorteando el filo de sus sombras pétreas .

Y se acerca la luz del alba cautiva
sabor a vida policromada,
sabor a coloreado albor y a risa.

Y atraviesa su daga el virgen
rocío de las gotas dormidas

sobre lejanas torres grises.

Reptando los arenales sin vida,

levantando polvo, durmiendo parcas.

Del color de la noche torda,
del color de la mojada arena
del color del frío galope
de mi jaca parda y buena

Un mundo de aire..

Esse Imaginaria

Y sabe el arte que es libre, como el pájaro sobre el ocaso que marcha sobre los labios de la noche virgen, y el lo sabe porque nació intrépido y perdido, como el niño de la basura que crece hermoso y fornido...

No sabe de fronteras prudentes su aleteo sin madre, sólo conoce aromas y sombras y brisas color de azabache. Se eleva sobre las lomas más altas del cielo entre pinceladas rosas y volantes, no dice nada y lo habla todo, no tiene idioma ni solfeo ni cuerdas en su anciana guitarra manca y grande...Su canto es hondo y una sola palabra lo contiene todo, la del alma rasante, la del corazón prendido como cruz de oro tras un abanico de danza incesante bajo unos ojos verdes oliva, color suspiro.

Está en el brillo de un adiós por siempre y está en el abrazo del amigo... en los ojos del enemigo que hablan sus miedos más cobardes. Está su ángel dentro de la piel surcando los locos ríos de la pura sangre, navegando las lágrimas del pintor intrépido que atraviesa con sus pinceles paisajes impensables, en la nota volátil y frágil del cantor, y en las letras suspendido del loco escritor perdido en la inmensidad de su sola soledad sin nadie.

Se abre la flor al aire,

se pierde su aroma a fresa

surcando el arco grande

que enmarca Sierra Morena

Rasga la vieja guitarra

el perezoso cometa..

y atraviesa el cielo y tensa

la luz de la luna llena .

Está en el abrir de unos cansados ojos al alba y en el ruido que hace el surcar de la luna sobre el tapiz negro del aire. Está en tu ser cuando late y en el corazón recién helado frente a un inmenso mundo de aire.

El alma impertinente

Y navega la luz del alba escondida el niño ausente en mis adentros hondos. Deambula perdida, se eleva entre las nubes negras de los recuerdos y entre las sombras oscuras de los apagados luceros que brillan su inquina en mis valles de miedo sin fondo...
Y sabe el niño perdido que vive jugueteando en mis adentros que en lo profundo del aire de las nubes altas es el camino del cielo.
Y sabe el viejo caduco que en el trino de la risa vana es la vereda de la vida...que es tras la esquina esquiva y macabra de la muerte cierta...
Y por eso río como pájaro que canta al alba soñada, y que danza como hoja en el aire esa danza templada que se evapora serena y tranquila.. desvaneciéndose en el aire del oscurecido alba...

Tranquilo y sereno está el cielo tras la caída, sereno y tranquilo como tras el dulce y acompasado precipitar del agua que mana mansa de las nubes altas...
Una vez alguien me dijo ¿cómo será la hora macabra....?? ¿cómo será el último momento, el primer latir tras el caer al ras del último aliento?

Será sereno -susurra el niño de mis adentros hundidos- será de un gris blanquecino sin brillos ni cielos, sin miedos ni vuelos, arriba, abajo, malo ni bueno...El momento de la paz, de la dicha inexistentes, el momento sin carne ni tiempo, del regreso impotente y el avance impreciso, incierto, monocromo y eterno.

Y vuelve entonces el niño de mis adentros extinguidos la vista hacia la vida, y el niño respira esperanzas nacidas del olvido, se llenan sus menudos pulmones de briznas de hierba fresca y soñada que inspiran vidas mejores, y vivo pues la vida soñada de mi alma intrépida e indómita, la de los rayos indolentes que atraviesan las crueles sombras. Vivo sorbo a sorbo los ríos profundos y por siempre inacabados de las esperanzas verdes que al fin se hicieron mares de amapolas rojas y tersas en el fondo sereno de mi alma impertinente...

Dedos partidos, mirada tierna

Esse Imaginaria

Hay un niño,

hay un lucero

de triste alma y triste cuerpo,

hay un niño prostituido

al imposible miedo,

al hacha amarga

y al odioso encierro.

Hay un ángel niño

de plegadas alas

y truncado vuelo,

un ángel encerrado

en su amarga cárcel

que huele a dinero.

Su pétrea piel de ámbar, no siente frío..de tan niño ya no siente nada y sus altos sueños recortados dejan surcos sangrantes en los cielos oscuros de la madrugada.

Y el viejo avaro de marcial palabra, no mira sus ojos, no mira su estampa..Y el viejo amargo de manos prestas, recoge manojos de flores que el ángel siembra con sus dedos partidos y su mirada tierna.

Mil torres de mimbre

Esse Imaginaria

Es preciso cortar las alas al viento..

mucho ruido, demasiado vuelo, muy poco aire...

Es preciso que los colores borren su brillo,

que las almas pesen sin freno

en los brazos de la confortable gravedad

que se hace con la prenda

de sus sueños huidizos de ángel..

Es preciso que el orden reine,

que los cabellos sean cortos y recogidos,

y los alocados pasos regulares,

como lo son las previsibles hadas compradas y vendidas,

aceptadas y aceptables...

como las falsas virtudes prostituidas y respetables.

www.polyvore.com/ball_gown.../thing?...

Dice el hada desventurada

que quiere revolotear alto

aunque le teme al sobresalto

y al rojo filo de la espada.

Toma tus plumas, ángel sin alba..

desordenadas y previsibles..

como las mentiras imposibles

varadas entre las normas vanas...

Tómalas, mi censurada maga

y alza con ellas torres de mimbre
y efigies embalsamadas.

Es preciso pisar el suelo frío, amarlo y tumbarse boca abajo para besarle, y es preciso igualmente amar locamente su gris oscuro abrazo de marcial carcelero de almas vírgenes que prefieren su rudo rancho a volar sin aire.

Yo quiero planear sin cornisas ni aire los cielos oscuros de la noche errante y quiero que mis utopías, como pirámides sin base, lleven prendidas de las sisas todas las tonalidades.

Los quereres ya no surcan las corrientes del alma,

pisan fuerte con pasos hincados

sobre terrenos acotados que pasman..

Todos perfectos, todos iguales,

todos vendidos por semejanzas,

todos de acuerdo y dispares

como luceros oscuros
como sesgadas albas.

Humo respirable...

Esse Imaginaria

En el primer momento todo era una sola posesión, todo era tiempo...camino reclamante, aliento que manaba como fuente incesante...En el primer momento no había opresión, sólo había anhelo, futuro, sueño, hambre..

En ese mismo instante, el anhelo quiso ser proyecto, deseo...y en ese instante el tiempo ya no era mío sino yo su prisionero.

Ya sólo hubo proyectos, prisas, desalientos, trabajo por hacer para conseguir tocar mis nobles sueños.
Y poco a poco y sin prisas se alejaban sobre la bóveda inalcanzable del vertiginoso cielo, como pajarillos asustados en amarillos y violetas horizontes yermos.

Y volaban
y se alejaban presurosos,
los pájaros bellos,
dejándome abandonada
entre mis desalientos
y los deshilachados jirones
de mis deseos
insatisfechos y vacantes.

¿Qué fue de mi tesoro despreciado,
qué de mi dote de nacimiento?

album.enfemenino.com/album/.../fotos-goticas-17111228.ht..

Ahora, tras la noche trasnochada yo persigo mis lejanos sueños, veloces ellos, pesada yo..Los persigo entre la gente y los fracasos, entre las esquinas enderezadas y los reflejos apagados... Apenas los veo y en el empeño se me olvidan y me pierdo..

No tengo ya más tiempo,

sólo me queda deseo.

No me quedan horas para sujetar lejos mis miedos,

ni para sostener tu voz al susurrarme,

tu aliento sobre mi boca,

tus labios entre mis labios,

un momento..

No me quedan más instantes..
para dibujar tu liviano vuelo
sobre el pesado aire,
Para tatuar el camino
de tus veloces alas
en las paredes de mis pupilas...
para respirar del aire de tu aliento de ángel
y condenarme.

solelor.blogspot.com

Pero yo al fin cazaré todos los sueños, en un instante robado al tiempo, poseeré mi destino cuando ya no existan los segundos, cuando los minutos sean extinguidos y las horas ya no sean más de nadie...Y mis manos cazarán tus aullidos de amor herido, para hacer de ellos latidos de amor y humo
respirable.

El aliento del ángel..

Esse Imaginaria

Y sopla la dulce caricia

del suave viento de la inmaculada inocencia

sobre los rotos tejados que los huracanes de la soberbia

rompieron a bocados salvajes

y sin hambre..

Y sopla lindo y suave cuando nadie lo nota,

y sopla y sopla, cuando todos trajinan

sus vidas de corazones ávidos y sin nadie...

Sopla la dulce caricia del aliento del ángel que da la vida

sobre las lágrimas que resbalan las grises mejillas

de los que ya no tienen más coraje...

Y el viento suave que es caricia y beso,
el viento del alma susurrante,
del calor más intenso...
sopla suave y lento sobre el cansado aire.

El soplo divino de tus alas de plumas desgastadas y vírgenes,
me lleva y me llama
y me arropa en las noches tristes...

Porque el río invisible de su vuelo divino
moja mis pesados miedos y los oprime,
en cajitas pequeñas y oscuras
que Pandora no abre por miedo
a hundirse.
Y en los días plomizos
acorralados por los hechizos oscuros
de los agónicos seres de soberbia y hambre..
tu aroma de ángel niño me embriaga de fuerzas
y coraje..

Y bajó la luna..

Esse Imaginaria

poemasflor58.blogspot.com/‎

Y bajó la luna al bosque
y cautivada por el aroma de las flores

se enredó en las ramas de un almendro,

y bajó la luna al bosque

y enredada lloró su encierro...

Y el noble lobo que escuchó el dulce gemido,

asustado pero sereno, se acercó

y tocó su blanca faz con su hocico negro.

Jugaron toda la noche la luna blanca y el lobo negro..

amaron toda la noche..

ella sus negros ojos y él su blanco velo.

Y el alba macabra cargada de la luz que turba la noche

cayó sobre los amantes de ámbar
tornando el fresco aire en cauto miedo.

sabalerosdelremanso.blogspot.com/2013/.../lobo-estepario.ht..

Ella voló asustada al cielo
robando furtiva la furtiva sombra del lobo negro..

Él hurtó el grácil reflejo
de su amada sobre la superficie del agua.

Y cada noche el lobo la llama

encaramado su negro hocico
al negro cielo...

Y cada noche ella le habla canciones serenas,

canciones de amor eterno y de noble alma,

canciones robadas
a un almendro.

Y yo, como público pasivo..

Esse Imaginaria

Final Fantasy

Es curioso, llevo varios días dando vueltas a un asunto que además me trae sin cuidado ¿O no es así..??

Cuando abrí este blog lo tenía claro...no tenía nada claro...
Y lo cierto es que se ha ido transformando por su propia voluntad como un ente extraño y ajeno a mis deseos. Y yo, como público pasivo lo contemplo desde la fría grada preguntándome cual fue el comienzo y cual será el final...sin mucho empeño, como uno más..

Ya lleva un tiempo funcionando...nació de penalti, de casualidad, por curiosidad, sin esperanzas de vida ni carácter...Hoy es un adolescente intrépido y contestón que me tiene preocupada. No pretendía escribir...Escribir yo...? Jamás me hubiese arriesgado, un par de poesías obligadas en la escuela -lo que todos- pero nada más...y sin pretensión alguna...Pero anduvo él sólo y se autoescribió...no es mi culpa...!!

En fin, al principio unos chistes, unas frases célebres, algún comentario político...si, político..Daba palos de ciego y de repente adquirió carácter y se puso a escribir jeroglíficos cada vez más extraños, no sé porqué ni me importa, ya no importa...Adquirió su tono yo no lo conduje, encontró su camino, no me preguntó nada.. Él no escuchaba a nadie, ni siquiera a esos buenos amigos que a la vista de sus errados caminos le bienaconsejaban..
Alzó el vuelo, un vuelo confuso entre los árboles pelados de un otoño ya pasado y perdido, prendido quizá entre sus renglones...

Me vi en estas y le seguí el juego, sin objetivo ni metas porque era divertido...nada tenía, nada perdía, como se sigue a un compañero en la oscuridad, sabiendo que no importa despeñarse. Pero me sigo preguntando qué camino lleva y si habré de escucharle. Él manda, eso está claro, yo sólo presiono según qué teclas..